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Blackout contra o SOPA

2012-01-17T20:50:00.000-08:00

Participarei até às 20h de hoje do blackout contra o SOPA, Stop Online Piracy Act.

Trata-se de um projeto de lei que está tramitando no congresso do Estados Unidos e que tem como fundamento o fim da pirataria online. Na verdade, é uma maneira de censurar e delimitar como usamos a internet, seja nos Estados Unidos ou em outros países, já que vários sites estão hospedados por lá. No Brasil, temos uma medida parecida, o conhecido como AI5Digital (PL 84/99). Para incluir seu blog (em blogspot/blogger) no protesto, veja o vídeo e passe adiante!

Em tempo, deixando uma dica digna de cyberpunk:

Dope Stars Inc. - Lies Irae

I want to leak the name of eternal wrath
I want to leak the name of a new era
thousand connections showing us the way
we're breaking anyway like a sewer rat
Of any trick we save every little track
like in a stone are written everyday

whooo
we're gonna win this game
gonna make bigs raids
in your network of rage

We are living just to surf, cut, copy, paste
We are connected through our cyberspace
and every chatroom is the mother base
We know you're quick to hide and cover up the facts
But We discover all of your hidden tracks
We're changing all the rules of the game!

Ooooh,
we're gonna hack their base
we're the truth to face
peer-to-peer cyberspace

wake up
this is not a sick war game
relapse
gonna leak some famous names
balance
never we can just forget again
defence
Gonna be the leak of this age
wake up
this is not a sick war game
relapse
failure of their entire reign
balance
it's time to react
lightening the dark
spreading revolution in the parks

we are a generation of terabytes
we have no leaders, just our crazy hives
We're gonna win this fight in any way
you want to be a part of the new era
And we no longer listen to your lies
We don't believe in anything you say!

Ooooh,
we're gonna hack their base
gonna make bigs raids
in your network of rage

Wake up
you've already slept too long
Stand up.
fighting for the news we own
Speak up
everybody has the right to know
Back up
Leaking everything 'til they blow
Shout out!
We are 10.000 voices strong
Hijack
Knock the virus out of the core
Speak Up
Future will advance
Watch Their World Collapse
Our digital freedom has to last

Der egozentrische Prinz und der einsame Drachen

2011-11-21T09:14:00.001-08:00

(Eine kleine dumme Fabel)

Es war einmal, ein junger Prinz er hiess Hans. Er wohnte in einem fernen Königreich, in einem grossen weissen Schloss. Er war reich, aber nicht so nett. Er hatte nur sich selbst gern, deshalb schaute er sich immer in den Spiegel an. Doch, eines Tages musste er gegen einen Drachen kämpfen. Wenn er den Spiegel fragte, „Bin ich stärker als der Drachen?“, antwortete der Spiegel, dass der Prinz Hans nicht war. Er wird wütend.

Dann ging er zu dem Berg, wo der Drachen wohnte. Prinz Hans wusste nicht wie gross der Drachen war. Und er war so gross wie sein Schloss. Prinz Hans dachte, „Der Spiegel hatte Recht. Ich bin aussichtlos!“. Aber der Drachen war kein Monster. Eigentlich war er sehr traurig. Er sagte: „Ich weiss, ich bin hässlich. Darum bin ich so allein. Möchten Sie mein Freund sein?“. Der Prinz dachte, „Jetzt sehe ich, dass ich auch allein bin“. Dann lächelte er den Drachen an, aber der Drachen verschlukte ihn doch.

Nie vertrauen Sie einem einsamen und hungrigen Drachen!

PS: Essa é só uma historinha boba que eu escrevi pra minha aula de alemão. É a primeira vez que escrevo um "conto" (nesse caso, uma pequena fábula) nessa língua. :)

Upside down

2011-10-28T22:09:00.000-07:00

Shortwired

2011-09-18T22:07:00.000-07:00

VektorLynx

2011-09-10T22:39:00.001-07:00

Mais um desenho, já que conto tá difícil de sobrar algum pro blog..

Aethereality, em Meu Amor é um Anjo

2011-08-09T14:00:00.000-07:00

Só um post rápido para notificá-los que publiquei recentemente um conto estilo cyberpunk na coletânea infanto-juvenil "Meu Amor é um Anjo", da Editora Draco.

Com organização de Eric Novello e Janaina Chervezan

Para vocês terem uma idéia do que se trata, colo dois reviews que foram feitos ao meu conto:

"Aetherealily – Lidia Zuin: Preparem-se para ler o conto mais original da antologia! A Lidia distorceu completamente a realidade da palavra “anjo” e levou sua história para o futuro. Um futuro regado à alta-tecnologia, autômatos e realidade virtual. A narrativa é em terceira pessoa, acompanhamos Anna e seu alter ego virtual Ichigo. A garota é introspectiva e prefere a realidade virtual, vivendo como Ichigo e lutando contra demônios ao lado de Jeliel, seu anjo defensor. Gostei bastante da fluência na escrita da autora, quando o conto chegou ao seu desfecho a palavra “genial” veio à minha mente. MARAVILHOSO!!"

Alba, do Psychobooks

"O sexto conto é da Lidia Zuin e se passa num futuro não muito distante, com a presença de robôs e realidades virtuais. Eu gostei bastante porque é como se a história se passasse no Japão, e a fantasia das realidades virtuais é algo que muito me agrada. O relacionamento dos personagens é muito fofinho (e bem condizente com o ‘clima’ da história)."

Mariana Paixão, do Muito Pouco Crítica

Onde comprar:

Banca 2000

Comix Book Shop

Conclave Comic Shop

Livraria Cultura

D3Store

Livraria da Folha

Jambô – Livraria e Distribuidora

Loja Estronha

Livraria Leonardo da Vinci

Livraria Martins Fontes Paulista

Moonshadows Livraria

Pro Século

Livraria RHS

RPG Brasil

Saraiva.com.br

www.siciliano.com.br

Tarja Livros

Livraria da Travessa

IMAGE: Lynx

2011-07-31T10:03:00.000-07:00

Seek and Destroy

2011-05-25T10:20:00.000-07:00

São cinco da manhã no relógio da catedral. Dos ponteiros crescem colunas de luz afixando as horas na superfície das nuvens. Um olha para o outro, enquanto ela ajeita os cabelos violetas abaixo da touca de lã preta. Bufam o vapor da friagem após finalizarem as escadarias do metrô à rua. Os três passam como silhuetas recobertas de roupa e mochila pela calçada decorada por focos de neve. As botas deixam rastros sobre a camada branca até atingirem o outro quarteirão, parando aos pés de um grosso prédio antigo e há muito tempo pintado em vinho – a cor escamando.

Como previsto, na tela de arame que forma o muro ao redor da moradia, um buraco já formado é escondido por um enorme latão de lixo feito de plástico azul. Os dois homens empurram o objeto, fazendo-o deslizar sobre suas rodinhas até finalmente revelar a entrada que os encaminha às escadas de emergência. De ferro, mas pintados em preto, os degraus crescem até o último andar, onde devem atingir. Sobem num silêncio composto por rangidos enferrujados e eventuais tosses ou pigarros. A respiração vai acelerando conforme o cansaço atinge e o fôlego se esvai. Ela pede para esperarem, mas eles a calam com um murmúrio querendo ser grito.

Com um último inspiro, o trio chega ao topo do prédio, onde já espera na porta de da cozinha um outro homem, também de touca, mas com roupas pretas e largas, parecendo pijama. Os pés descalços estão endurecidos pela espera no frio. De braços cruzados, ele afasta a porta com as costas. Cumprimentam-se com olhares de relance, meneios de cabeça, sendo que ela o aborda com um rápido toque de lábios – mas as vistas nem se encontram direito. Entram no apartamento, deixando que a porta esqueça um baque ecoando pelo quarteirão.

– Porra! – um dos recém-chegados comenta, tirando a touca da cabeça, de maneira a libertar os cabelos compridos e ruivos.

– Foi mal. – o dono da casa dá de ombros, também se desfazendo de touca. A cabeleira preta se remexe oleosa acima do rosto decorado por barba pouco crescida.

Tiram das costas as mochilas pesadas. Deixam sobre as gigantes almofadas encapadas por remendos. Como num parto, eles retiram com cuidado seus notebooks com vários gadgets já plugados, como tentáculos a se remexer.

– Já fiz a primeira remessa de café. A próxima não sou eu. – diz o moreno enquanto traz da cafeteira elétrica um jarro de vidro.

As canecas, em cima de uma pequena mesa central, são preenchidas uma a uma. O líquido fumega. A garota usa o tempo de inicialização do computador para ajeitar as cortinas, que mais são pedaços de pano escuro remendados às passadeiras anexadas acima das janelas. As luzes se limitam a uma lâmpada que desce à altura da cabeça deles, sozinha, por um fio cuspido de um buraco no teto pintado de branco – mas manchado de fumaça de cigarro e gordura. O restante são abajures espalhados pelo chão: algumas lava-luz, outros luminárias convencionais. A garota está encostada numa das paredes, que estão cheias de papéis colados, pôsteres e anotações feitas à caneta. Ela fuma um resto de cigarro esquecido aceso no cinzeiro. O blusão de lã emprestado do namorado é tão largo que cresce depois de suas unhas pretas e quadris.

– Maluco, isso vai dar merda... – o terceiro garoto, que até então não havia se pronunciado, diz por entre os dentes segurando um cabo enrolado.

– Vai nada, Noid. – responde o ruivo, que larga o computador num canto para poder tomar um pouco de café.

Ele grita alguma coisa irreconhecível quando queima a boca com a bebida. Aproveita o gole para conseguir ingerir um comprimido relaxante.

– Fica tranqüilo. O Snake já cuidou de todo um esquema de firewalls e neutralizadores de identificação. – ela explica, referindo-se ao namorado, que meneia a cabeça para reforçá-la.

– Hm. – Noid resmunga.

O silêncio dura alguns instantes, enquanto eles se acomodam em suas devidas almofadas. Tendo compartilhado um software de máscara de rede codificado por Snake, todos se mantêm conectados à rede abaixo de diversas camadas de IP mutáveis de acordo com o rastreamento do servidor. Com uma caneca na mão e a ponta do indicador no touchpad, eles sentem que a manhã, que invade o apartamento pelas bordas das cortinas, vai ser muito longa.

Primeiro eles lêem as notícias. Bem como já sabiam, mas teimavam em acreditar. Na noite passada, Lynx havia sido morta numa briga de clube, numa troca de tiros entre cafetões. O grupo ali reunido ria novamente, começando num sorriso discreto até se desfazerem em gargalhadas escandalosas. Logo elas se transformam em berros de ódio. Noid jogou o maço de cigarros contra a parede.

– Porra, Lynx! – ele sorri, ainda inconformado. Usa a mão para coçar os olhos esbugalhados e cheios de olheiras. Depois tira do bolso da calça uma cartela de comprimidos camuflados em embalagem de remédios. Toma três deles com café frio.

– Já era, Noid. É foda de acreditar, mas... Agora a gente tem que botar pra foder. – complementa o ruivo.

– Blaze, eu to puto. Não é possível que ela tenha morrido assim. Só pode ser hoax. – Noid ainda tem a face distorcida em um bom humor psicótico. Como se enlouquecido, ele aceita a desgraça como uma grande piada.

– E nego já tá publicando foto do corpo até. – Eve compartilha o link da imageboard com um thread preenchido de imagem-resposta com a figura de uma lince, como em homenagem à hacker. Ela levanta a mão à altura do nariz, conforme abre de cima de um dos anéis a tampa do compartimento onde reserva cocaína.

– Os rivetheads devem estar putos. – Snake morde a pele do polegar – Deviam estar loucos pra torturar a doida. E ela ainda morre numa cagada dessas. Tsc. – ele acaba rindo de verdade, realmente achando graça.

– Certeza... – Eve concorda, falhando a voz conforme o nariz coça e ela o remexe, sugando os últimos vestígios de droga.

Enquanto eles acertam os últimos detalhes no canal de conversação entre os demais representantes do grupo anônimo, Noid faz por si mesmo a programação de robôs independentes do planejamento da equipe. Megacorps Operation conta com um milhão de hackers ao redor do mundo: sejam eles programadores ou operários de empresas de notícias e de serviços, todos são uma engrenagem dentro da grande máquina demolidora de Sistema. Os alvos são megacorporações, grandes empresas financeiras, grupos de mídia, bancos, games em realidade virtual e demais setores da grande economia.

Enquanto os quatro ali se dividem entre entusiasmo, paixão e ira, o restante do mundo se une no ideal de anarquia e revolução através do ciberespaço. As mensagens, anunciadas em forma de JPEG por sites de hospedagem gratuita, rapidamente se multiplicam em redes sociais.

– Não estou entendendo porque a nossa tag não está em destaque. Tem alguma coisa de muito errado nessa merda. – Eve comenta, sem querer apagando o cigarro dentro da caneca de café quente.

– Esses putos tão censurando a gente. Porra! – Blaze responde, fazendo com que seus dedos movam ainda mais rapidamente sobre o teclado – Vou mandar uma porra de um bot floodar essa merda toda. Não vai ter um puto online que fique fora dessa sujeira toda.

– Como tá aí, Snake? – Eve pergunta.

– Calma, Eve. Tá indo. Devagar, mas tá indo. – a testa de Snake se retorce enquanto os cabelos pretos caem úmidos de suor. O aquecedor desregulado incomoda a sensação-ambiente.

Noid não diz nada demais. Só concorda, ri ou levanta as sobrancelhas. A atenção e a tensão dos três outros, completamente dedicadas aos processos abertos em seus computadores, não os permite a se preocupar com a omissão do amigo. De repente, Snake grita, chegando até a bater o joelho na mesa que serve de apoio para sua máquina.

– Aê! ShibuyaCred is unavailable! – ele ergue os braços, levantando-se para ir de encontro com Eve. Snake a beija, puxando-a para que se levante.

– Calma, Snake! – ela ri, mas não tira os olhos da tela – Já estou terminando. Só mais um pouquinho...

A tarde transcorre alheia ao apartamento. Escondidos na penumbra avermelhada das lava-luzes, três deles ainda estão em frente ao computador, lidando com informação bruta, forma reservada às empresas produtoras e proprietárias de conteúdo. Enquanto isso, Blaze se conecta via realidade virtual, da maneira convencional aos usuários, tendo apertado seu pulso esquerdo até duas esferas nascerem luminosas, em azul. Conectado, ele descreve as modificações no ambiente simulado, principalmente nos jogos que já não permitem mais login. Esferas acinzentadas, pelo amálgama de cores mal resolvidas, nascem como falhas na estética da rede.

– Se liga, Eve. – Blaze compartilha um link de um site de notícias, mas lê a nota em voz alta, já que Snake está fora do PC – Social games da Armageddon entram em colapso e contas são apagadas. Usuários sobrecarregam o site de reclamações e o domínio fica offline por falta de banda. Boa! Já conseguimos derrubar todos os sites de cartão de crédito, dois portais de notícia e os social games dessa porra. Anons win!

– Isso aí, Eve. Vamos comer alguma coisa na cozinha. – Snake remexe as mãos, convencendo a garota a deixar seu computador de lado e se levantar.

Os dois vão para o outro cômodo, deixando para trás o silêncio entre Blaze e Noid. O primeiro, que há alguns minutos havia fumado um baseado, olha para o segundo, por cima da tela do computador. Queria fazer piada, mas percebe que o amigo está pouco se fodendo para o casal. Aos poucos, Noid percebe que Blaze o observa, mas não se manifesta. Pelos vãos da porta da cozinha escapam gemidos e um grito de Eve. Um prato quebra entre os rangidos das pernas da mesa.

– Uau. – Blaze ri alto – Dá pra ser mais discreto aí, porra?

– À merda! – o grito de Snake é abafado pela distância e pela porta mal fechada.

O ruivo continua rindo, agora abertamente olhando para Noid, esperando compartilhar o deboche. Ele transpira anomalamente, sua testa franze ao ponto de desfigurá-lo. A fumaça de seu cigarro cresce pelo rosto, enroscando entre os cílios e as sobrancelhas. A cinza enorme dependurada à ponta do fumo não cai. Sua respiração parece mais difícil: torna-se um ronco animalesco, um grunhido desfeito num berro assustador. Blaze arregala os olhos verdes, não sabendo se olha para Noid ou para a tela do computador, onde uma janela em DOS vomita linhas de comando se atropelando. Noid utiliza todos os demais PCs, em rede, para fazer upload de alguma coisa que Blaze não conseguiu reconhecer. A velocidade com que os códigos se multiplicavam, perdidos em verde pela tela negra, não o permitiu entender o que acontecia.

O notebook é jogado para o lado, sobre o tapete queimado de cinzas de cigarro. Blaze se levanta com dificuldade, trançando as pernas finas conforme enxerga a mesma cena transparecendo pelas telas LCD dos outros notebooks. Snake e Eve voltam da cozinha enrolados numa toalha de mesa. Olham sem dizer nada, então enxergam Noid espumando pela boca e um conector saindo de sua nuca até o computador. De pernas abertas, as canelas convulsionam com o resto do corpo. Os olhos azuis de Noid se escondem no alto das órbitas, enquanto a cabeça pesa contrária à coluna, remexendo-se até cair para o lado. A tela do computador trinca com a queda do aparelho, deixando o notebook aberto, como um livro, as teclas voltadas para o chão.

– A conexão caiu. – Snake diz, mexendo no próprio computador – A quantidade de dados que Noid está fazendo upload fez com que o servidor bloqueasse a conexão.

Blaze corre em direção a Noid, retirando de sua cabeça o cabo que o conectava ao computador. Já não adianta mais mesmo. Tenta reanimá-lo, mas Noid ainda o convulsiona. Blaze o segura pelos braços, tentando contê-lo.

– Ele estava tentando recuperar o banco de vídeos e dados que a Lynx tinha disponibilizado. – Eve explica, analisando as linhas de comando na tela do computador de Snake – Quis fazer um espelho.

– É, ele disse. Vai dar merda. – o namorado responde, meio aleatoriamente, passando a mão da testa até a nuca, afastando os cabelos.

– Caralho, vistam uma roupa. A gente vai ter que dar o fora daqui. – Blaze grita, levantando Noid pelos braços.

Como num bombardeio, o barulho dos passos pelas escadarias de emergência preenchem o interior do apartamento, ecoando. O casal retorna à cozinha, onde deixaram as roupas, sendo surpreendidos por um chute contra a porta de emergência. A placa de metal cai no chão, ribombando enquanto Eve berra agudo. O cano da metralhadora negra reluz ao brilho do sol poente. Ela une as mãos, em posição de prece, enquanto Snake sorri rangendo os dentes. Os militares ergueram suas armas, mas o garoto levantou sua mão: projéteis contra um dedo do meio entortado por estalos.

Na sala, Blaze escuta os tiros. Com Noid ainda desacordado, ele tenta programar, em rede, a formatação de todos os computadores. Apesar do atalho no teclado, pronto para a ativação do software, o medo não o permite de ver se o comando foi efetivado. Sai correndo, aos tropeços, até o quarto de Snake. Salta sobre a cama, pisa no colchão, parando apoiado na janela sem cortina. O pescoço escapa para fora do vão: o chão a dezesseis metros. Os passos ecoam pelo apartamento. Eles se aproximam. Com um pouco de impulso, ele passa as pernas para fora, o quadril ajeitado no parapeito da janela.

Por detrás das armas, os homens pedem para que ele pare. Blaze ignora. Usa a sola da bota para dar impulso na parede exterior do prédio. O coturno arranca uma lasca de tinta velha. O corpo cai mais rápido, chega ao chão antes da tira de cor. O rosto se desfigura com o resto de carne espremida no concreto rançoso. Por alguns milésimos, o cérebro ainda funciona, os olhos captando a figura esguia estendida entre duas fendas na grade de arame. A mulher de pernas tortas e anoréxicas, os coturnos altos, a saia de couro e os cabelos azuis. Ali já não é mais Blaze, mas hardware quebrado com informação perdida. Ela vai embora, roendo as unhas pretas por entre os lábios amarelos.

- - - -

Esse conto foi escrito pra uma zine que nunca foi lançada, então publiquei aqui e foda-se. Foi escrita faz moh tempo, na época em que rolou o lance do Wikileaks e da Anon Ops. Então, taí a influência.

HQLYNX 003

2011-05-20T22:43:00.000-07:00

HQLYNX 002

2011-05-14T19:09:00.000-07:00

Clique para visualizar em melhor resolução

Lynx em quadrinhos

2011-05-14T00:08:00.000-07:00

Acho que tentarei começar uma série de tiras rápidas e "conceituais" sobre a Lynx, minha personagem do conto Dies Irae, publicado na coletânea Imaginários vl. 3. Vamos ver se vai rolar com alguma freqüência e se as pessoas vão curtir... Cliquem na imagem para aumentar.

Protège Moi - Parte 3 (Final)

2011-04-29T20:46:00.001-07:00

Foi após seis dias que Joe se percebeu ainda deitada no chão, enquanto a criatura se punha em pé frente à janela. Como enrolava a cintura com o lençol branco cedido pela garota, as pernas cresciam compridas e saudáveis debaixo daquele saiote improvisado. Os cílios de Joe confundiam-se com os restos da noite mal dormida, dificultando o movimento das pálpebras, mas ela pôde ver que nascia de cima dos ombros o perfil de um jovem homem bem formado e de linhas delicadas, mas viris. Ela se levantou devagar, mostrando contemplação e ao mesmo tempo cuidado ao observá-lo em segredo. Suas asas haviam se amansado, encolhidas sobre a longa e alinhada coluna. Os cabelos caíam até a cintura, limpos e radiantes de acordo com as faixas de luz que invadiam sua face. Por um minuto, Joe se sentiu orgulhosa por seus cuidados e fascinada pela rápida recuperação do estranho. Ponderou se haveria maneira de conversar com ele.

Demorou alguns minutos e muitos questionamentos mortos no inconsciente até que o homem, agora não mais digno de ser comparado com uma criatura, se voltasse para a garota, que então parecia a frágil pré-adolescente raquítica que bem era. O olhar da indiferença tomou um tom de inquisição, posto que o corpo se tornava paralelo ao rosto esbranquiçado de Joe. A face desfigurada permanecia ali, rebaixada pelo formato delgado do suporte de abajur. Sentiu a garganta arranhar em secura. Só então Joe percebeu que há dias ela não pronunciava palavra alguma, já que qualquer expressão parecia desperdiçada quando dirigida ao outro.

Os olhos se encontraram e se fixaram por instantes incontáveis - provavelmente mais tensos e ternos para ela. Um filete de suor transbordou dos cabelos de Joe e desceu até o fim do maxilar, caindo em silêncio sobre o vestido negro. Por muito tempo, ela se fixara na parte ainda ferida do rosto dele, o suficientemente concentrada para que não notasse que ele se aproximava lentamente de si. Os braços cresceram até alcançar o chão mais atrás do corpo da garota, onde repousava seu celular. Joe baixou os olhos, entendendo aquilo como o início de um beijo, mas seu gesto ficou perdido no vácuo.
Conforme o aparelho se alojou entre seus dedos, o monitor do notebook deixado na escrivaninha piscou em branco, bem como a televisão se ligou sozinha da mesma maneira. As caixas de som espalhadas pelo quarto dispersaram um ruído agudo e perturbador o bastante para que as sobrancelhas de Joe se contorcessem e os dedos fossem aos ouvidos. As centenas de vozes invadiram o sistema de som do cômodo, misturando-se a outras falas em maior destaque. O visor do celular, do notebook e da TV passaram a transmitir a imagem de uma reunião de pessoas sobre o gramado artificial do Parque de Santa Yana, refúgio religioso situado no topo de um prédio.

A cena era silenciosa senão pelas inquietas e raivosas vozes que entravam em conflito, uma querendo sobrepor a outra. Em círculo, o grupo envolve um líder que carrega consigo o livro multiplicado nas mãos dos demais. Meditam, ora de mãos unidas ora de lábios pulsantes em um tipo de oração. E mais atrás, sentado feito uma criança descompromissada, observa a multidão o homem que agora, de olhos fechados, aguarda a contemplação de Joe dividida entre três telas.

A mão acusativa do líder apontou para o rapaz alado conforme uma onda de desespero e repulsa nasceu do rosto de dezenas de senhoras armadas por um número sete forjado em metal dourado. Pedras e livros voaram em direção do vôo levantado pelo garoto, enquanto esta cena era perturbada por trechos de um filme produzido pelos fiéis de Yana em que seus anjos eram crianças nuas que, decoradas por flores campestres, brincavam sobre as águas de um lago cristalino. Todas as telas se apagaram em negro.

O momento de reflexão e desconhecimento perante as imagens foi interrompido pelo som agudo de uma nova voz feminina que invadia o apartamento. As narinas do rapaz remexeram-se como as de um animal atiçado pela presa. Ele se levantou rápido, sendo impedido por Joe, que partiu em primeiro lugar de encontro com a mãe. Preenchida de adereços com o mesmo sete carregado pelas pessoas do vídeo, a mulher cantarolava uma canção da igreja. A espinha de Joe eriçou-se em horror com o pressentimento.

Do fim do corredor crescia a enorme sombra. Joe levou as mãos aos olhos. Ao fim do estribilho, crescia uma nota aguda. No fim da silhueta, sempre houve a criatura. Joe sentiu o rosto se umedecer de gosto férreo. Com o fim do canto, inicia o grito. Sobre os pés de Joe havia um saco de “setes” se esparramando pelo chão. Pelo fim dos horrores, cessavam os urros múltiplos conforme acalmava o vigor de membros decepados por dentes, espalhados pelo piso falso de madeira. Sob o nariz da filha, aquietava-se o corpo estilhaçado da mãe.

O choro aberto em escândalo foi interrompido pelo rasante do homem, que a tomou pelos braços e a acomodou no chão úmido de sangue. Permaneceu ali, enlaçado a ela, durante seis dias, esperando que seu corpo trêmulo e enrijecido pelo horror retomasse saúde, ainda que apodrecesse em torpor, fraqueza e desidratação. Mas em seu ouvido ele ressoava a canção de mil vozes que diziam amá-la nas mais diversas línguas, as quais ela jamais compreenderia.

Protège Moi - Parte 2

2011-04-20T09:26:00.000-07:00

O quarto tornou-se anil e tortuoso. A vista embaçada pela vertigem distorcia, sinestésica, o semblante de uma pessoa caída. Joe se levantou o mais rápido que pôde, tentando ignorar a dor que latejava no alto de seu pescoço. Tomou em mãos a mesma base de abajur, tentando não rasgar a pele com os cacos da lâmpada quebrada. Os passos dela remoíam; a respiração do inominável fluía. Achava que o monstro estava desacordado, portanto, tinha ânimo para se aproximar já empunhada a arma de improviso. Um pé pós outro, uma fina linha de suor derretendo a sensação fria que a brisa vinda pela janela deixou. Os pulmões se encheram, em furor, antes de ela disparar impulso e força na direção da cabeça do invasor.

A face voltada para cima se rebaixou conforme o negrume voltou a expelir, com violência. A criatura e seus tantos eus gemiam, uma das mãos agarrando o nada exposto sobre o chão de carpete acinzentado. Mas não reagiu. Continuou lamentando sua agonizante situação conforme choros de bebês invadiam o vocal da cantoria lacrimosa. Assustada e arrependida, Joe largou a arma manchada no chão, levando à boca as mãos que vertiam em culpa. A criatura era tão pálida que, mesmo na penumbra, parecia cintilar.

Desviou-se do moribundo e foi até a porta, onde resolveu ligar o interruptor antes de fugir para a sala, para a rua, para qualquer outro lugar menos ali. A luz se acendeu branca demais para as vistas da vítima. A pálpebra inchada pelo golpe facilitou a proteção contra a luminosidade que o lugar tomou. Mas foi só assim que Joe pôde enxergar que, em seu chão, resfolegava um humanóide de pouca estatura, com aspecto que beirava entre o feminino e o masculino, mas que devido à ausência de curvas, o veredicto foi de que era um garoto... mas que tinha asas.

As penas espalhadas pelo chão grudavam ao líquido negro e pastoso que há pouco ele vomitava, mas que agora expelia pelas feridas, pelo ouvido. A hemorragia complementava a fratura em ambas as pernas, imóveis e entortadas. Os dedos compridos que ora calaram o grito de Joe, ainda tentavam agarrar o invisível sobre o tapete. Parecia que agora ele dizia algo em sua língua, num conjunto de vozes mais unificado e organizado. Crescia em seu peito uma apnéia lúcida, a falta de perdão que se deve a quem maculou o rosto de porcelana que agora se desfigura em profunda tristeza.

Não quis se perguntar, não quis se aproximar. Deixou-o em sua desgraça enquanto ela, na sala, variava entre o espelho, o relógio, a janela, as mãos. A porta. A mãe que não chegava e os fatos que não se encaixavam em sua moldura do que é real. Sentou-se sobre a mesma poltrona na sala. Não conseguiu piscar os olhos ou engolir saliva até que o céu fosse do negro ao cinza claro.

Tendo o dia amanhecido e a solidão ainda a bruxulear a casa, Joe resolveu pegar das calças do dia anterior o cigarro eletrônico. Foi até a janela da cozinha, construída sobre o balcão da pia. Precisou se sentar sobre o móvel para conseguir dispersar a fumaça colorida para fora do cômodo. Ao lado do quadril, deixou o celular que piscava notificando pouca bateria. Enquanto tragava e trazia para dentro de si o vapor tranqüilo, conseguia pensar apenas no vazio vestido em nuvens que o céu se mostrava. Então o celular vibrou.

“To indo aí”

>A SMS de Heloise, provavelmente atrasada, mal serviu para adiantar a campainha – o porteiro já a conhecia bem e, por isso, liberava sua entrada sem recorrer ao interfone. Joe desceu da bancada, passando pela porta do quarto, não querendo assistir à assombrosa silhueta alada que se estremecia em dor. O apartamento foi aberto para Heloise, que já acendia, no corredor, seu cigarro eletrônico de fumaça verde.

_Surpresa! – ela levantou os braços cobertos por uma jaqueta jeans preenchidas por patches de bandas e logos vintage da época da II Guerra Mundial. Em suas mãos de unhas igualmente verdes, ela trazia uma sacola de papel de pão preenchida por algo que, em sua infância adornada por desenhos animados, seria um saco de doces.

_Que isso, Hel? – Joe riu por inércia, dando passagem para a animada amiga que sequer havia retirado dos ouvidos os fones sem fio – Que é que você trouxe? Você tá louca? Minha mãe podia estar aqui.

_Mas não está e eu sei disso. Ela deixou no Twitter que ia para o retiro da igreja, numa fazenda orbital.

E Joe sentiu uma pontada no estômago ao perceber que sua amiga seguia as mensagens de sua mãe, ao contrário dela, que bloqueara suas atualizações e usava um codinome para não ser reconhecida. Suas sobrancelhas se ergueram conforme o cigarro, dependurado na boca, balançou de maneira a fazê-la perceber sua desprevenida presença. Tudo bem. O cheiro de fumaça já era uma constante no apartamento.

Por trás de suas costas, Heloise tomava caminho para o “esconderijo” das duas. E o silêncio invadiu seus ouvidos conforme o player transitava de uma música a outra, conforme sua vista assumia a figura manchada de negro estirada no chão. Joe chegou logo em seguida, puxando-a para fora do quarto, segurando-a pelos ombros, já que eles tremiam.

_Calma. Eu também não sei o que é isso, mas acho que é inofensivo. Não consegue nem levantar, as pernas estão quebradas ... – e assim, puxou-a mais para o vão da porta, fazendo com que ela enxergasse os membros inertes em contraponto às costas, que se moviam rapidamente com a respiração acelerada – E eu também acabei machucando a cara dele.

_Como assim? – Heloise, que já estava meio chapada, começou a sorrir enquanto se livrava dos fones e das mãos da amiga – O cara deve tá na maior bad. Como é que ele entrou aqui?

_Pela janela.

Heloise apertou os olhos, tentando focalizar o que era aquilo que crescia das costas do indivíduo. Tendo compreendido as asas, botou o cigarro na boca e tragou por um longo período, como se o ato trouxesse para si domínio da situação. Entrou no quarto cheia de si, aproximando-se da criatura até agachar-se, tomando quase a mesma altura dela. Com os dedos, afastou os compridos fios perolados da pegajosa negritude que dominava uma de suas faces. Ainda inchada, a lateral vertia em “sangue”. Heloise empurrou o garoto pelo ombro, até que ele ficasse parcialmente virado para cima.

_Ele fala alguma coisa? – perguntou.

_Sei lá, eu nem quero ouvir isso. – Joe, que já estava sobre a cama, assistia à cena com as mãos no rosto.

_Deve tá doendo pra caramba. – Hel suspirou – Mas você é foda, hein? Pra quê bater no moleque? – ela punha a mão na testa cor de cera de vela e sentia a úmida transpiração resfriada pela friagem da manhã. Então, segurando-o pelo maxilar, analisava sua expressão, seu olho saudável esvaziado de cor e os lábios ressecados por suspiros. A respiração começou a tomar o som múltiplo e indistinto. Hel ficava fascinada com a excentricidade daquele ser.

_Que é que você tá pensando? – Joe percebeu que nos olhos da amiga brotou um brilho assustador de uma recém-nascida idéia fixa. Hel se levantou num só impulso, rasgando o saco de papel com a mesma vontade e precisão que teve ao pegar a pílula em forma de losango e a circular. Joe sabia o que aquilo significava, só não sabia se era tudo para si ou se ela pensava em drogar o estranho.

De dentro do casaco, Hel retirou um cantil de análogo de destilado, o qual deu para a criatura beber conforme ela engolia as pílulas separadas pela garota. Joe saltou da cama, preocupada com as conseqüências daquilo, mas, de alguma forma, queria ver no que dava. Ajoelhada ao lado de Hel, elas se entreolharam, deixando um riso de imaturidade escapar pelas faces pré-adolescentes.

Enojado pelo gosto da bebida, o desconhecido sofreu até conseguir ingerir os dois comprimidos. Mas o efeito era imediato, elas podiam ver: da face desnuda de tons, nascia uma expressão de extremo conforto e satisfação, de modo que a cabeça pesava para trás, retorcendo-se enquanto as vozes eram regurgitadas em volume crescente. Joe encontrou naquela cena um misto de pavor e de excitação. A dúvida foi resolvida por Heloise, que voltou sem ter sua saída notada, trazendo nas mãos mais pílulas iguais. Ela acenou com a cabeça. Joe também. Ambas repartiram o resto do líquido no cantil e botaram para dentro um clone de estimulante de crocin e um substituto de LSD.

Enquanto à vertigem não se acostumavam, elas se mantinham deitadas no chão, remexendo-se sobre a casca negra em que se transformara o líquido expelido pelo estranho. Este, aliás, havia encolhido suas asas e se permitido deitar sobre o próprio flanco – as penas se acostumavam com o chão adornado por roupas sujas e poeira. As duas seguravam as mãos, trançando os dedos, rindo de como o som da chuva tomava forma e invadia o quarto, luminosa.

Não só se divertiam nas alucinações do substituto como sentiam que o coração disparado bombeava sangue demais para entre suas pernas. E, já sentadas, reconheciam uma a outra e não se desejavam, mas percebiam, no corpo esguio e recoberto por farrapos brancos, uns bons minutos de distração. Assim, Hel retirou do coturno uma pequena faca que usou para se desfazer dos trapos que escondiam um corpo masculino preenchido de hematomas arroxeados. Cada foco de agressão era recompensado pelos lábios pequenos de Heloise.

Joe não se permitiu desvendar as propriedades anatômicas da criatura, então, retomada pelo arrependimento de ter parcialmente desfigurado a face tão delicada, manteve-se deitada na horizontal enquanto Hel se punha paralela à excitação estimulada pelas drogas que ela o havia feito ingerir. Acontece que os bons efeitos haviam sido consumidos pelo pesar de Joe, que começava a sentir o corpo resfriar e transpirar tal qual o rosto do estranho. E como se procurasse no tremor erótico dele um pedido de perdão, ela o tomava pelos lábios, beijando-o num pedido de desculpas e numa tentativa de reconciliação. E as duas trouxeram para si apenas uma das mãos cada, tendo Hel deixado uma palma alojada em seu quadril e Joe, em seu rosto. A manhã seguiu longa até que o entardecer fosse descoberto após um longo devaneio misturado ao cochilo.

A primeira visão que teve ao despertar de um sono, que mais pareceu uma pancada na nuca, foi o pé da cama adornado por uma massa amarelada recheada de pedacinhos coloridos – as jujubas que haviam comido antes de desacordar. Hel não estava mais em casa, pelo jeito, e o garoto ainda estava adormecido. Joe se levantou, pondo-se sentada, ainda que algo pegajoso e negro a puxasse de volta para o chão. Ela sentiu nojo, mas percebeu que aquela substância era ainda o que o estranho excretava pela boca. Passado o momento de irresponsabilidade, ela decidiu procurar nos armários do banheiro da mãe uma caixa de curativos.

Por quarenta minutos, pelo menos, ela esteve ocupada em afastar os restos de farrapos que ainda cobriam o corpo do rapaz para limpar a superfície manchada pelo negrume que ele expelia. A toalha invariavelmente era umedecida em água morna, deixando rastros pelo carpete mesclado em sua cor original e na sujeira. O alado voltava a resmungar, mas não se permitia nenhum movimento senão o piscar do olho saudável. Joe evitava encará-lo, ainda mais porque em seu peito havia um aperto ainda maior: daqueles que rangem em necessidade e em medo.

Já higienizada e com o peito mal enfaixado pelo resto de bandagem que sobrara de uma fantasia de halloween, a criatura finalmente honrou suas características angelicais tomando um sorriso de lábios rosados e finos. Joe, em primeiro momento, encolheu-se em sua timidez, mas depois deixou escapar olhos contentes, apertados pela compaixão. E era isso que ela pensava sentir, senão quando ouviu de seu próprio estômago um rangido de fome justificado pelo vômito já retirado do chão.

Correu à cozinha, onde pegou uns sacos de batata frita e latas de refrigerante. Não levava jeito com o fogão e não estava afim de usar o microondas, bem como aquilo lhe parecia mais suculento no momento. Então, levou para que o outro também se sentisse preenchido senão pelas pílulas que o entorpeceram. Novamente sentada frente a ele, percebeu que o cheiro expelido ao abrir da embalagem remexeu as narinas infantis do alado. Ela ofereceu, um tanto amedrontada, a batata frente à boca que se abria devagar, cheia de dentes pequenos e pontiagudos. Joe afogou seu medo com uma saliva mal engolida.

O carinho crescia conforme o debilitado ser mostrava-se passivo diante dela, alguém que certamente contava com idade inferior à dele. Então, percebendo que Joe se esqueceu de retirar os últimos pedaços de batata do saco, a criatura ergueu a mão, tentando atingir a comida, ainda que, num desleixo, tivesse tocado o rosto da garota. Os olhos de cores díspares abriram-se brilhantes, surpresos e acelerados pelo gesto que, à sua exaltação, pareceu um afago. O rapaz resmungou novamente, deixando a mão escorregar conforme suas forças esvaíam em um novo cochilo pesado em dor. Ressentida, Joe quis ficar ali no chão, abraçada a ele como se sua proximidade trouxesse conforto aos suspiros que dele transbordavam.

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Segunda e penúltima parte do conto. Vocês venceram e eu vou publicar tudo mesmo hauhaua foda-se

Protège Moi - Parte 1

2011-04-18T13:05:00.000-07:00

Concreto, goma de mascar fresca, couro, papel cinza-encardido. Sobe pela visão periférica uma nuvem peçonhenta de fumaça azul brilhante. “Mamães de todo país! Nós temos a solução”, dizia a manchete de maior destaque. O papel tremeu conforme a oscilação do corpo dela: um risinho irônico despachado após uma cotovelada da garota ao lado.

Dobrou o papel ao meio umas duas vezes. Deixou-o no chão sujo, prestes a levantar vôo. Os jornais impressos eram feitos porcamente, com tecnologia que rende estudo a museólogo. A tinta preta das letras deixava rastros nos dedos, nas mãos – invariavelmente no corpo. No caso, aquela era a matéria principal, anunciada com a foto monocromática de uma garotinha que deixava para trás o cigarro dos pais para experimentar o Smokids!. As publicações mais baratas, ditas “independentes”, misturavam a publicidade com o redacional, por conta da dependência no orçamento.

“A partir de hoje, papais e mamães de todo o mundo podem comprar, pela metade do preço, em qualquer supermercado, o Smokids! – cigarro eletrônico feito para crianças. Não possui nicotina, mas emula todas as sensações a partir da Kiddo, substância não-tóxica que estimula os receptores nicotínicos de acetilcolina. “Uma maravilha!”, afirma Eileen, mãe de gêmeas siamesas.”

Entre os lábios pintados de roxo escuro, descansava um precursor desse tal Smokids!, só que feito por um pesquisador underground. Provavelmente Jack Hyun Jun vendeu sua fórmula de substituto de nicotina para a Jones-Yamato. E ao pensar sobre tudo isso, recolhida em seu silêncio de olhos murchados pelas frestas de sol entre prédios, uma mão pequena cheia de unhas azuis apoiou-se sobre seus joelhos descobertos pelas calças jeans rasgadas.

_Vou nessa, Joe.

_Hm? Para onde? – os olhos díspares de Johanna, apelidada de Joe, ergueram-se despidos das pálpebras pesadas. Um verde, outro mel.

_Pra escola, né. Mais uma falta e já era... – o dedo gordinho e infantil de Heloise brincou de faca passando pela própria jugular.

Joe assentiu com a cabeça, não respondendo àquele subjetivo convite senão com o olhar voltado para a direção oposta que a amiga tomaria.

_Vai lá. – a súbita e tardia voz de Joe invadiu o ouvido de Heloise junto de um tremor de surpresa. Detestava a imprevisibilidade da outra.

É que os degraus da catedral de Santa Yana estavam confortáveis após recentemente terem sido aquecidos por seus quadris ossudos. O verniz do coturno, apoiado níveis abaixo, reproduzia um brilho de estrela pontiagudo. Heloise não tinha percebido que dentro de cinco meses, aquele era o primeiro dia em que a cidade se iluminava em tons sépia, abandonando o cinza-azulado.

E, por isso, queria aproveitar para assistir ao movimento lento das partículas de poeira navegando por entre os arranha-céus ou mesmo o mendigo que passava correndo pela via dos Autos, levando em suas costas um carrinho de madeira preenchido de monitores de tubo, teclados de computador, caixas de som, latas de tinta... Um cachorro, amarrado à geringonça por uma corda presa na coleira, resfolegava com a língua roxa dependurada entre os dentes. Seus pelos tingidos de verde remexiam-se pesados de sujeira. Joe não entendeu o que sentia.

De volta para casa, já quando a cidade brilhava em tons deformados pelos neons, sentava-se numa poltrona com a visão voltada para si. Engolia fria a sopa pastosa e amarga, feita pela mãe há uns dias. Eram cinco pras dez da noite, como confirmavam os números do relógio de chão projetados no teto. Logo ela chegaria, com suas três bolsas: uma cheia de roupas, outra com o notebook, outra com remédios. Tendo levantado o queixo para conferir a medição do tempo, acostumou-se com a nuca sobre o encosto borrachudo da poltrona. E assim ficou – a boca entreaberta, ressecada pelo ar condicionado. O tapete felpudo acariciava-lhe os dedos dos pés machucados pelas botas.

E permaneceu assim, entorpecida pela pulsação dos dois pontos que separavam os números das horas e dos minutos. A cortina oscilava, as sombras mudavam de lugar e a aflição com o atraso da mãe não chegou a lhe arrepiar a penugem áurea que crescia em seus braços. A buzina dos carros, o escândalo dos freios, os gritos da noite, as pulsações da discoteca ao lado. Quanto mais alto o prédio, mais o vento traz as fragrâncias da cidade.

Foi dormir sem limpar a comida que derramara no chão e a caneca de louça que quebrara no caminho para a cama. A jaqueta de couro foi deixada sobre a cabeça do enorme urso polar de pelúcia. As botas foram deixadas na sala. As calças foram esquecidas próximas ao pé da cama. E, com um suspiro, ela se encolheu dentro da regata branca, debaixo dos lençóis violeta. Temeu olhar as sombras dos móveis e dos objetos formando-se em contraponto à luminescência amarelada que vinha do prédio vizinho.

Mas foi quase pegando no sono, no limite entre a noção exterior e o mergulho numa narrativa etérea, que uma explosão de som agudo a fez remexer as pernas, escalando a cama, de costas para o colchão. Crescia debaixo da cortina arrancada uma silhueta enorme e monstruosa, numa velocidade harmônica e tranquila tal qual a de um inseto distraído. Aumentava, evoluía, explodia em câmera lenta conforme a mão de Joe escorregava para a gaveta do criado mudo, onde escondia um canivete. A forma tomou ânimo, bem como a garota tornou-se desespero ao perceber que o nervosismo trancava o móvel.

Inconsolável, a criatura se debatia, revelando no lusco-fusco contornos humanos esguios e frágeis. E ao que se expandia o vulto anexado às costas curvadas, o tecido das cortinas descia, voluptuoso, pela moldura de um par de asas escamosas, coberta por penas brancas e rígidas. Subia ao teto, enroscava-se por entre os penduricalhos, ocultava o amarelo luminoso expelido pelos adesivos de estrelas elétricas. Parecia não terminar nunca de se abrir.

Joe desceu da cama, trazendo no movimento a base do abajur desconectado da tomada. Empunhava-o como um taco de baseball, aproximava-se da criatura com passos ferinos, num silêncio corrompido apenas pela ofegante respiração do outro. E quanto mais próxima do inefável, a garota descobria, com os feixes de luz de carros que invadiam o quarto, que o carpete lívido preenchia-se em cor negra, que da parte alta da figura desciam cabelos perolados, finos e compridos.

Antes de formular uma pergunta, Joe foi interrompida por uma tosse muito alta e umedecida por aquilo que a entidade regurgitava continuamente pelo chão de seu quarto. Enojada, mas ainda em posição de ataque, ela já estava a menos de dois metros de distância do sujeito. Assim tão junto, cresciam os olhos de encontro com a abóbada achatada do cômodo, a qual punha limite àquelas eriçadas... “Asas”, sussurrou pouco antes de ter seus tímpanos perturbados por um grito composto por três mil vozes diferentes em timbre, entonação e volume. Suas pernas fraquejaram, bem como os olhos preencheram-se de lágrima em contraste à língua ressecada. Por aquele instante sem tempo, ela encarou a face de um humano de órbitas irritadas e muito brilhantes. Seus lábios finos e compridos tremiam e borbulhavam em líquido negro.
Indefinido, o corpo coberto de farrapos se jogou contra o próprio vomito. Arrastou-se pelo carpete sem conseguir mexer os joelhos. Respirava com a boca, falava entre os dentes. Aquelas mesmas vozes em coro sussurravam, invadiam o quarto por quaisquer direções senão a do rosto indescritível. Os pés que avançavam, agora regrediam junto das mãos que se desfizeram de acessório. Procurava parede, procurava apoio, procurava abrigo. E o grito, que não se conteve no peito apertado, renasceu ainda mais agudo e enlouquecido por segundos expurgados por mãos de dedos muito grandes e finos. O corpo magro caiu pesado sobre o equilíbrio de Joe. A nuca atingida pela rigidez da queda a fez perder a consciência pelo tempo de uma piscada profunda.

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Esse conto seria pra coletânea Meu Amor é um Anjo, da Editora Draco, mas como tem muita violência, acabei fazendo outro (o livro é composto por contos românticos para adolescentes). Então... se houver interesse por parte dos leitores, publicarei o resto - que já está pronto - senão, guardo.

Ao fim do silêncio

2011-03-02T18:16:00.001-08:00

A mais velha das lembranças era um semblante distorcido por cortinas brancas. Movediço como o vento, deslocava-se suavemente à luz escura da noite. Seus passos eram de um som que só se ouve por dentro, entre as batidas do coração. Seu enunciado era o toque da campainha, o trotar da mãe, o dedo longo indicando-a para os fundos da casa – onde os quartos se aqueciam para uma madrugada de portas fechadas e ruídos abafados.

As mãos abertas escorriam pelas paredes do corredor, avermelhando-se no atrito. Não teimava. Na cama, tinha os joelhos frente ao corpo para abraçar e as pelúcias para circundá-la – uma barricada de olhos plásticos e focinhos felpudos. O quarto preenchia-se de azul escuro, envolvido pelo som dos grilos, pela luz dos relâmpagos. Pensava estar bem, sentia-se satisfeita. Até que um inseto lhe picou nas idéias, provocando o eriçamento de seus braços e pernas: o movimento da rala penugem recém nascida, ainda tão clara quanto os cabelos desgrenhados pelo cochilo.

Levantou-se com os pés silenciados por meias de algodão. Cruzou o corredor entre quartos para encontrar a porta entreaberta, como nunca antes. Ali havia luz do abajur e um ruído pegajoso. Da fresta brotaram olhos arregalados pelo breu: descobria-se uma face masculina, colorida em amarelo. As pálpebras pesadas não o permitia encontrar a fantasmagoria da criança ao pé da porta, de soslaio no lusco-fusco da zona proibida e do espaço que lhe cabia. Pelo peito sob a camisa de botões abertos, descia um caminho líquido interrompido por longos fios de cabelo – a mãe. A boca da mulher salivava à secura da infante. Isoladas, ainda que simultâneas. Olhos grandes e fascinados, olhos pequenos e fechados. A cena se desfez numa fuga assombrada, de volta para o quarto. Ela se trancou, já que os outros não o faziam.

De manhã, a escassez de palavras voltava com uma normalidade tão reforçada, que parecia assim ser mais confortável. Não incomodava à mãe e filha os minutos em silêncio, antes da caminhada para a escola. De vez em quando, a garota, que respondia à chamada como Hélene, media as horas da aula pelo caminho do sol através das janelas da classe. Certos dias, permitia que o astro fosse embora primeiro, para então partir. Em dois meses intercalados por dias de quietude e dias de visita e portas fechadas, nunca a coincidência presenteou a criança com sua chegada simultânea à do homem sem rosto. Aquela era sua chance de vê-lo além dos vultos por trás do tecido, pelos vultos da luz baixa do abajur.

Da esquina à caixa de correio, o eco dos sapatos dele regeram o ritmo da respiração dela. Tranqüilos, detentores de um delicado porte, os passos masculinos vinham junto às mãos que carregavam um ramalhete de rosas vermelhas. Quando próximos, encararam-se como um homem alto de aparência rude e uma esguia garota loira que cursava a quinta série o fariam. Ela o descobriu em tons anis do ocaso mal caído, tendo-o como aquele que avistou na madrugada anterior. Os mesmos maxilares que lhe reforçavam o rosto afinavam-se num queixo perturbado. Pequena diante de suas longas pernas, assistiu à inércia dele se desfazer no caminho até a porta de casa. Ela preferiu entrar pelos fundos, não se fazer percebida. Comeu alguns biscoitos e foi à cama, onde a formação de seu exército peludo não havia se desfeito.

Naquela noite, não precisou conferir o fecho da porta do quarto da mãe – porque as chaves ressoaram alto o suficiente para o clique ser percebido até mesmo por debaixo das cobertas. Acabou adormecendo frente ao cansaço acumulado durante o dia, mas teve o sono interrompido ao sentir o toque da garoa contra o chão de terra, quando se remexeram dedos nas teclas velhas do piano de calda herdado da avó. A música bem dedilhada recheava a sala até as notas escaparem pelo corredor, inundando o quarto infantil com uma melodia cruel e assustadora. Como serpente encantada, Hélene cedeu aos sustenidos que salpicavam os acordes prolongados pelo pedal. Encontrou o cômodo tremulando à luz de velas parcialmente consumidas. Vislumbrou as costas do homem de camisa branca, os punhos bem fechados à altura das mãos vigorosas. Cabelos negros e lisos caindo até pouco abaixo dos ombros largos.

Caminhou até alcançar o corpo do instrumento fechado, onde apoiou os braços – sobre a madeira preta e luminosa. Contemplou o pianista por alguns minutos, ignorando o cansaço das pernas. Até a cabeça pesar. Admirava-o numa curiosidade sonâmbula, de movimentos pesados e irredutíveis: o clarão da vela detalhando as feições de um homem aparentemente com mais de quarenta anos de idade, cabelos bem penteados acima da testa longa, mechas brancas nascendo das têmporas, dissolvendo-se no tom escuro dos fios. Tinha os olhos claros, numa tonalidade translúcida na gama dos castanhos, mas não se dissolviam à luminescência da chama. Bem comprimidas, as íris se escondiam do imponente nariz afiado.

Enquanto Hélene adormecia de olhos abertos, ele sorria sem forçar os músculos dos lábios. A imagem viril não voltou quando o sono se desfez num piscar dentre o sonho e o fato. Era manhã e os joelhos ardiam em cansaço, vacilando até o corpo buscar sustento na banqueta. Atordoada pelo susto, baixou a testa sobre as teclas do piano: o som cresceu das cordas num degradé desafinado. Quando retomado o equilíbrio, encontrou um botão de rosa rubra frente à partitura de Chopin. Assumiu que era dela. Quis cuidar da planta pondo-a num copo d’água.

Como não retornou à casa a figura estranha que afastava da mãe o medo de solidão, Hélene assumiu que o retorno se daria quando a rosa desabrochasse, amadurecesse. Mas os dias provaram que as pétalas enegreciam, ressecando-se até caírem todas, uma por vez. Por ela, o tempo brincou de bem-me-quer. E naquela dúvida sufocante, transformou um final de sexta-feira numa sentinela sobre o parapeito da janela. Convencia-se sentir a chegada, o tremor da calçada, a agitação do sangue, o calor das bochechas. Inventava a sensação de presença, a troca de calor no contato, mas o vento da noite fria sem mãe só lhe recitava versos sobre desilusão.

Mas, no vai e vem da brisa, os cabelos se ergueram como se mãos invisíveis a acariciassem naquele torpor. Dedos macios correram frios pelos ombros nus de camisola, pelos ossos salientes até alcançar a fina carne do pescoço, da nuca. A carícia embalando-a, encaminhando-a a um delírio de sufoco e peito apertado. Dos braços ao sofá, permaneceu no colo daquele que ainda a afagava – no rosto, entre os cabelos. A figura paterna a olhava desfazer-se em loucura de cílios inquietos. O corpo reagia incontido.

As duas mãos dela foram comprimidas dentro das dele, trazidas ao rosto pálido, onde seriam beijadas por lábios finos. Hélene agarrava-se ao antebraço do homem, como se fosse aquele seu único vestígio de realidade. Mas ele a recusava, com a sutileza de não espantá-la da alucinação. Com os próprios dentes, firmou uma fenda no pulso. O braço alvo vertia em rubor liquefeito. Pô-lo sobre a face da criança, deixando o fluido respingar, no rosto dela, a cor. Os dedos da garota tocaram a ferida, delineando a descida do escarlate. Num ímpeto de emoções alheias ao seu corpo, tomou impulso até se pôr sentada, agarrando-lhe o braço até ter pela língua o deslize rubi do sangue.

Bastaram alguns segundos até a fonte do peculiar alimento cessar o jorro, fechando-se à cicatrização. Hélene parecia desapontada, embora satisfeita, remexia as orbes por baixo de pálpebras caídas. Permaneceu catatônica por momentos que serviram ao homem como tempo de contemplação. Ajeitava-lhe os cabelos loiros atrás das orelhas rosadas, limpava-lhe a boca com um lenço de seda. Quando de volta a si, ela tinha o arrepio do fascínio a lhe tomar numa asfixia inédita. Olhava-o curiosa, as mãos descobrindo a textura leve da face máscula. Era belo e tenebroso: escondia na boa aparência um monstro que se prendia num resmungo faminto. E mesmo assim, em seu ombro achou conforto para o rosto, tendo adormecido até encontrar-se sozinha, num outro dia, no sofá de casa.

* * *

Nas outras vezes em que retornava, o homem não mais era recebido pela mãe, mas pelas mãozinhas a deslizar na maçaneta lustrosa da porta de entrada. Num sorriso por detrás do indicador, pedia-lhe silêncio e segredo, demorando não mais que quarenta minutos para alimentar os desejos da mãe, fazendo-a adormecida na cama que não mais compartilhavam. As horas após a meia noite não eram mais suas. Tornaram-se momentos de pouca luz e nenhuma palavra. Horas perdidas numa sala vista às silhuetas das velas.

Sentado na poltrona, acomodava um pé sobre o joelho oposto, a mão a deslizar pela face. Assistia à sua pequena lebre correndo em volta do sofá, descobrindo-se veloz e incansável. Dotava-se de uma beleza indizível, ainda que muito própria à criança que era. Sorria com seus dentes arredondados como pérolas, colhendo as grandes mãos dele, remexendo-as numa troca de olhares silentes: entendiam-se no oco, ouviam-se na imaginação.

Afiada, a arcada dentária do homem reluzia enérgica num sorriso a transbordar maus pensamentos. A cabeça da criança repousava em seu colo, bem como os cabelos se enroscavam os dedos grandes dele. Contava-lhe histórias de cavalaria, ainda que no íntimo ecoassem os gritos agudos da pequena colidindo com o som das entranhas se rasgando à força de suas mãos. Tinha de novo o vigor, a excitação guardada no peito morto há tanto. Tinha pressa, tinha rituais: aguardaria o décimo terceiro aniversário da garota, impedindo-a, no entanto, de sorvê-lo nas noites – de modo a não lhe conservar uma criança.

Mas Hélene sofria, regurgitava as desgostosas refeições da mãe, debatia-se, mutilava-se. Havia abandonado o estágio da fixação, do desejo reprimido pela infantilidade. Ainda o enxergava tão belo quanto o era, mas era dele uma serva, um ébrio resignado aos delírios de sua ambrosia. Comovido pela tendência auto-destrutiva da pequena, oferecia-lhe conforto e sangue, acalentando-a num cochilo gostoso, prolongado até o tempo em que as pernas deveriam lhe pôr de volta à penumbra que lhe era própria.

E como se não tivesse bastado toda a semana conflituosa de desespero e obsessão, Hélene mostrou-se mais enérgica do que nunca, ensandecida pelos segredos do mestre em fazê-la matura antes de verdadeiramente a tê-la. Foi surpreendido às teclas do piano pela figura trágica da criança disforme de curvas e recheios a apresentar-se em apenas pele e cabelos. Recostada ao batente do corredor, tinha os cabelos molhados pelo banho recém tomado, os pêlos dos braços arrepiados pelo frio a lhe ressecar, ainda que a boca permanecesse umedecida de saliva.

O homem interrompeu a canção num berro de teclas. Envolveu-se em insanidade. Levantou-se deixando a banqueta cair, aproximou-se em passos ferinos, agarrou-a pelos cabelos. Fez com que Hélene crescesse à sua altura, obrigando-a a reproduzir gritos de dor e medo como jamais o fizera. Os fios loiros rompendo-se em volta dos dedos. Com instabilidade entre as garras, o homem preferiu tomar a garota pelo pescoço, arremessando-a contra o chão de carpete. Não media força, não ouvia os soluços de um choro doído e confundindo na respiração difícil.

De joelhos, alcançou-a em seu pescoço, mordendo-o com a brutalidade de um jejum de vinte luas. Segurava-a de braços abertos contra o chão, crucificando-a abaixo do próprio corpo umedecido pelo calor da ansiedade. A quaresma finalizava-se adiantada, cessando as privações, estancando a gula. Sorvia o sangue da garota conforme o corpo minúsculo se retorcia: os joelhos contorcendo-se, as unhas das mãos soltando-se ao furor das garras. Perdia força à medida que a vida se extinguia: entregava-se à morte encerrada no estômago. O predador selava a presa e, em seu brutal serviço, deixava escapar pelo corpo a marca da vitalidade extinta.

Não contente com o fim do líquido e da pessoa, sugou-a pelo pulso, abocanhando-a numa refeição que tinha gosto de espírito e indignidade. Tinha mais fome conforme esta mais se encerrava. A obsessão lhe obrigou a esquartejar o corpo inerte, tomando os pedaços para sugar as últimas gotas viscosas. Sentia na cabeça a pressão do frenesi, o imaculado prazer de tirar de si a vontade. A garganta finalmente formando o estalido das cordas vocais: precisava gritar, precisava rir e expelir aquilo que supera os superlativos.

Quando pensava, diante dos pedaços de criança, ter terminado sua madrugada, foi surpreendido por mãos crescidas da mesma matéria que compõe as sombras. Dedos decepados, nascidos do seu próprio vulto, prendiam-no no chão sujo de vergonha e vísceras. Dos cantos da sala, humanóides anciãos ergueram-se corcundas em olhares brilhantes de ódio e soberania. São quatro corpos que fomentam um enxame esfumaçado de olhos, aos milhares. Julgam-lhe as vítimas, numa nuvem de rostos cadavéricos, esmagando-se num limbo de corpos entrelaçados, relutando-se a chegar ao topo. Como uma colméia perturbada, os insetos nebulosos organizam-se afunilados às narinas e boca do réu. Penetram-no até desfazer seus tendões: ao chão, paralítico.

Desobediente à própria Ordem, estava subjugado ao quadrilátero da casa suburbana, onde os berros da mãe revelavam o paradeiro de uma carniçal. Transpirava ainda, as vestes fundindo-se com a pele. Ouvia da vibração no piso os passos e os golpes desferidos contra a mulher no quarto. A vida extinta em segundos laminados. Não sentia necessariamente apego pela vítima, mas sim às punições dos ancestrais – que já lhe cuspiam regras e mandamentos.

Sem defesa, fora arrastado por uma força invisível que o fizera ascender ao céu colorido em lilás. Nascia o dia novo, acima das casas do bairro – morria o monstro velho, abaixo do universo. A cor fria aquecia-se em raios de sol: o astro remexendo-se à medida que as nuvens falhavam. Como doença, a luz o comia por dentro, marcando-o como a sarna, perturbando a alvura de sua pele com chagas desfeitas em fumaça. Os membros firmes perdiam sua natureza humana, tornando-se formas de cinzas. Aos golpes do vento, desfaziam-se como as pétalas da rosa: enegrecidas, frágeis, caídas. Do berro dele restou o chamado da águia, que se perdeu rumo às montanhas.

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Nota: esse é meu primeiro conto sobre vampiros EVER, então... paciência

Obliterate my fate

2010-11-27T09:39:00.000-08:00

Faces pulsando quadriculadas pelos lasers vermelhos, verdes e azuis. Surtos de luz branca e muito forte, rápida e insana. Batidas graves, levemente distorcidas pela insuficiente capacidade das caixas de som instaladas à altura do teto, anexadas às paredes: pequenos buracos negros estendendo-se abaixo da superfície espelhada que pairava sobre dezenas de cabeças coloridas por anilina. Por cima da lombada onde se sustentava um palco de não mais de quatro metros de comprimento, minguava a figura de um DJ detrás do notebook cuspindo fios negros conectados a novas saídas de áudio crescidas do chão. A bargirl enlouquecida pelo substituto indiano de LSD deixou cair três garrafas que lhe serviam de complemento ao malabarismo: a vaia urrada não conseguiu sobrepor o remix de Electrohead, da Combichrist.

It’s all clear! It’s all clear! All the way to the core!

Em três círculos dissolvidos entre si, o clube se formava abaixo de uma galeria de lojas no andar térreo, seguida dos escritórios que subiam até o topo do arranha-céu empresarial. O primeiro cômodo e de tamanho mediano arredondava-se comprimindo pares de pernas inquietas, esfregando-se entre o couro e o vinil, a pelúcia das polainas cybergoth. Nos cantos, imprensados pela massa, amassavam-se casais embebidos pelo líquido fumegante em gelo seco e luminoso em LED. O copo em miniatura de tanque de substância radioativa caiu translúcido e recortado no chão de metal rabiscado por saltos e solas de titânio.A mão em látex vermelho descia pela curva embrulhada em veludo negro. Os tubos sanfonados em plástico chacoalhavam-se sobre ombros cobertos por tule verde. Os espetos do moicano roxo oscilavam aos golpes de cabeça, aos socos depositados no ar que restava na pista seguida de um hall também redondo, mas plastificado em preto. O chão, construído em vidro, separava os pés dos clubbers das telas LCD em que caleidoscópios se multiplicavam, reproduzidos no teto brilhante. Alheia às luzes coloridas da pista, a sala encorpava-se com sofás de couro vermelho onde pessoas dormiam, vomitavam e transavam.

Os cabelos anis espalhavam-se pelo couro úmido em água fria aquecida pelo tempo. Grudados à face em transpiração, cobriam parte da testa, enroscando-se na boca em que vestígios de batom amarelo permaneciam. A umidade da face se devia a bad trip em que se metera ao optar pelo análogo de alucinógeno mais barato vendido por Ghoost, uma fisioculturista expulsa do exército por tráfico de implantes. Mas também vinha da garrafa de água despejada por um anônimo. Lembrava-se da figura esguia, morena de cabelos compridos, colorida demais e iluminada demais para ser real: mas o líquido derramado por suas mãos repercutira-se em tremor, em uma gélida sensação de frio intenso.

We’re all electroheads! I love electroheads!

O despertar veio com o sufoco: a boca bem aberta excitou os pulmões fragilizados pela baixa absorção de oxigênio. Sentindo-se molhada da cabeça aos pés, agarrou-se ao sofá, tocando o braço do móvel feito de plástico, mas o resto sendo só cabelo pink de uma garota que a olhou com ódio. Passou os dedos entortados por estalos pelos olhos. Acresceu o círculo negro de maquiagem borrada pelas olheiras que lhe afundavam os orbes. A orelha ardia em calor. Ela levou a mão trêmula e rápida ao soquete anexado à região auricular, mais precisamente com suas raízes de silício enfiadas entre o sistema nervoso, caminhando até chegar no implante anexado ao cérebro. Nada fora do lugar.

Testou a língua, sentindo-a seca, ainda que pegajosa. O gosto azedo de álcool fermentado entre os dentes foi mandado garganta abaixo. Ajeitou a regata preta por cima da barriga murcha, levantando a alça do sutiã. Pôs-se em pé sobre os coturnos pretos de cano alto, com a imprecisão que lhe forçou a sustentação pela parede. O antebraço antes do ombro, o maxilar antes da nuca, a tontura antes da dor. Sentiu que um segundo corpo vindo da pista a impulsionava para a frente, levando-a consigo sem estar ciente disso. Engatou os passos entortados e encolhidos pelo vai-e-vem desordenado de pessoas com copos cheios e vazios, cigarros acesos e apagados – alguém cessou a brasa em suas costas, entre fios de cabelos, mas não chegou a sentir nada senão uma coceira mal acalmada pelas unhas roídas.

Pretty pictures like you! Pretty pictures like you! You! You! You!

O próximo ambiente era claro demais, iluminado em verde limão. Mais vazio e menos confuso, os olhos observavam a anormalidade com crítica e adoração. Uma serpente azulada enroscava-se nos pilares de vidro em que a água iluminada em vermelho subia e descia, borbulhante. Primeiro ali pôs as mãos, depois sentiu o nariz pesar tanto quanto o queixo. Beijou a pilastra com o mesmo gosto que a respiração esfumaçou a superfície transparente. A face distorcia-se conforme as narinas cresciam pressionadas, descendo enquanto os joelhos tornavam-se novo ponto de apoio. Os dedos ali deram um último impulso que pareceu valer a pena, se não fosse para levar em conta os dois seguranças idênticos, negros de olhos cinzas, que a carregaram dali até a porta giratória.

Os que ainda estavam na fila a olharam com um riso ainda sóbrio de vinho barato. Lábios pretos e azul marinho brilhavam em glitter e gargalhadas. Os comentários foram interrompidos por gritos agudos de quando o equilíbrio da atração se tornou escasso e o corpo finalmente se rendeu ao chão. O granulado da calçada velha rasgou-lhe os joelhos nus, os cotovelos ossudos e os ombros, que impediram os dentes de se espalhar no chão, junto do sangue. Por um tempo, ficou ali estirada, vendo a correnteza da sarjeta descer a ladeira, enfeitiçada pelo bueiro de grades adornadas por limo e papel de campanha política molhado.

It's all clear! Crystal-clear! All the way to the core!

Enquanto a batida eletrônica era sufocada pelas portas controladas pelos mesmos seguranças, passos rápidos na descida estalavam ao som metálico de coturnos e correntes anexadas ao passador das calças. Os rostos parcialmente cobertos por lenços adornados por um crânio sorridente demonstravam ódio nas sobrancelhas arqueadas e no cenho distorcido – mas os gritos agudos e prolongados como um uivo remetiam prazer. Uma mão remexia no céu com seus dedos fechados e sujos de fuligem ou mesmo sangue. A outra, também erguida, carregava uma 12 vomitando tiros ao ar. Mais gritos e uma garota de saia plissada e cabeça raspada ia descendo com um rádio no ombro: uma música marcial remixada com tons de sintetizador e bateria virtual.

Levantou-se do chão apoiando-se no joelho. Sentada, ficou assistindo à passeata de pelo menos dez rivetheads ladeira abaixo. Mais ao longe, avistou uma barricada feita por carros velhos, mas que, provavelmente, ainda andavam. “Eins, dwei, drei, vier”, eles repetiam junto à canção ecoada pela rua. Algumas pessoas da fila observavam a movimentação, outras já haviam desistido, percebendo que por detrás dos carros amontoados havia uma multidão de neohippies erguendo placas de plástico biodegradável, pedindo por paz e punição aos rivetheads. Um megafone nascia do meio das cabeças cabeludas:

_Seus filhos podem ser as próximas vítimas! Eles seqüestram pessoas para depois brincar de tortura com elas. E pior, minha gente: um dia checando seu e-mail, é bem capaz de receber um vídeo de sua própria filha sendo estuprada e mutilada por esses monstros! – a garota de pele morena e cabelos rastafári urrava aos prantos, levantando uma foto amassada de alguém com traços faciais semelhantes aos dela – Foi isso que aconteceu comigo, com a minha irmã!

Cabecinhas balzaquianas e de cabelos brancos coloridos em lilás nasciam da janela dos cortiços. As mãos gordinhas das vovós cobriam os olhos arregalados das crianças que ainda mantinham na cabeça o capacete de realidade virtual Nimdento.

_Vai te fuder, vadia! Se foi com a sua irmã, da próxima vez vai ser com você. – um dos rivetheads gritou, arrancando com os dentes a trava da granada. Conforme o explosivo traçou sua trajetória rumo ao ninho de manifestantes neohippies, um segundo rivet assoviou imitando o som da queda de uma bomba.

Berros agudos anteciparam o barulho da explosão que levantou uma nuvem de fumaça e fogo por cima dos carros. O cheiro de maconha foi substituído pelas faíscas acesas que escapavam dos automóveis. Eles recuavam, mas o megafone continuava eufórico, desprezando a garganta desesperada de um manifestante em chamas:

_Vêem? Essas são as crias da sociedade e não há um maldito candidato nesse ano de eleições que trate do assunto. Saúde, saúde! Como nosso povo vai ter saúde se nem dos terroristas conseguimos nos salvar para vivermos saudáveis?!

Um rivethead de cabelos compridos e loiros, presos conforme a nuca raspada aparecia no penteado, carregava uma câmera portátil frente ao olho. Filmava tudo: tentava se aproximar o máximo possível, escondendo-se entre os postes de fiação elétrica, por detrás das caçambas de lixo. Aos poucos, ele conseguia captar o nervosismo daqueles vinte neohippies que não traziam armas senão panfletos que espalhavam por todo asfalto, unindo-se aos santinhos sorridentes de candidatos à presidência e demais cargos.

Duas meninas de cabelos curtos e braços tatuados jogaram mais três molotov em direção aos neohippies, berrando com suas vozes agudas e estridentes antes de cair na gargalhada e no abraço. O calor e a tensão faziam os rostos femininos se umedecerem em transpiração. Os tracejados negros de camuflagem militar distorciam-se nas bochechas ossudas de crianças de 14 anos.

Ainda em frente ao clube, percebia que a catraca não deixava de rodar, deixando mais gente entrar, esperando mais gente entrar e chegar. Em pé, foi se apoiando nas fachadas dos prédios esguios e apertados em quarteirões estreitos. Agachava-se a cada tiro e explosão – a música dos rivetheads atiçando sua adrenalina. Não sabia o motivo, mas sentia o abdômen se remexer numa vontade de riso que morria nos lábios pressionados. Aos poucos, ela se aproximava do homem que acompanhava tudo com sua câmera. Sentada atrás de um latão de lixo feito de alumínio, apertou o antebraço, fazendo dois pontos azuis nascerem debaixo de sua pele pálida. Fechou os olhos a tempo de escurecer a vista e deparar-se com um painel em neon amarelo desenhando à sua vista composta pela parte superior da rua, onde a fila para o clube se minguava. “Procurar dispositivos online”. Sabia que a filmadora estaria fazendo streaming.

O sorriso de satisfação se repercutiu na tentativa de invadir o firmware do equipamento. Mais um pouco e o keybreaker decodificava a senha criptografada. O cronômetro formado na visão periférica oscilava, pedindo mais três segundos. “Entrada liberada”. Trouxe de seu HD cerebral um arquivo em vídeo de duas crianças africanas raquíticas brincando com carrinhos americanos da Rodwheelies. Demorou para que o loiro percebesse que do próprio equipamento, reproduzindo-se no visor e escapando pelos orifícios de som da câmera vinha o canto da dupla ugandense.

_Que porra é essa? – afastou a filmadora do rosto, assistindo às cabecinhas negras e brilhantes remexendo-se enquanto os lábios tremiam, forjando barulho de caminhonetes saindo de miniaturas de Ferrari. O slogan crescia: “Rodwheelies: levando a diversão para todos os lugares”.

A garota ainda rindo levantou-se descuidada por detrás da lata de lixo, terminando a conexão pouco depois de seu apagador de traços concluir a tarefa de limpeza de histórico na máquina. Um rivethead gritou, erguendo seu celular como querendo dizer que a transmissão havia parado. O loiro rangeu os dentes, percebendo a movimentação de cabelos azuis mais à frente, na esquina.

_Filha da puta! – largou a câmera no chão, pegando impulso para correr até a figura esguia da hacker, que espalhava seu riso pela ruela onde havia se metido.

Dos bueiros subiam nuvens de fumaça e gritos de moradores de esgoto. Os coturnos se fincavam no asfalto numa perseguição que cada vez mais chegava ao fim: o homem facilmente alcançava a figura esquelética que, de tanto rir, perdia o fôlego e a capacidade de correr. A frente tornou-se grade de arame espaçada o suficiente para caber a ponta de seus pés. Agarrou-se nela como uma aranha, tentando escalar a parede metálica quando, subitamente, mãos grandes a tomaram pela cintura e a despejaram contra o chão. O coturno de sola de alumínio pressionava seu rosto contra o chão sujo de chorume.

_Tá se achando muito esperta hein, hackerzinha de merda?

_Seu corno. – disse com dificuldade, a bochecha esmagada pelo calçado dele, os lábios unindo-se e se distorcendo ao longo de seu perfil.

O rivethead afastou o pé, tomando-a pelo cabelo conforme a queira de joelhos, então levantada. Trouxe-a em posição vertical a partir dos braços finos e molhados de líquido negro.

_Você só pode ter muita merda nessa cabeça. Ou droga. E silício.

_Tá ficando esperto. – riu, apontando o dedo para ele, parabenizando-o antes de ter sua cabeça jogada para a direita com um soco – Hm, que forte. – remexeu a boca, o gosto de sangue nascendo e transbordando pelo canto dos lábios.

_Acho bom parar de palhaçada. Você sabe muito bem no que pode dar. – os olhos azuis dele, muito claros, minguavam-se em órbitas contraídas. Pupilas minúsculas que conferiam um jeito paranóico.

_Ah é, né. Mas cadê a câmera, pra depois poder contar para os amigos?

O rivethead oscilou, mas de dentro do bolso traseiro da calça, retirou um celular.

_Hm. – sabia que era bem capaz que um deles desistisse da vítima caso não tivesse uma filmadora para registrar o ato, mas, sendo que este tinha...

Ele a jogou contra a grade, onde os dedos de unhas pretas se enfiaram, encontrando apoio para os joelhos retorcidos em desequilíbrio. O loiro deixou o aparelho num dos bolsos do casaco de couro, fazendo com que a câmera permanecesse do lado de fora. De dentro da jaqueta, tirou uma faca pequena, mas brilhante. As lentes mal captavam o rosto dela, limitando-se ao tremor dos movimentos do rivethead. A lâmina corria pelo polegar dele antes de acariciar a pele pálida do pescoço da garota.

_Você deve achar isso bem excitante. – ela comentou, olhando ora para a arma, ora para o rosto magro e andrógino do rapaz que reforçava sua virilidade a partir do comportamento. A aparência lhe fragilizava.

Não houve resposta.

_Eu vi que nas cenas de estupro, vocês só mostram o rosto da vítima no fim do filme. É tipo uma técnica comercial do cinema pornográfico?

Ele queria que ela se calasse enquanto fazia seu trabalho, aumentando o decote de sua camiseta preta. O tecido podre rasgava-se só de sentir a faca.

_E que também marcam o corpo delas, como um autógrafo na obra.

O sutiã igualmente preto tinha alças de tecido opaco e bojo de vinil. Os peitos dela eram pequenos, mas o rivethead achava que dariam para o gasto, naquela filmagem. A faca passou por detrás da costura de união da roupa íntima, desvencilhando suas partes simétricas.

_Um dia, uma delas resolveu procurar a polícia para contar o que lhe havia acontecido.

A ponta da faca tracejava um machucado superficial pelo abdômen da garota. A linha que unia o botão da saia ao tecido foi desfeita pela lâmina, bem como o zíper desceu com a ajuda de mãos pálidas e cheias de cicatrizes.

_Mas o oficial era um de vocês e acabou a levando para os fundos da delegacia, onde uma nova gravação foi feita.

A calcinha de cetim preto permitia que a saia deslizasse mais rápido pelos quadris ossudos, facilitando o serviço do rivethead.

_Vocês venderam aquilo a um preço absurdo. Mas foi um sucesso. Rendeu uma boa festa na cobertura dos Adams, donos de uma boa parte das empresas Yamato-Grossberg.

Ele a pôs de costas, fazendo a grade se remexer com o impacto do corpo. Puxava-a pelo cabelo, trazendo sua cabeça para trás enquanto ela se segurava nos filetes de metal.

_Mas eu me pergunto agora... Como é que vocês nunca foderam com um masoquista filha da puta? Essa vida é realmente muito injusta.

Irritado, o rivethead retirou do bolso do casaco o celular e o jogou sobre os sacos pretos de lixo.

_Então é você, Lynx. – a voz tornou-se mais grave conforme o murmúrio despejou a respiração quente contra o ouvido dela. Ambos sorriam, confidentes.

Ela se voltou de frente para ele, erguendo os braços enquanto ainda se segurava ao arame. Ergueu um pé após o outro, deixando a saia afundar numa poça de chuva que se formara na falha da calçada. Uniu as mãos acima da cabeça, entrelaçando os dedos enquanto os punhos do rivethead metiam os dedos entre os espaços formados pelos fios de ferro.

_Eu deveria te matar ou te entregar para os outros. Mas você sabe o que eu quero fazer.

Ela meneou a cabeça, baixando o queixo conforme o loiro automaticamente se aproximava dela, de pálpebras pesadas. Os cílios compridos baixando enquanto a maquiagem preta dela transparecia pelos olhos semicerrados. A proximidade se tornou tanta que foi fácil levantar o joelho com rapidez, atingindo-lhe entre as pernas, onde a sensibilidade excitada se transformou em um berro de agonia. Desvencilhou-se dos braços dele, pisoteando os focos úmidos de chuva e sujeira enquanto partia em direção à esquina onde a perseguição havia começado.

Um tiro ecoou pela ruela, silenciando os passos de coturno. O corpo magro caiu pesado sobre o chão úmido e áspero.

Triz

2010-07-23T18:50:00.000-07:00

Rola pra cá, pra lá. Ajusta um pouco mais pra direita, pra esquerda. Agora mais fundo, depois volta e sai. Volta mais um pouquinho. E sai. As digitais do dedão e do indicador roçam-se conforme a sujeira de nariz marrom esverdeada toma forma de bolinha. Com um peteleco, ela voa e desaparece na miopia do garoto de bochechas fartas e marcas faciais, como cicatrizes de catapora. Ele coça a axila direita, tentando endireitar a camiseta justa ao corpo perfeitamente esférico. Então sai andando, com suas perninhas miúdas e ligeiras.

Encostadas na cúpula de vidro que protege a fenda do metrô, duas rogues fumam cigarros eletrônicos com fumaça vermelha. Os espartilhos afinam suas cinturas e elevam seus seios decorados por tatuagens de coração flamejante, vestígios do verão passado, quando a banda japonesa Juno no Densetsu relançou a moda hipster – elas trocaram as cores vivas por manchas escuras. Seus cabelos pretos e compridos, muito lisos e mais brilhantes que peruca de plástico, mal se moviam com a ventania de uma tempestade próxima. O ar úmido e pesado decorava suas faces bem clareadas por pancake branco, fazendo com que o reboco se tornasse ainda mais disforme.

Das escadas rolantes, subiram três cosplayers de algum mangá indie lançado há pouco no DeviantArt. Em um dos shoppings daquela avenida, elas iriam competir o melhor visual e também assistir aos garotos numa partida de Pump. As vozes agudas tremulavam com risinhos agressivos, os olhos se contraíam e se esticavam de maneira medonha conforme o formato europeu se tornou asiático cirurgicamente – as íris, elas escolheram manter azuis e verdes. As rogues rangeram os dentes, erguendo suas mãos cheias de unhas postiças afiadas. O trio de garotinhas entrelaçou seus dedos no horror de serem pegas por aqueles seres demoníacos embebidos de fumaça vermelha. Correram sobre a faixa de pedestres pouco após o semáforo ter reluzido em verde. Uma delas virou enfeite de capô, daqueles bem cheios de lacinhos de cetim e babados.

Na rua paralela, uma dupla de asiáticas saía do McDonald’s, segurando dois copos de 500ml de milkshake de algo que poderia parecer chocolate com biscoito. Numa mão a bebida, na outra o celular gigante e com o dobro do peso, meta atingida a partir de uma vasta coleção de chaveiros com miniaturas de idoru, kawaii stuff e deformidades que brilhavam nas cores do arco-íris conforme a campainha do aparelho reagia. Por Bluetooth, as duas trocavam fotos da noite anterior, quando foram numa balada nikkei procurar um namorado ou um ser reprodutor que pudesse perpetuar o gene nipônico.

Lynx acabava de se livrar das telhas de vidro escuro , dos neons, das grandes vitrines de LCD e das modelos em holograma do boulevard. Os cabelos anis se enroscaram na boca escancarada, nos lábios rachados pela sede, péssimos cuidados e pelo efeito colateral do substituto de anfetamina. Os dedos entortados pelas consecutivas estaladas ajeitaram, trêmulos, os fios ásperos atrás da orelha esquerda adornada por brincos de argola preta e por um soquete não coberto por uma capa cor-e-textura de pele.

A saliva foi engolida com dificuldade, como se fosse sólida e grande tal qual as pedras brancas que preenchiam um vaso de flores artificiais com miolo de fibra ótica iluminada. Foi chegando perto da sarjeta quando o semáforo piscou em vermelho – quarenta segundos permitidos à travessia de pedestres. O trânsito de começo de noite permitia que as ruas fossem salpicadas por carros alinhados. Lynx gastou metade do tempo alcançando o asfalto, pelo qual preferiu caminhar entre os veículos, recortando-os na pela horizontal enquanto o sobretudo de borracha preta se enroscava nos pára-choques menos compactos. Mesmo assim, não teve ânimo de resmungar ou de desferir um golpe contra a lataria cara daqueles citizens.

Tendo cumprido a travessia, as luzes amarelas e vermelhas a agiram tal qual os media dizem por aí na TV: sentia ainda mais fome e sede. Sem chip de crédito nem uma boa desculpa para mendigar, foi surpreendida por dois milkshakes segurados por manequins ambulantes vestidos de Burando. De repente, a língua arroxeada por balinhas de frutas silvestres diet transbordou em saliva amarga e grudenta. Como uma velha sem dentes, ela estalou os lábios e sentiu fios de baba se formarem nas extremidades. Suas mãos cheias de veias salientes se esfregaram no ânimo e na concentração com que as botas de cano alto tilintaram pela calçada de cimento, em passos rápidos e convictos. Os dedos bem esticados permitiram a palma magra de depositar velocidade e impacto na nuca nua da chinesinha que prendera o cabelo castanho com um laço.

O berro e o rosto voltado para trás foram o tiro de uma arma na largada de um campeonato. O bote foi dado pela esquerda, quando o casaco preto elevou-se feito uma capa de vampiro prestes a engolir a vítima, então trêmula sobre as sandálias de plataforma com 20 centímetros de altura. O copo plástico se amassou nas mãos e o líquido grosso quase transbordou pela borda do recipiente, senão pela tampa plástica em forma de Ronald McDonald. A acompanhante estava pronta para sacar da bolsa um aparelho de choque, quando, no entanto, a amiga berrou em mandarim e a levou consigo para o chão decorado por pontinhos coloridos de chiclete recém cuspido. Feito Robin Hood, Lynx correu até o quarteirão seguinte com a riqueza dos nobres em seu poder – só seu.

Em frente à lavanderia 24 horas, dois ghetto boys se animavam ao lado de uma boombox prateada com enfeites luminosos em amarelo. O esquimó curtia sua nova munhequeira de tecido branco, em que fora bordada a inicial de seu nome: “S”. O negro de cabeça raspada deliciava-se com seu palito de dente feito de aço.

“I wanna fuck you like a dog, Bit-Bitch, Bit-Bitch. I’ll have you I swear to God, Bit-Bitch, Bit-Bitch.”

Já cessada sua fuga, a junkie finalmente pôde experimentar a gosma branca e marrom que gelava seus dedos e secava sua garganta. O canudo grosso permitiu que os flocos de biscoito invadissem sua boca num delicioso momento que se repercutiria em uma imagem mental do slogan do McDonald’s, caso Lynx tivesse nascido naquele ano, em que fora aprovada a lei número alguma coisa: todo os cidadãos do país, assim que nascidos (paridos ou projetados), receberiam no cérebro um chip publicitário. Magdalena, sua amiga iraniana dona de um canal de moda para anoréxicas, pagou 1000 créditos para conseguir um igual. Em sua mensagem offline, ela confessava: “queria ter nascido hoje!”

Mas ela continuava sua caminhada preenchida de publicidade apenas nos outdoors, balões e zepelins. A música dos ghetto boys chamou sua atenção, assim como os break dancers que ali demonstravam suas habilidades junto de algumas meninas do parkour, que escalavam os postes de vigilância, em vez de prédios. Foram colados na lente das câmeras stickers com uma caricatura do Obama, presidente dos Estados Unidos na primeira década do século XXI. “Vigilate, we can”, berrou a menina, durante um salto de 3 metros até o chão. Lynx franziu o cenho, estranhando a capacidade da outra, visto que seus membros eram orgânicos, pelo jeito.

Atraída por aquela reunião, a junkie se arrastou pelos vitrais da lavanderia, delineando as unhas pretas pela superfície transparente do estabelecimento. O tamborilar não surtia efeito sonoro: a música preenchia um terço daquela avenida. E isso era incômodo, a ponto de uma caminhonete ali passando disparar contra a calçada um molotov mal feito, porque sequer conseguiu explodir. Lynx riu disso e então, sentou-se próxima ao esquimó que ainda admirava sua munhequeira de tecido branco.

_E aí. – ela começou.

As reticências do esquimó não surtiram muito efeito no rosto dela, que escondia suas bochechas para dentro da boca, enquanto sugava o milkshake. O barulho rouco incomodava a testa bronzeada do esquimó. Seus ombros contraíram assim como sua coluna, ambos incomodados com a presença da estranha. Lynx afastou o copo, voltando-se uma nova vez para o garoto, agora com os dedos indicador e médio sobre os lábios. Então, subitamente, ele reagiu com um misto de simpatia e indiferença. Enfiou a mão dentro do abrigo esportivo, pegando do bolso interno o que ela supôs ser um maço de cigarros. No entanto, os ouvidos ensurdecidos pela música taparam-se num ruído agudo e contínuo até se desfazer numa surdez pós bomba. Sua face acinzentada acobreou-se com a luz vermelha da arma eletrônica que tinha o cano terminado em sua testa.

_Huh. – ela engasgou, a mão ainda na boca, convulsionando.

_Não me leva a mal, dona, mas você é a vadia mais folgada de toda a cidade, tá sabendo? – ele movia a cabeça de um lado para o outro, o sotaque forçado caricaturando o idioma.

Ela jogou o copo de milkshake no chão, onde se espalhara o restinho que ela não conseguiu terminar. Então, juntando as mãos, ela sinalizou como se estivesse orando, implorando por sua vida, “pelo amor de deus”. A fisionomia deturpou-se de tal maneira que a face de vagabunda decaiu à classificação de pobre coitada, moribunda, alma perdida. A cruz de análogo de madeira envernizada com uma miniatura de Cristo crucificado reluziu, no pescoço do esquimó, conforme o trânsito voltou a fluir.

_Dona, se você fosse crente, você num usava o nome d’Ele em vão, tá sabendo? Isso é pecado e pecador tem que morrer. – o gatilho fazia cócegas no dedo do esquimó.

As meninas do parkour se aproximaram rapidamente, uma delas parecendo muito séria, inconformada.

_Que é que tá pegando, Sakari? Quem é essa aí? Que é que ela quer, hein?

_Ela tá querendo tirar é com a minha cara, tá sabendo? Vou fazer essa vagabunda virar queijo suíço, falou? – ele respondeu.

_Se liga, Sakari. Ela só tava pedindo um cigarro, mano. – o homem negro ao lado finalmente se manifestou – Mas que é vadia, é. E se tu comesse ela em vez de matar? Ou vai matar e comer depois? – ele riu, os pulmões falhando um pouco, talvez porque havia terminado de puxar um baseado ainda aceso em sua mão.

_Vocês são uns puta “nojento” mesmo. Larga essa porra, caralho! – a garota do parkour meteu um chute na mão de Sakari, tornando-se ainda mais perigosa que o esquimó.

A pistola caiu assustada no chão, cuspindo uma bala que por pouco não atingiu o pé de Lynx, mas derrubou o pitbull que passeava com um fisioculturista.

_Você tá muito fudido. – riu Lynx, metendo a ponta do dedo indicador no nariz achatado do esquimó.

Ela se levantou, deixando um sorriso para sua salvadora, quem precisaria ter o mesmo ânimo para defender o amiguinho. Logo mais chegaria um saco de músculos e bomba que, no final das contas, nem devia ser tão forte assim. Agora só faltava arranjar o cigarro mesmo.

Uma visita ao Samplering

2010-06-21T19:43:00.000-07:00

Ainda em movimento, o carro deixou para trás, pouco antes de alcançar um terço da faixa de pedestres, um fim de cigarro aceso. O cilindro consumido ainda tinha as cinzas ardentes. Fagulhas de brasa espalharam-se pelo vento, pelo asfalto, invadiu a calçada, perdeu-se entre as pernas apressadas na descida. Estava sujo de batom vermelho, estava marcado com as iniciais YSL. Do canto do canteiro, cantou os sapatos de solas gastas o movimento do indigente calvo. Apressado, ele descia ao chão como em louvor à Meca do resto de tabaco. Saliva por saliva: mais ou menos rançosa, que mal faz?

Do outro lado da rua, entre paredes amarelas, uma vidraça transparente delatava três garotas de minissaia de borracha colorida, sentadas em três bancos pretos e giratórios, altos como assentos de bar. Tomavam seus milkshakes com aditivo de substituto de endorfina, tagarelavam uma com a outra, pareciam grandes amigas de um distante passado consumido por horas online: aquela era japonesa, a outra russa e esta era italiana. Todas obrigatoriamente se entendiam por dominar a língua inglesa, mas a russa, com sotaque muito carregado, usava um microsoft de língua antiquado. Diziam elas que Yekaterina era da época da União Soviética, o que a ofendia, mesmo que em seu HD portátil carregasse uma pasta preenchida de foto-manipulações de Stalin, Lênin e Marx ao melhor estilo pós-construtivista. Sabendo somente ela disso, experimentou reanimar o led que se retorcia no canudo cheio de voltas. Estavam, coreografadas, mais uma vez clicando os mouses transparentes e iluminados em verde, rosa e amarelo: testavam diferentes jogos de beleza e cirurgia plástica.

Mais adiante, após a porta de vidro eletrônica se abrir, havia estantes e mais estantes de caixas de software dispostas como caixas de sabão em pó em prateleiras de hipermercado. O salão da Samplering se estendia ao infinito fundo falso de espelho pregado na parede. A meia-luz perturbada por spotlights coloridos dava a impressão que a casa também reservava um palco para a apresentação de bandas. No entanto, um possível DJ ficava muito bem escondido num canto próximo à cantina decorada às breguices de uma estranha década de 60 do século XIX. Tubos de barbeiro, listrados de branco e vermelho, serpenteavam e brilhavam numa alucinógena brincadeira com a fotografia de A Fantástica Fábrica de Chocolate. Os balconistas de cara tingida de laranja por bronzeamento artificial sorriam brancos dentes desgastados até ganhar simetria. Usavam gravatas borboleta amarelas de bolinhas vermelhas e vendiam lanches pré-descongelados, batatinhas e milkshakes com o dobro da quantidade de calorias recomendável ao consumo diário.

Nesse ambiente, um rockabilly boy ajeitava seu topete com um pente platinado. Cultuando sua imagem no reflexo de uma frigideira dependurada na parede mais próxima ao lado de fora do bar, ele se dedicava beijocas no ar e retocava o blush nas maçãs do rosto usando um pincel cuspidor de tonalidade rosa. Atrás de si, a menina de cabelo azul e ondulado ajeitava a gola de sua camisa por cima da jaqueta de couro comprada num brechó reformador de antiguidades indumentárias. Ao fim da vigésima ajeitada “no visu”, os dois repetiram um cumprimento sincronizado de acordo com o reflexo de ambos, na mesma frigideira. O Oompa-Loompa com crachá escrito “Sigmund”piscou para eles e lhes devolveu um positivo dedo indicador.

Como as três prateleiras de softwares ocupavam o centro do salão, os cantos eram preenchidos por estofados de couro vermelho e miniaturas de New Beetle fingindo ser poltrona para mesas ao estilo pin-up snake bar. Uma garçonete apertada num corpete escondido abaixo do vestido de gola pólo resmungou um “pois não” para duas surgirls que queimavam crack num tubo customizado ilegalmente com figuras da Hello Kitty e seus amigos. As coreanas de olhos muito esbugalhados e cabelos vermelhos pediram, num jogral, batatas sorriso com cheddar e milkshake de morango com aditivo de baunilha. Seus celulares cor de rosa e branco vibravam canções póstumas de Ayumi Hamasaki em pink, roxo, azul, verde…

Sobre a vitrola decorada por neon, apoiados estavam braços gordos e tatuados de um biker loiro e barbado. Ao jogar a primeira das fichas compradas com cartão de crédito falsificado, um holograma de vinis pairava sobre suas vistas. A voz rouca e eletrocutada de uma inteligência artificial sugeria uma faixa de acordo com o reconhecimento de ruídos no lugar. Como os risos estavam se sobrepondo aos cliques de mouse, aos tilintares de copos e a eventuais acidentes com talheres, pratos e netbooks, JunkieBox, a IA, sugeriu um remix vintage de The Cure, por Bellatrix, da canção "Let’s Go to Bed". O biker prostrou sua língua coberta por uma camada de baba amanhecida, branco-amarelada. Procurou por Motörhead quando a maldita máquina escolheu por si.

“Let me take your hand, I'm shaking like milk. Turning, turning blue all over the windows and the flowers…”

Um chute de coturno militar fez os neons da jukebox oscilarem, a voz aguda da cantora se tornar um ruído grave e prolongado até finalmente retornar à elétrica batida eletrônica digna das máquinas de Pump interditadas mais à frente. Um nerd passou pelo biker meneando a cabeça em sinal de desaprovação. Boquiaberto, o grandalhão se sentiu menosprezado pelo ruivo magrela que já havia se afastado, muito mais interessado em seu game para PSP recém adquirido.

Eis que da porta de vidro automática surgem engravatados megacorp asiáticos. Suas peles marrom-amareladas brilhando com o lançamento da Chanel (creme hidratante Shinning Glittering Wonderful Man). Suas maletas foram deixadas para o anfitrião, vestido como um antigo empregado de hotel, fazendo honra aos chapeuzinhos minúsculos e vermelho queimado que se equilibram na nuca, com um cordão enlaçando a cabeça. Feito um macaquinho de desenho animado, o desajeitado finlandês guardou os pertences dos já reconhecidos Asahi.

Tinham alvo previsto: a mesa das coreanas. Assim que uma delas, já chapada, percebeu o luminoso cabelo de um dos megacorp, pôs seu tubo entre as pernas, abaixo da mesa coberta por toalha xadrez vermelha. A outra repetiu o gesto quase ao mesmo tempo, senão pelo delay da droga. Elas deslizaram as nádegas semi descobertas pelas minissaias plissadas, chegaram ao fim da poltrona, tocando com os ombros nus a parede parcialmente coberta por uma chapa de metal engordurada por óleo de hambúrguer. Dois megacorp para cada uma, três pessoas em cada assento.

_Não sei, acho que vou vomitar. – encostada ao lado de um PC, uma rogue revisava no smartphone as fichas dos personagens de RPG mestrado por ela, num fórum internacional.

_Fica misturando essas merdas no milkshake pra ver no que dá. – respondeu o outro rogue, que checava seus replies no Cheatter.

_É, eu to sabendo. – debaixo da mão esquerda coberta por luvas de couro preto sem dedos, ela agora acendia um cigarro com um maçarico em forma de Drácula. Seu cabelo cortado em chanel assimétrico a atrapalhava.

A rogue tirou do USB seu pendrive-pulseira e o pôs de volta ao pulso fino e escondido por um sobretudo de veludo e fitas de cetim. Tinha terminado de copiar as chaves de registro de um jogo ainda há pouco testado como demo no computador em que o colega Blutzt agora checava quantas de suas mensagens pseudo-filosóficas e over dramáticas haviam sido replicadas pelos 3.000 seguidores.

Do balcão, saiu o casal rockabilly. Os dois narcisos decidiram se acomodar numa das mesas, sentando um frente ao outro, dedos entrelaçados, olhos sucumbidos por olhos. “Oh, baby, como você é gata”. “Oh, gato, como você é um arraso”. Uma sessão de frases prontas conduzidas por, finalmente, "I cum blood".

“As I unburied her, I cum blod from my erection. I feel it run down her throat, swallow”

Enquanto o biker praticava air guitar ao som de Cannibal Corpse, o nerd ruivo erguia seus olhos castanho claro por debaixo do aro colorido e animado em led laranja. “Câncer”, ele murmurou pouco antes de deixar o NeoMario ser atingido por um casco de tartaruga blindado soltando laser. As três garotas de saia de borracha, já tendo deixado os computadores da entrada, ouviram o barulho do impacto da cabeça do moleque contra a vitrine de gadgets.

_Cazzo! – a napolitana berrou com os lábios pink por detrás das unhas azuis.

Sobre a mesa dos coreanos, repousavam pistolas elétricas semi-automáticas. Eram profissionais, daqueles que portam munição e tatuagens nos braços: dragões e samurais. Eram poderosos, daqueles que não verbalizam suas palavras, mas transmitem suas vontades com olhares de canto, torcidas de boca, batuque de dedos na mesa oca. As duas coreanas cessaram seus celulares sincronizados em luz ritmada e passaram a jogar SuperKawaii Snake.

_Vai, caralho… - a rogue girou o pulso esquerdo, olhando para o relógio de led inserido em seu antebraço – Se a gente não for logo, vai ter que pagar entrada. E você não tem dinheiro pra pagar entrada.

_Calma, minha querida Erzsébet Bathory… - resmungou o rogue a digitar um novo endereço, mais um perfil em alguma rede social dedicada aos rogues.

_Não use o santo nome em vão! – berrou a rogue, jogando longe o cigarro, demonstrando suas próteses já aparentes pela diferença entre o tom amarelado de nicotina nos dentes verdadeiros e a brancura exagerada das presas sintéticas. Mais como lobisomens, os adolescentes viciados em Vampiro, a Máscara, rosnavam um para o outro.

E o cigarro rolou chão branco à frente. Solas de borracha de tênis Nike esmagaram a ponta de fumo antes que ela atingisse um copo de vodka derramado no chão. Sorte aqui, novidade lá: um murro na mesa fez com que os tubos de crack das coreanas fossem ao chão. O som de vidro partido engrossou o silêncio fúnebre daquela mesa que antes eram risos e voz chata de j-pop. Um dos megacorp desceu a cabeça para debaixo da mesa e descobriu o resíduo a se espalhar por entre pedaços de cabeça de Hello Kitty partidas no piso. Sua resposta foi um polegar levantado para o teto, voltando-se para o chão.

_Jung mal mi an hae!! Jung mal mi an hae!! – berravam as duas, em um choro escancarado e tão mais rápido quanto o golpe certo de um canivete suíço contra a garganta de uma. Não precisavam do barulho de tiros, não é mesmo?

_Nal jug-iji ma - o mesmo movimento foi repetido por outro megacorp, um que ainda se mantinha sem vestígio do sangue que era cuspido pelo pescoço da coreana já desfalecida sobre a toalha xadrez vermelha.

_Oh, baby, você me acende. – retribuía o rockabilly boy enquanto os dois dividiam um combo milkshake de morango com kiwi.

_Oh, gato, você é um broto. – sorria a mulher de cabelos azuis. O ruído de fim de bebida grunhia entre as duas cabeças, sobreposto pelos gritos agudos da coreana que convulsionava no chão.
As três garotas cessaram a marcha sobre saltos de botas de couro branco. Olharam para a cena enquanto os quatro megacorp se levantavam, ajeitando suas gravatas um após o outro, como se fossem réplicas. Pegaram suas maletas e desceram os três degraus que separavam a Samplering da calçada encardida do lado de fora.

_Please, could you help those girls? I think they drank too much, you know? These asian bitches. – riu a russa, sentindo um vigoroso cotovelo anoréxico lhe atingir nas costelas – What’s the matter with you?!

Pelos cabelos, as três se resolviam de alguma forma. Bastou um salto quebrar para que a primeira fosse ao chão e um dos gritos fosse contido. Bastou uma mecha do aplique ter saído para que a segunda ao espelho tivesse recorrido. Bastou um brinco caído para que a terceira engatinhasse pelo piso em busca da bijuteria trazida da Estônia.

O biker, tendo reparado que logo a moça da higiene vinha de balde, charuto e escovão para limpar a cena do crime, tratou de esfregar a esférica barriga no chão umedecido em rubro.

_Oh, no, no! I need a live woman to fill with my fluid. A delicate girl to mutilate, fuck and kill! – agora ele chorava sobre um porta-retrato duplo retirado do bolso de trás da calça jeans. Uma foto para cada coreana estirada feito boneca-manequim de vitrine.

O rogue ainda estava muito interessado pelos novos pedidos de amizade num site de relacionamentos com garotas tailandesas. Assim, Bathory-chan resolveu dar o fora dali, tomando o nerd ruivo pelos cabelos.

_Ah mãe, deixa só eu jogar mais um pouquinho…

Black Krieg - part 4

2010-05-29T15:56:00.000-07:00

A mão dele continuava segurando o retrovisor. Mesmo sem semblante, o olhar direcionado à passageira era perceptível. Era isso que mais a assustava, fazia-a procurar com as unhas um lugar para fincá-las e se forçar em estabilidade.

_Que merda tá acontecendo aqui? Me deixa sair, caralho! – Victoria berrava, conseguindo sentir que seu corpo exterior transpirava de nervosismo.

O motorista desatento à estrada meneou a cabeça negativamente. Os olhos vermelhos do avatar se abriram em espanto. Acessando sua conta, Victoria trouxe do inventário uma pistola eletrônica que havia ganhado numa competição. Com a arma “conjurada” na mão virtual, colocou o cano direto na têmpora do motorista.

_Ou você pára ou você… pára. – o dedo indicador pressionava o gatilho. As pernas da jogadora fraquejavam fora do ambiente simulado.

Ela era capaz de fazer log off e sair do jogo de uma vez: aquilo era só um jogo e não uma sessão de tortura. Mas não conseguia. A curiosidade contaminava Victoria pela ponta dos dedos e se consolidava na mente agitada. Que espécie de pessoa personalizaria seu avatar de maneira tão grotesca como aquele homem sem rosto? Cada joelho cutucava a parte de trás dos bancos frontais do automóvel. O motorista voltava a atenção para o caminho, mas mostrava ciência da arma em sua cabeça.

_Eu to avisando.

A criatura, que mantinha o carro em alta velocidade, não foi capaz de notar uma perturbação no retilíneo asfalto. Quando a reconheceu, em meio a um padrão predominantemente programado como constante e liso, não dava mais tempo. Com o pé e a mão, o motorista tentou conter o automóvel – pelo pedal e pelo freio manual. A traseira do carro ascendeu ao céu, fazendo o veículo girar no ar antes de finalmente dar uma cambalhota final.

Com o impacto, Victoria se descuidou do manuseio da arma e deixou que um tiro transformasse a cabeça da criatura em fagulhas coloridas, ainda que se desfizessem em um tom acinzentado – algo parecido a uma tela de LCD quando pressionada. Não deu nem tempo de contemplar a deformação do avatar que, enfim, mostrou-se autônomo: um robô. O avatar de Victoria acompanhou os movimentos do carro e, inclusive, emulou possíveis sensações de dor, ainda que reduzidas, para que a jogadora a sentisse.

Aqueles impulsos induziram Victoria a se afastar da máquina e finalmente se enxergar no reflexo côncavo de um capacete de realidade virtual, usado por um garoto ali perto. Sua imagem revelou que os cabelos aderiram à face, garantidos pela transpiração esfriada por conta do ar condicionado. Um suspiro cansado e preenchido de insatisfação foi soprado pelos lábios ressecados de sede. Ajeitou a alça da camiseta e resolveu sair dali.

Como feras, dois homens ajustados em ternos pretos faziam jus à profissão de segurança. Inevitavelmente, as figuras altas e robustas atingiam sua visão periférica e forçavam Victoria a olhar para conferir os dois homens de cabelo muito curto e óculos de lente contínua, espelhada. Ambos aterrorizantemente idênticos. Os coturnos pareciam provocar mais eco do que deveriam. Seus passos estavam apertados, preenchidos de pressa; tentava correr, mas não permitia a si mesma o desespero.

Subida a escadaria, deu de cara com a porta frontal da Galeria do Rock. Alguns homem-sanduíche caminhavam de lá para cá, com suas placas indumentárias preenchidas por arte concretista que se tornaria, de repente, um dragão, quando filmada por algum celular. Levou a mão à nuca, debaixo dos cabelos úmidos de transpiração. Deu meia-volta e partiu em direção ao bebedouro público. Apertou o botão lateral para que a água com gosto de cloro invadisse sua boca e enganasse seu calor e sede.

_Se eu fosse você, não deixava passar uma oportunidade dessas. Não assim, do jeito que ‘tá fazendo.

Viu que ao lado do bebedouro, encostava-se na parede uma garota pouco mais velha que ela. Os cabelos verdes cortados à altura dos ombros eram lisos, mas rebeldes – os fios estavam elétricos, sobre a cabeça. A camisa feita de meia arrastão cobria-lhe os braços e parte da barriga exposta. A peça não se tornava única porque a estranha havia aderido a um top de alças grossas e cumprimento que se seguia pouco abaixo dos seios. Não reparou nas calças.

_Que foi? – Victoria deixou de acionar o botão da água para se levantar, apoiando a mão na parede azulejada, à frente de si.

_O chip. Aquele que você deixou na Laser. – os olhos de Victoria tremeram em surpresa, mas se contraíram em desaforo – Você não leva mesmo a sério.

Tendo tirado do bolso de trás da calça de vinil um chip idêntico ao que se referia, manteve-o entre os dedos indicador e médio, chacoalhando de vez em quando, brincando com a luminescência provocada por sua superfície. Victoria levantou a mão, achando que a peça era oferecida para si. Quando seus dedos pensaram sentir a textura do chip, a estranha o guardou.

_Não. – ela tinha as mãos cobertas por luvas pretas de couro artificial – Seu avatar foi destruído.

_Como assim? Como você sabe? – Victoria passou a berrar, não medindo suas reações.

Do andar de cima, dependurada na grade alaranjada, dona Helena sacudia a gordura dos braços ao acenar e chamar, aos gritos, a funcionária:

_Tenha a santa paciência, Victoria! Você não presta mesmo pra trabalhar. Suba aqui agora. Venha já para aqui. – deu as costas para a outra, partindo em direção à loja – Esses moleques de hoje em dia só pensam em baderna. – resmungava para si.

_Peraí, dona Helena! – gritou pouco depois da mulher lhe deixar para trás – Cacete. Gorda mal comida. – murmurou, olhando para a risonha estranha de cabelos verdes – Do que você tá rindo, ô, sua puta? Sai da minha frente. – empurrou-a de propósito, visto que havia espaço suficiente para que ela pudesse desviar da garota.

Foi em direção às escadas rolantes, adiantando alguns passos antes de olhar para trás. A desconhecida havia posto frente à face um pano de seda amarela, o qual lhe distorcia a feição. Assustada com a reação da outra, não teve tempo para reconhecer aquilo. Quando os dois últimos degraus se desfizeram, Victoria sentiu seu corpo colidir com a esférica barriga de Helena.

A mulher a tomou pelo antebraço com suas mãos inchadas e queimadas por gordura. Levou-a de volta para a loja e trancou a porta de vidro repleta de pôsteres de bandas. Empurrou-a para trás do balcão, forçando-lhe com o olhar para que se sentasse no banco e prestasse atenção em si. A mesma mão de Helena golpeou o vidro bambo da superfície do balcão.

_Já cansei de chamar a sua atenção, menininha. Igual a você, essa merda de lugar tá cheio. Qual é a sua, hein, filhinha? Você acha que eu sou otária pra pagar uma vagabunda feito você?

Os olhos de Victoria cresciam e avermelhavam-se com o cansaço acumulado e a recém experiência em domínio virtual. Os ombros encolhidos mostravam-se frágeis enquanto a silhueta prostrava-se para frente como um arame farpado incompleto. O cabelo impedia que sua face de desânimo e confusão transparecessem para a vista de dona Helena.

_Olha para mim quando eu falo com você… - ela começava a frase com a voz ainda escondida na garganta, depois a cuspia de forma rouca e grave. Victoria hesitava em encará-la – Não brinca comigo que eu não sou mulher de brincadeira, hein. Eu to te avisando. – quando a outra acreditava que Helena ia se calar, ela deu um último grito – Olha aqui pra mim!!

O salto assustado impulsionou para cima o queixo de Victoria. Finalmente via a face de dona Helena, distorcida pelo ódio. A partir dali, seus ouvidos começaram a ressoar um apito constante e agudo, crescente em volume. Pelas frestas dos pôsteres colados na porta, enxergou olhos verdes a espiar a cena. O tempo, a partir dali, passava mais devagar.

A entrada de vidro se desfez com um chute de coturno. Os estilhaços foram cuspidos para a frente e espalhados pelo chão. Dona Helena, boquiaberta, voltou-se para a porta, erguendo os braços pesados com uma dificuldade reforçada apenas pelo efeito de câmera lenta. Aqueles olhos verdes, insanos, estavam famintos por diversão e satisfeitos por adrenalina. As duas mechas azuis da franja colavam-se nas têmporas suadas, pulsantes, de veias ressaltadas.

Na mão dele, uma adaga de lâmina roxa e adereços azuis. No teto, as hélices do ventilador falhavam e se remexiam, fazendo a luz tremer. Piscadelas na lâmpada fizeram a cena contínua se transformar em uma transição de fotografias. O grosso e curto pescoço de Dona Helena foi esticado pela mão preta de luvas de látex. A adaga chegou retilínea e ágil, desferindo o corte com uma destreza digna de trilha sonora. O feixe de sangue crescia e atingia as roupas dependuradas em cabides. Victoria assistia àquela cena como se vestisse aparelhos de simulação.

O som e a velocidade só voltaram ao normal quando ele, o cliente que havia lhe visitado pouco antes de sair da loja, estendeu-lhe a mão.

_Venha. – os dedos dele estavam nus; as luvas estavam no chão.

Saindo dali, Victoria quis conferir, por cima dos ombros, a face repuxada de Dona Helena e o grosso líquido escuro tomando tons rubros ao se espalhar pelo chão. Os olhos dela ainda se moviam, tremendo, a pupila contraída. Dona Helena era grotesca.

_O que você tá fazendo?? Você tá maluco? Você matou uma pessoa!

_Ah, só uma, é? – os dentes amarelos dele sorriam loucos e passionais.

_Eu to fudida. Eu to fudida e você tá me fudendo mais ainda de tá me envolvendo nessa história. – Victoria passava os cabelos da frente para trás das orelhas, enquanto eles desciam os degraus da escada rolante.

_Mas num é o que você queria? Você num queria fuder agora há pouco? – a voz dele um pouco fina; parecia ter perdido a capacidade de engrossá-la antes mesmo de sair da adolescência.

_Vai tomar no cu, valeu?

Já fora da Galeria, ouviam a música de quatro negros a animar uma roda de capoeira. Passaram pelo meio de dois caras de roupas largas a distribuir folhetos de Tattoo Shops. Tomaram cuidado para não escorregar quando, sem querer, pisaram numa poça de chuva e de vômito fresco. Com a mesma adaga ensangüentada, ele cortou a faixa preta e amarela que os impedia de tomar o caminho escolhido. Assim, chegavam mais rápido ao Viaduto do Chá, por onde passaram antes de se esconder em um dos vãos entre prédios. Lá, mais três pessoas os aguardavam. As duas garotas de moicano roxo e pink estavam ali, junto da estranha de cabelo verde.

_Até que enfim, hein, Engel?

_Nem enche, Vyper. – o garoto, supostamente apelidado de Engel, respondia a desconhecida de cabelos roxos.

_Que que tá acontecendo? – Victoria olhou para os três, começando por Engel – Vocês têm idéia do que esse imbecil acabou de fazer?

_Se ela tá falando assim, é porque o Engel fez direito. – a figura de moicano pink se remexia, tirando do bolso da calça de oncinha uma lixa de unha. Victoria pensou que seria uma arma.

_É, eu fiz direito, Maggie. – jogou a adaga nos pés da outra, que soprava os dedos da mão. Ele se sentou sobre um caixote de madeira. Apoiou os braços cruzados sobre os joelhos, onde se debruçou. Parecia estar cansado e com ânsia.

_Tá, então vocês queriam matar a velha e? O que eu tenho a ver com isso? – Victoria ainda não conseguia sair do lugar, nem mexer os braços esticados.

_Quem disse isso? A gente queria matar tempo e a velha tava atrapalhando tudo. – a última, de cabelos verdes, se manifestou. Enrolava o pano amarelo em torno da mão – Você ainda não entendeu? Porra, Engel. E você ainda disse que essa aí era esperta. – começou a rir.

_Não enche… Não enche… - o primeiro foi mais baixo, o segundo quase se tornou um berro da única voz masculina ali.

_Como assim? – Victoria perguntou pouco antes da garota de cabelos verdes pôr frente ao rosto, novamente, o pano amarelo. Puxado para trás e pressionado contra a face, ele se equivalia ao semblante irreconhecível do motorista em BatCave. Victoria se calou por uns instantes, não conseguindo piscar nem fechar a boca.

_Pois é. Como eu ia saber do acidente em BatCave se eu não fosse você? – ela tirou o pano do rosto e começou a se aproximar de Victoria. O pano ascendeu, atingindo o pescoço da outra. Como um cachecol, ela ajeitava o tecido com aparência nobre – Você sabe quem somos. Você sabe que nos procurou. Você só não sabia que nós somos caçadores de IP e que seu registro ficou com a gente.

Victoria ergueu os olhos, enxergando uma passarela que conectava os dois prédios vizinhos. Havia muito musgo ali.

Alleine zu zweit

2010-05-24T14:10:00.000-07:00

À tristeza deu um corpo de homem, apesar de esguio. Tomou suas trevas e as teceu em forma de fios de cabelo, compridos e alinhados como os de uma mulher vaidosa. Transformou em alva tez as solitárias manhãs de desespero camufladas pela neblina; tornou as lágrimas salgadas em saliva e suor. Há algumas horas, enlaçavam-se como uma colônia de vermes, numa paixão esbaforida. Úmidos, braços e pernas escorregavam entre si: o atrito dissolvido pelo calor ameaçava o fim do êxtase.

Fala d’Ela a Ele

Quando seu abraço é frouxo, sei que isso é saudade – entendo sua volta e o aguardo. Quando seu aperto é forte, sufoca-me por compreender que fala de solidão – dói e assassina. Sedenta, sua boca não mais transborda o conteúdo de minh’alma, por vezes desfeito e corredio pelas maçãs do rosto. Compulsivos, seus lábios tocam meus ouvidos e, em sussurros, declama-me versos ultra-românticos: convence-me de que é encantador senti-lo agarrado a mim, como um parasita compulsivo.

Enquanto estamos perdidos no sem-luz vácuo do universo, os sons de vozes alheias não ressoam e não me atingem a consciência. Como fetos, nadamos pela placenta de um amor incondicional: de olhos fechados, consumimo-nos e nos sentimos viscosos, refrescados pelo sereno da infinda noite. Mora em seus olhos negros a obscuridade da solução e a clareza da vontade suicida. Compreensivo, você me permite definhar em melancolia, em dedos entrelaçados, em rostos escondidos e fluidos trocados.

Fala d’Ele a Ela

Pões-me como caluniador quando te convences que existe, a esta sombra que sou, luz que a desfaça. Clamas pelo meu nome proibido e abominas a possibilidade de te deixares em estilhaços a levitar pela tua única e fatal existência. Tu me agrides com argumentos e me afastas às gargalhadas – e de tanto rires, tu choras e tuas lágrimas recompõem as minhas células.

Tu me trazes de volta para teu corpo magnético. Teus olhos arregalados de espanto não se surpreendem quando te tomo nos braços, carregando-a como uma virgem deleitosa. Tu distorceras os contos de fadas e construíras minha imagem como semelhança à tua submissão autodestrutiva: tu queres morrer e achas que sou Caronte, prestes a transpô-la da condição mundana ao nível etéreo. Tu és enganada por mim, sedutora serpente renascida do Éden. Eu venho para tirá-la do plano da felicidade. Tu és apaixonada pelo que tu chamas de tristeza e definharás em meus braços conforme te entregares a mim, como fosse eu teu verdadeiro amante…

No leito nupcial, a culpa dela encarava a paralisia dele. O punhal ainda enterrado ao peito nu fazia sombra à foz do riacho rubro. Os vales de seda branca preenchiam-se de carmim enquanto ela, intacta, podia contemplar por cima do noivo defunto a imagem d’Ele a esperá-la entre as cortinas, na meia-luz da lua cheia. Juntos, sozinhos.

Semana

2010-05-01T21:45:00.001-07:00

Perturbados se tornam os devaneios quando o barulho ecoa pelo cômodo preenchido de luz. A dor do contato repentino com a manhã: o desespero, a angústia, a ansiedade em experimentar o mesmo gosto amargo, a mesma subida, o mesmo peso nas costas, a mesma tormenta desfazendo os nós no peito. Vão-se ruas, cidades. Aproveito os passos vários para refletir, achar em algum ponto escondido da mente uma porção de ânimo, de força e de valor para estipular um dia, mais um dele.

São tantos rostos,muitos olhos e muitas bocas que se mantêm fechadas mas, em espírito, entram em convulsão. Eu ouço palavras que são ditas no silêncio das entrelinhas, nas indiscretas reações. Não sei se baixo a cabeça e me escondo num casulo imaginário, num manto de indiferença ou de medo do que me está fora. Por mais retraído e cauteloso que seja, os passos do animal imaturo fazem as folhas rangerem, os galhos quebrarem e o mato se mover.

Um suspiro que busca o ar da persistência. Nariz e boca que insistem em arrancar o oxigênio de outros – narizes e bocas – , dando a uma vida sem tanto sentido minutos a mais para poder tentar se destruir. Rondam pela minha cabeça uns mil pensamentos que fazem as têmporas arderem, contraírem-se, a boca se retorcer e os dedos rangerem na vontade de ser estalados. Aguardo um carro passar depressa, achando que perdi o tempo de o aproveitar. Pela faixa de pedestres eu atravesso, desviando daqueles que vêm do outro lado, distraídos ou apressados – violentos.

No assento, mantenho-me em silêncio até as palavras alheias e reações estrangeiras conseguirem me tocar. Os dentes rangem, as juntas ardem e os olhos piscam em frenesi. Recolho-me sobre a superfície gelada de plástico alvo; me escondo numa alcova de braços cruzados, parto dali para o não-lugar: a utopia do sonho é achar que depois de terminado, nada mais volta a ser como era. Alguns sonos são mais tranqüilos, contínuos… confundem-se com o torpor do coma, mas ainda menosprezam a idealização da morte. Muitas vezes, escolho horas adiantadas para me recolher do mundo e me iludir da fuga. Procuro num travesseiro uma cova para poder me enterrar: passagem da superfície para a terra, sob-terra, num lugar onde se possa descansar: da luz, do ar, do frio.

Mas quando acordo, com um novo ruído irritante, percebo que as pessoas se movem e buscam algo melhor para fazer. Então escolho um livro, uma folha em branco e um lápis, borracha. Queria voltar a usar tela e tinta para poder sobrepor cores, abstrair uma figura qualquer, um quadro infantil de dois ursinhos perdidos num céu cor de rosa (outrora ele fez parte de algumas vidas, hoje já se perdeu em nenhum lugar). Este, como muitos outros objetos que me fizeram a mim mesma em outras idades, momentos e fúrias, perdeu-se numa vastidão de sopros e inspirações, de ponteiros insanos escorrendo por vidros redondos, de folhas de calendário pegando fogo na orla do oceano. Foram-se com a tosse tuberculosa dos anos, cuspidos e descartados como um escarro… foram-se para a dimensão das lembranças, para a dor da memória e a afirmação do presente.

PS: Sobre o Black Krieg, eu vou continuar escrevendo (tenho 1 página pronta)... mas estou meio sem inspiração pra levar essa história adiante, por enquanto

Black Krieg - parte 3

2010-04-09T17:50:00.000-07:00

Ao atravessar a rua 24 de Maio, foi para dentro de outra galeria, esta composta por lojas de produtos eletrônicos e relacionados. Não se interessou pelas vitrines de LCD flexível e semitransparente, preferiu acertar as escadarias que cortavam o corredor ao meio. Desceu poucos degraus antes de conferir quem estaria acima de seus ombros. Ninguém, parecia.

A camiseta preta masculina, com as mangas cortadas, havia se transformado numa regata confortável e larga, mas alguma coisa a incomodava na altura das costelas. Não mais correndo, ainda apertando o passo, lançou a mão para as costas, tentando alcançar região difícil. Percebeu que o incômodo, no entanto, vinha da abotoadura do sutiã. Parou de tentar quando passou por portas automáticas de vidro escuro. Acabava de chegar na Laser.

Desviando-se de dois nerds de olhos cobertos por capacetes de realidade virtual, partiu em direção ao banheiro. A luz negra no lugar escuro fazia suas órbitas brilharem, arregaladas, numa outra checagem. Ninguém a seguia. Empurrou a placa de plástico verde e mole até ela se debater e permitir passagem. A parede preta e bem recoberta por um vasto espelho estava iluminada em vermelho. Victoria olhou para si mesma – e para as olheiras salientes – antes de se pôr de costas para o reflexo. Mais um pouquinho e ela alcançaria o objeto que a cutucava.

_Consegui. – murmurou, voltando-se de frente para o espelho, por instinto.

Debaixo das luminárias de vidro, reconheceu um chip escondido em sua lingerie. O cenho franziu enquanto ela coçava a cabeça e retorcia os lábios ressecados. Saiu dali, já certa do lugar para onde se dirigiria. Puxou com a sola do coturno a cadeira giratória e se sentou frente a um computador. A tela descia por um fio metálico, vindo do teto abobadado. “Como eles fizeram esse teto sendo que a loja é subterrânea?”, perguntou-se. Deu de ombros, coçando o nariz irritado pela rinite. Passou o cartão de crédito pelo leitor da máquina e comprou alguns minutos.

O chip foi inserido num leitor de cartões de memória. Rapidamente uma janela saltou na tela achatada. Com o indicador, Victoria selecionou a opção “ler cartão”. Uma nova janela, uma pasta, uma página a ser carregada no browser. Sentia os joelhos fazendo pressão debaixo da superfície de plástico rígido, que servia de mesa. Vai, vai! Sussurrava em desespero a ânsia de que um site suspeito ou comprometedor fosse descoberto ali. Mordia o lábio inferior, sentindo a carne se machucar debaixo dos dentes.

_Black Krieg? – falou alto demais, num desânimo e desaprovação tão grande que fez os clientes ao redor checarem por cima de suas divisórias o que havia acontecido. Um deles enxergou a tela de Victoria e preferiu voltar para seu joguinho de Facebook – Porra, que merda!

Guardou o cartão no bolso, mas desprezou o chip encaixado no leitor de cartões. A conta ficaria aberta por mais uns cinco minutos, mas ela não se importou. Um garoto obeso viu a máquina carregada e disponível. Agarrou a oportunidade como um mendigo engole uma dose de álcool barato. Victoria já havia partido para a sessão de games, onde se debruçou num fliperama que tinha o formato das máquinas do século XX, as que funcionavam para games de luta, os tal CAPCOM. Os braços cruzados serviram de apoio para os olhos inchados de sono.

_Que merda, velho, que merda… - bufava de ódio ao concluir que aquilo havia sido apenas uma maneira idiota de se fazer publicidade de um blog. Provavelmente aqueles punks foram pagos para abordá-la de tal forma. Que vontade de trabalhar…

Um último suspiro foi suficiente para lhe dar vontade de se erguer e creditar a máquina para uns quinze, vinte minutos. Dona Helena que se fodesse um pouquinho, concluiu. O cartão de crédito permitiu que dez reais comprassem vinte minutos de simulação. Desceu a cabeça em direção a um buraco em formato de óculos para mergulho, daqueles de lente contínua. Os antebraços foram acomodados em dois canos cortados em seu diâmetro, os dedos repousaram numa superfície com textura semelhante à de uma prótese de silicone. Procurou relaxar e se concentrar após vinte segundos de advertising.

O equipamento, ao entrar em contato com as têmporas do cliente através do orifício visual, emitia impulsos elétricos específicos que seriam traduzidos pelo cérebro do jogador. Nas mãos, a mesma coisa, mas ali se priorizavam os impulsos mecânicos, de sensação física relacionada ao contato. Não havia cheiro nenhum, mas Victoria tinha certeza que sentia um aroma de tutti-frutti, daquele mesmo que acompanha fumaça de clube. Esse era o sinal de que tudo estava OK e agora era só se permitir aproveitar.

A viagem era curta, um piscar de olhos traduzido num choque de luz disfarçada pela iluminação ambiente. Já cadastrada no Laser, Victoria possuía um perfil e um avatar personalizado para usar tanto na simulação BatCave 3.0 quanto em qualquer outra. Não mais de cabelos pretos, mas violetas e raspados até formar um moicano caído à direita, tinha as íris vermelhas e cinco piercings distribuídos pela cartilagem da orelha esquerda.

Dentro de um macacão de vinil preto, sentia-se pouco acostumada mas bastante segura. A cintura afinada artificialmente por um corpete de couro tingido de roxo se remexia numa dança peçonhenta. Agarrada a um pilar de metal espelhado, descreveu o círculo que sustentava a decoração próxima ao palco. Achava que aquele objeto lhe permitia sustentar uma performance de stripper, ainda que suas vestes fossem custar meia hora para serem retiradas. Mas gostava de riscar o chão espelhado com a ponta dos saltos finos e adorava os olhares curiosos alimentados pelo tesão mal disfarçado. Ria, com seus lábios pretos.

BatCave era um simulador de clube noturno, mas possuía uma extensão que podia levar os jogadores para fora do estabelecimento. A parte externa era pequena, limitava-se a uma rua em que os términos se ligavam e formavam um círculo vicioso. Dali o jogador podia escolher algumas portas que transferiam o crédito de uma máquina para a outra, desde que disponível. Só assim o cliente poderia escolher uma nova simulação. Então, não era surpreendente que uma mão surgisse, do nada, e lhe puxasse para fora do clube. Quando Victoria percebeu seu braço agarrado por dedos nus, mal teve tempo de checar a face do estrangeiro, só o descobriu pelas costas.

De cabelos curtos e boa estatura, o homem mantinha ombros demasiadamente largos e demarcados de acordo com a cintura fina demais. Parecia uma figura humana distorcida no Photoshop, desproporcionalmente repuxada na vertical. Sua pele era amarela, de um tom forte e certo, sem presumir algum tipo de doença conhecida no mundo real. O antebraço descoberto pela camisa branca de manga arregaçada não possuía pêlos e a textura era viscosa, quase dando impressão de umidade por conta da temperatura baixa que mantinha. Achou nojento, mas os braços cobertos por luvas de látex impediram maior contato e troca de calor.

_Oi? – sua voz modificada era rouca e mais grave que a verdadeira, fina e pouco adulta.

Sem ter resposta, imaginou que o homem fosse algum tipo de tarado e tratou de se livrar do braço dele. Por alguns bônus acumulados ao longo dos meses de jogo, Victoria havia comprado pontos de força. O estranho amarelado voltou-se para ela, assustando-a ao se mostrar desprovido de face. Seu rosto parecia coberto por um saco de batatas, como se ele fosse um personagem dos quadros de Magritte, apesar da cobertura ter a mesma textura de sua pele. Finalmente, Victoria percebeu que não haveria conversa entre os dois e que seu asco pelo outro havia aumentado, assim como o medo.

Resolveu se deixar levar, permitindo que ultrapassassem a porta giratória que dava entrada ao clube. Depois de muito tempo sem o fazer, ela pisava na calçada de cimento poroso. A rua estava iluminada em tons róseos, como se fosse fim de tarde ou começo de manhã. Um carro estava estacionado próximo a um hidrante adornado por holopropaganda de shampoo para cabelos descoloridos.

_Como assim um carro, aqui? – perguntou, sem cuidar que não haveria resposta senão uma porta aberta e um empurrão para dentro do veículo. “Como um veículo estaria programado para funcionar numa rua literalmente sem saída?”, pensou.

No volante, sentou-se o mesmo homem sem face. A viagem parecia dar no que deveria dar: rua contínua, loop de cenário. Entretanto, o carro cruzou a esquina e continuou seguindo por uma estrada bem construída, com todos os acabamentos bem feitos e programados. Colada à janela do banco de trás, passou a socar o vidro, tentando quebrá-lo. O homem sem face aumentou a velocidade do carro, alcançando mais de 120km/h.

_Puta que pariu. – se ela pulasse, perderia o avatar.

As regras eram as mesmas do mundo real, a única diferença é que com fidelidade ou com créditos você conseguia pagar por mais força, velocidade, itens cosméticos e objetos de posse. Isso, no entanto, não significava imortalidade ou menor probabilidade de morrer numa tentativa tola de fugir. Ela acessou o controle pessoal e percebeu que faltavam alguns minutos para seu turno acabar.

_Foi mal, esquisito, mas já vou indo, hein. Fui. – no canto de seu olho, um cronômetro luminoso informava menos de um segundo para o fim do jogo. Ela abriu a porta do carro, pretendendo se jogar no instante em que o turno finalizasse. Acontece que o relógio cravou no 00:00:00 e a porta do veículo não se abriu quando ela chutou – o movimento foi impedido pela resistência do ar. Victoria encolheu-se quando o motorista acertou o retrovisor, “olhando-a” lá atrás.

Black Krieg - parte 2

2010-03-30T19:45:00.001-07:00

As pálpebras escorreram contra as ascendentes íris cor de mel. As pupilas se contraíram com o susto e logo se dilataram com a pouca iluminação do trem subterrâneo. Pelo túnel, o veículo corria tão silencioso quanto um vulto. As luzes de teto piscavam, falhando a cada dois ou três segundos.

Em pé, dependurava-se numa das barras horizontais de metal. Com o coturno, ganhava altura suficiente para correr os dedos pelo teto de plástico verde, cor que lhe lembrava um hospital. O ar condicionado parecia mais forte com a falta de gente no vagão. Um tiozinho japonês lia seu shinbun, sentado ao lado de sua provavelmente mulher, uma japonesa de cabelos cacheados. Os dois tinham mania de piscar os olhos com mais força que o necessário.

Depois de algumas baldeações, finalmente chegou na estação Anhangabaú. Algumas levas de escada rolante e finalmente ela preenchia os pulmões com o cheiro de espetinho de gato. A churrasqueira girava rolos de carne de origem suspeita. O odor era interessante, mas o aspecto decorado por moscas fazia o estômago revirar. Passou reto. Usou as últimas moedinhas para comprar um pacote de goma de mascar, num camelô de docinhos. Mastigava duas gomas juntas.

As obras no Teatro Municipal não acabam nunca, pensou. As telas verdes, parecidas com aquelas usadas em estradas, quando contratam caras para aparar o mato, cobriam o prédio decrépito. Conseguia achar certo charme naquelas pichações militantes. Nas penúltimas eleições municipais, uns grupinhos organizados e supostamente politizados resolveram brincar de pichar “A”s de anarquia nas paredes da construção. A única coisa mais interessante foram os stickers de homens rastejantes que colaram às escadarias, onde bêbados e mendigos passavam boa parte do dia vomitando e bebendo, não necessariamente nessa ordem.

_O Senhor bem vê, irmãos, quem são aqueles que pecam. São os mesmos que irão pagar, no futuro, por todos os males que fizeram no passado e no presente!

Um anão grisalho pregava ali em frente à loja de eletrodomésticos. Com a bíblia eletrônica aberta frente aos seus pés, um holograma se movia representando Jesus e alguns apóstolos. O frenesi veio quando finalmente uma cruz subiu, fumegante, trazendo Cristo dependurado nela. O homenzinho se exalta, cuspindo saliva e sermões. Ela passou meio longe, atravessando a rua.

Os camelôs dali do centro mais-que-velho ainda gostavam de vender DVDs de pornografia, filmes ainda nem lançados no cinema nacional e jogos para computador e videogame. Recentemente, alguns estão tentando vender smartphones e netbooks também, mas eles são ainda mais autônomos: não possuem nem barraca, chegam do nada com uma ladainha de que “esta é a mais moderna versão” de tal coisa. A garota prefere deixá-los falando sozinhos. Seu destino estava bem próximo, ali rodeado por mais um bando de gente que passeava em seu horário de almoço ou que está distribuindo panfletos com propaganda adornada por realidade aumentada.

Entrou na Galeria do Rock. Falar que aquilo está para cair já é redundante há mais de cinqüenta anos… Mesmo assim, isso não era problema para os tatuadores que fumavam seus cigarros Ink, de fumaça colorida, perto de uma das entradas. Quando passava por eles, a garota os cumprimentava com um toque de mãos ou um aceno com a cabeça. Enjoava cumprimentar os mesmos putos todos os dias.

Foi até o terceiro andar, para a loja de roupas e acessórios em que trabalhava. A proprietária, dona Heloísa, já estava bufando com seus lábios engrossados pela ascendência africana. Resmungou qualquer coisa que a garota preferiu não ouvir. Passando pelas costas dela, usou a escada vertical de ferro para subir no estoque. Bebeu um copo de água guardada no frigobar e ajeitou o cabelo no reflexo de uma panela de inox que a mulher guardava lá meio que sem motivo.

_Pronto, dona Helena… Pode ir almoçar. Eu tomo conta da loja. – ainda ajeitava o cabelo quando voltou ao andar de baixo. Um punk analisava as calças xadrez dependuradas em cabides de plástico preto.

_Menina, eu acho bom você regular seu horário de trabalho. Ou chega na hora ou rua, falou? – a cinqüentona era um misto de cantor americano de rap com funkeira detonada pela idade. O strass que perfurava sua narina direita brilhava em rosa.

_Tá certo, dona Helena. Prometo me comportar. – sentada no banco onde estava a chefe, passou a arrumar os cartões novos num recipiente metálico – Se puder, traz uma Coca para mim, vai?

A mulher preferiu não responder. Deu-lhe as costas e partiu galeria abaixo.

_Aí, tem provador, não?

_Tem não. – ela nem quis olhar para a cara do rapaz que conferiu só pela nuca, raspada.

_Porra, então como é que eu vou saber se serve? – ele resolveu se aproximar do balcão, onde estendeu a calça de xadrez vermelho e preto que havia escolhido.

_Enfia no cu para ver se gira. Se girar, é porque serve. – ergueu os olhos, finalmente descobrindo a face do cliente.

Os olhos dele eram bem verdes e o cabelo, condensado numa grossa mecha comprida que partia da franja, estava alisado para trás, colado ao crânio. Duas mechas tingidas de azul caíam sobre os olhos dele, meio sem querer, sem fazer parte do penteado. Tinha um piercing no septo e outro no canto inferior do lábio. O rosto, levemente afinado, apesar dos maxilares devidamente viris, estava meio encardido de preto. Até que era um charme seu, proclamado pela expressão boquiaberta da vendedora escrota.

_’Cê tá me tirando? – os braços finos subiram ao balcão de vidro, onde se apoiaram para que ele ganhasse proximidade da garota que o provocava.

_De repente, até tô. – a agressividade dela se traduziu num sorriso de canto adornado pelo puxão que ela mesma promoveu.

A mão de unhas pretas correu à nuca raspada, repetindo o ato que o punk promovia ao puxar a vendedora pela gola de seu casaco de couro. Ela se levantou do banquinho de madeira envernizada e, com um dos cotovelos sobre o balcão, apoiou-se sobre uma perna para alcançar a boca fina e comprida do cliente.

Levou-o para trás da bancada, fez o garoto ir ao chão. Tirou sua regata branca e rasgada, jogou-a longe; começou a abrir a fivela do cinto de projéteis. Ele já havia retirado a jaqueta dela e rebaixado as alças da blusa e do sutiã. O punk sentado, a garota de joelhos. Alguém entrou na loja. A cabeça preta e arrepiada da menina se ergueu até alcançar a parte superior do balcão. Seus olhos arregalados identificaram duas garotinhas de vestido preto e colar de pentagrama verificando uns corpetes de renda e fitas de cetim.

_Não tem provador?

_Não. – a mão da vendedora mantinha a cabeça do punk abaixo do campo de visão das clientes. Ele aproveitava a situação para desabotoar a calça de couro dela, sem ser suficientemente esperto para reparar nos coturnos de fivela.

_Então tá. – cheias de desdém, as pirralhas partiram para fora da loja. A atendente voltou ao que lhe interessava.

O pouco movimento no andar, durante os dias de semana, parecia favorecer a idiotice dos dois desconhecidos. Ele retirou a camisinha de dentro do bolso da calça e se preparou para demonstrar seu talento.

_Ô, Victoria, tinha só Pepsi lá no boteco. – dona Helena voltava, exalando perfume de toucinho.

_Puta que pariu. – ela ergueu a calcinha e a calça, fechou o botão sem subir o zíper e deu um chute no punk, empurrando-o até se esconder atrás de uns sacos de lixo preenchidos por camisetas recém chegadas.

_Que é?

_Nada não. – a cara de susto de Victoria fez dona Helena franzir o cenho e olhar para os lados procurando algo errado ou fora do lugar. O nariz da mulher remexeu-se com duas fungadas profundas.

_To sentindo um cheiro estranho aqui.

_Cheiro de quê? – seu sorriso forçado fazia o suor escorrer por detrás da franja.

_Sei lá. Deve ser essas merdas de coturnos novos. – dona Helena finalmente foi para trás do balcão e, com certa dificuldade, subiu a escada que levava ao estoque.

Victoria puxou o punk pelo braço e o fez levantar ainda de calças arriadas. Não disse nada, fez o possível para gesticular uma ordem que o fizesse sumir logo dali. Com o pênis exposto e a proteção mal encaixada, ele ergueu o jeans e saiu com a camiseta em mãos. Mesmo irritado, o punk revirou os dedos indicadores indicando, numa mímica, que iria voltar depois. Victoria assentiu, mandando-o desaparecer com as duas mãos.

_Dona Helena, vou ao banheiro, falou? – gritou lá de baixo, minutos após se recompor. A mulher respondeu com um resmungo positivo.

Caminhou até o meio do corredor espaçado por escadas rolantes ascendentes e descentes. Ia entrar no banheiro unissex quando viu de longe uma movimentação se formar na sacada. Tinha alguém jogado no chão, aparentemente abandonado após terem finalizado o serviço. Quase encostada às vitrines das lojas, foi se aproximando para melhor enxergar quem era. As vestes denunciaram que era o mesmo cara com quem quase havia transado há alguns minutos. Impulsiva, correu em direção a ele.

_Que foi? O que aconteceu?! – ia se abaixando quando de dentro de uma loja de CDs duas meninas de moicano pink e roxo saíram, de repente.

_Vai com calma, ô biscatinha. Para quê tanta pressa? – Victoria foi apanhada durante a corrida. Uma das meninas a segurava pelo braço e a outra pelo cabelo, puxando-a pela nuca – Você precisa esclarecer umas coisas aqui para a gente.

_Vão tomar no cu! Me solta, porra! – remexia-se, percebendo que quanto mais resistia, mais elas lhe apertavam. O cara jogado no chão se levantou, sorrindo.

_Como é que é? – conduzido pela menina de moicano roxo, o rosto de Victoria foi esfregado contra a vitrine da loja de CDs de bandas punk do século XX – Mais respeito, caralho.

Golpeou o estômago da menina com o cotovelo. Surpreendida pelo golpe, a agressora deixou fraquejar os dedos e permitiu que Victoria escapasse. Ela partiu em disparada, descendo manualmente as escadas rolantes. Foi para a rua, mesmo com medo de que aquilo fosse uma emboscada. Correu para a galeria à frente, empurrando quem lhe obstruísse o caminho. Tentaria sair na outra rua, mais movimentada e mais fácil de se esconder, por um tempo. De repente, todos os olhos resolveram acompanhá-la.

Black Krieg

2010-03-24T19:05:00.000-07:00

As formas rudes do caminhão de lixo eram amenizadas por feixes luminosos de neon verde. A carapaça de ferro escuro enferrujou com as chuvas e a tinta está lascada. Na traseira, dependuram-se um homem e duas mulheres; dois deles estão de macacão plástico verde luminescente com faixas prateadas que reluzem ao contato da luz. A restante pega carona, segurando-se numa das alças acima de um par de faróis brancos.

_Vou nessa. Valeu pela carona. – ela acena com as sobrancelhas e salta do veículo lento e pesado demais.

_Te vejo mais tarde, hein? – responde a coletora de cabelos escondidos pelo boné.

A jaqueta de couro é curta, desce poucos dedos abaixo da cintura. Remexe-se conforme ela balança os ombros ao ritmo dos passos. Puxou do bolso da calça de sarja preta os fones de ouvido já conectados ao smartphone. Balbuciava a canção que estourava os tímpanos, num volume não recomendável à audição. Cruzou a esquina e caminhou por mais uns dez minutos até alcançar o grande prédio universitário. Alguns matavam aula fumando, sentados no canteiro sem flores.

Sem ter quem cumprimentar – e sem vontade de o fazer –, partiu para os elevadores. Eram panorâmicos, aqueles malditos: bem incitavam a desistência dos alunos. Mas ela alcançou o décimo terceiro andar, reservado à graduação em Interpretação de Tendências. Era o menos disputado no vestibular e também parecia, de certa forma, muito tranqüilo de se cursar. A verdade é que as aulas eram um marasmo contínuo, um blábláblá descomprometido com a vontade daqueles que preenchiam as carteiras de alumínio e plástico transparente (aboliram a superfície opaca por causa dos graffitis).

Não tinha ninguém sentando na frente. Fez bem em voltar a cadeira para si e fazer do assento um apoio para os pés apertados por coturnos novos. Podia sentir e prever a pele dos tornozelos amolecida pela transpiração e fricção. As meias estariam salpicadas de sangue. Coçou o nariz ruidosamente, fazendo um garoto de cabelos compridos e maquiagem rosa se voltar raivosamente para ela. Montou nos lábios um murmúrio de repreensão, ele a recobriu de desdém.

A cabeça estava tão pesada que precisou se unir à carteira vazia. Enquanto os demais portavam seus netbooks e iPads, ela não trazia nada senão o smartphone com pouca bateria, uma cigarreira, um isqueiro e uns trocadinhos da noite passada. De domingo para segunda, reunia-se no centro com uns amigos e conhecidos, companhias terceirizadas. Faziam maratona, transferindo-se de uma matinê dominical para um boteco qualquer. Enquanto se ajeitava e procurava atender as pálpebras sonolentas, recordava-se de algumas pérolas trocadas durante o ápice da bebedeira. Riu sozinha e finalmente cochilou.

Só acordou quando o smartphone vibrou no bolso da calça. Mensagem promocional da operadora. Essas merdas sempre atormentavam, mas também oferecem vantagens, por exemplo, uma mp3 de brinde. Quem vê pensa que é preciso comprar música ou participar de promoções para poder ouvir alguma coisa… Seus lábios tremeram num gesto de desprezo e graça diante do anúncio eufórico. Acabava de receber um link para baixar o novo álbum de Patrick Starglitter, um astro teen patrocinado pela sempre ascendente Disney.

Levantou-se da carteira, pondo o aparelho de volta ao seu lugar. Saiu da sala em meio à reprodução de um vídeo e foi para o banheiro fumar. O vaso sem tampa não proporcionava muito conforto, mas com a bunda apoiada no bico da privada, até que dava para agüentar. Os joelhos unidos fingiam apoiar e os calcanhares levantados reforçavam o mesmo. O queixo erguido direcionava a fumaça para cima, ao mesmo lugar para onde ela olhava. O teto estava cheio de papel higiênico grudado e uns stickers que brilham no escuro. Um deles anunciava o site do time de holovôlei universitário e um outro que ainda não tinha visto: era recente, sugeria um blog de nome esquisito.

Dependurado o cigarro entre os lábios ressecados, usou o smartphone e a wireless local para acessar o tal endereço www.blackrieg.blog.br. O layout escuro e preenchido pela velha história da propaganda ao estilo Segunda Guerra Mundial anunciava um bando de baboseira despejada em posts enormes. Com o polegar, deslizava a tela procurando figuras ou vídeos, coisas mais fáceis e rápidas de se conferir. Uma janelinha do YouTube indicava “Diversão Black Krieg”. Meteu o dedo no play.

Sem precisar aguardar que os três minutos fossem carregados, já foi verificando uma filmagem trêmula, meio escura senão pela iluminação amarelada, provavelmente urbana. Era a Augusta, a baixa Augusta. Tinha uns carrinhos de lanche improvisados em peruas luminosas, uns caras jogados no chão cheio de flyers. O câmera narrava e instigava o espectador de que algo muito emocionante iria acontecer dali em diante.

Do chão ao horizonte, a lente capta três carecas de jaqueta verde militar, uma menina de moicano comprido e uma outra de cabeça raspada também – provavelmente tinha mechas compridas frente às orelhas e franja curta, acima das sobrancelhas. Confirmou o corte quando essa mesma pessoa voltou-se para a câmera e pediu para desligar “aquele caralho”. O câmera sacudiu seu dispositivo para os lados, indicando negação. Ela lhe devolveu o dedo do meio.

Chegando ao lugar prometido, os cinco filmados abriram espaço para a câmera focar um homem negro de dreads compridos. Acomodado numa grade de arame, o indigente dormia com os dedos cruzados e apoiados sobre a barriga pouco saliente. Escondia-se em roupas escuras e encardidas, umedecidas pela garoa recente. Um dos carecas cutucou o homem com a ponta metálica do coturno.

_Ei, cuzão. Cuzão.

O mendigo levanta as sobrancelhas grossas com pouca vontade, mal abre os olhos grudados por remelas. Os lábios estalam enquanto ele prova o gosto ruim da boca.

_Levanta, filha da puta. – outro careca, com um dragão tatuado na nuca, empurra a cabeça dele para o lado. O homem resmunga – Vai reclamar, viado?

_Viadinho. – reclama a garota de moicano, que revela portar um taco de baseball. O som de correntes ressoa meio baixo, mas logo se confirma conforme o terceiro careca ajeita um par delas nas duas mãos cobertas por luvas sem dedo.

_Você é a escória, seu filha da puta. Vagabundo. Se tá onde tá, é porque é vagabundo. – um primeiro golpe deixa o rosto do indigente avermelhado e abre um leve corte abaixo do olho.

Ele ergue as mãos, encolhe-se em sua insignificância e o círculo de agressores vai se fechando ao redor dele. O câmera tenta alcançar a cena em visão panorâmica, mas os chutes rápidos e seguidos vão dificultando o trabalho. Eles riem e repetem as mesmas ofensas, às vezes tentam justificar a agressão, mas não dá para ouvir muito bem. A espectadora do vídeo franze o cenho enquanto o cigarro queima tanto que as cinzas caem no chão, sem ela perceber.

Os instantes finais são reservados para a contemplação do indigente desacordado, do vômito ensangüentado, dos dentes misturados à pasta regurgitada. A menina do moicano passa os dedos pelo bastão e fricciona a ponta deles, mostrando ao espectador a cor rubra do líquido que tinge suas unhas roídas.

_Sangue de vagabundo, gente que merece se fuder. Enquanto você, seu imbecil, trabalha feito um filho da puta todos os dias, esses malditos fazem cara de dó para pedir esmola.

_Esmola é o caralho! É seu salário, seu bostão. – complementa a careca.

_É, idiota. É você que fica lá agüentando a porra das oito horas, a merda do escritório sem janelas, o viado do seu chefe e a miséria do salário. É você que paga imposto pra tá onde tá, que paga até pra poder viver. – a menina do moicano continua.

_Cidadãos tapados do cacete. – diz um dos carecas – Vivem essa vidinha de assalariado e ainda vão ter dó desses merdas? Eu to falando de você, classe média, não esses empresários viadinhos que dão o rabo para megacorporações!

_This is our democracy, it’s one for you and two for me!* – a menina de moicano canta rindo, dando cotoveladas na amiga.

_Black Krieg tá aqui para isso, para fuder com esses vagabundos. Leia nossa filosofia e saiba quem somos antes de criticar, seus merdas. – o careca das correntes anuncia, apontando para a câmera. O vídeo acaba.

Mordia o lábio inferior quando os vídeos relacionados deslizaram pela janela do YouTube. Sem saber bem o que pensar, ficou confusa entre concordar e decidir que aquilo era a própria prática da barbárie. O cigarro consumido pelo tempo foi deixado dentro do vaso antes de sair da cabine. Apoiou-se sobre a bancada de pias e pisou sobre o botão de acionamento da água. Preencheu as duas mãos unidas em concha e lavou o rosto cheio de maquiagem borrada.

Desceu os mesmos elevadores panorâmicos, tomando ciência da tempestade que caía lá fora. Sem guarda-chuva, já tinha noção de que ia chegar ensopada no trabalho e que ia levar um esporro daqueles. Mas precisava caminhar mais uns dez minutos até chegar à estação de metrô mais próxima da universidade. Os ônibus não eram uma boa alternativa diante do trânsito formado.

Sem pensar muito, fechou o zíper da jaqueta e encolheu os ombros, a cabeça abaixada e o rosto franzido pela chuva. Muita gente caminhava por lá, poucos eram tão ferrados quanto ela para não ter nem guarda-chuva, nem capa, nem dinheiro para gastar com isso. Enfim, desceu pela escada de cimento e passou o cartão pela catraca. Saldo insuficiente.

_Ô puta que me pariu. – relinchou, voltando para a entrada da estação, onde se formava uma fila diante de uma das máquinas de recarregamento.

Quando finalmente chegou sua vez, inseriu o cartão e digitou o número da conta bancária, os códigos de segurança e a senha. Pôs logo uns dez créditos – começo de mês sempre pressupõe esbanjamento. Outra fila a ser enfrentada, na catraca. Achava incrível como há alguns minutos aquelas porcarias estavam vazias e agora estavam acumulando gente umedecida de chuva e fedendo a borracha de galocha.

De braços cruzados e cabelos pingando, retorcia os lábios finos e suspirava de três em três segundos. Finalmente conseguiu passar pela catraca, pelo sorrisinho de canto do segurança e pelos degraus rolantes. O trem magnético chegou uns cinco minutos depois. Encostada num dos pilares da plataforma, não pretendia olhar muito para os lados para não achar nenhum engraçadinho que fizesse comentário ou direcionasse a atenção à ela. Tinha frio, mas não chegava a tremer. O ar condicionado se enfraquecia diante de tanta gente.

Quando se deslocou para entrar no transporte, teve seus passos cortados por um grupo que se encaminhava às escadas. Teve sorte de conseguir parar antes de ser atropelada por um grandalhão de têmporas raspadas. O homem a olhou de cima de seus quase dois metros de altura e resmungou qualquer frase repreensiva. O alarme do trem ressoou e as portas quase a prensaram. Voltou-se para a plataforma, quando o metrô já se punha em movimento: o homem ainda a encarava, acompanhado de mais três curiosos integrantes do grupo. Um deles tinha um dragão na nuca. O vapor quente de sua boca tingiu de branco o vidro das portas.

*Trecho da música Democracy, da banda FGFC820.

Inconsciente

2010-03-13T10:09:00.000-08:00

Eu tinha uns 17 anos naquela época. Invariavelmente, saía de casa para comprar algo ou inventava um afazer para poder me distrair fora de quatro paredes. Levava comigo nada senão alguns trocados no bolso do vestido rodado, as sapatilhas pretas e brilhantes, as meias finas cor-de-neve. Cruzava a primeira esquina, do quarteirão frente ao sobrado onde morava. Reparava nos espaços de cimento entre os tijolos das paredes avermelhadas, as janelas de vidro quadriculadas em suportes de madeira escura. O menino negro de mão hasteada, segurando um jornal escandaloso. Nada influenciava meus ouvidos que, adormecidos, pareciam escutar apenas o ronco dos carros e os estalidos do bonde.

Sabia quem era ele, ali. Num quebra-cabeça indumentário, o garoto pouco mais novo que eu, misturava calças com bermudas, casaco com blusa e deixava os cabelos loiros, muito finos, cresceram até a altura do quadril. Era uma criança tão lívida quanto o inverno, tinha os maxilares afinados demais para um garoto, mas os olhos verdes e agressivos guardavam uma virilidade a se desenvolver. Pagava uma moeda para o senhor de boina e bigode, munia-se de uma espingarda falsa e dispunha-se de três tiros de chumbinho para derrubar latas de comida enfileiradas numa estante.

Conhecia aquela pouca estatura, as botinas marrons e o nariz pequeno, empinado. Aproximava-me silenciosa, recoberta do pudor que uma aprendiz de dama devia se recobrir. Escondia os cílios entre as luvas de renda branca, fingia não espiar de canto aquele garoto, menor que eu, erguer-se, em espírito, maior que um rei. Um tiro, nenhuma lata. Outro tiro, nada. No terceiro, ele me olhou por sobre o ombro, descobrindo-me espectadora de sua brincadeira. Sem reação, voltou-se para as latas e, enfim, uma acertou. Deu de ombros, afinal, o prêmio só viria se todos os tiros não fossem em vão.

_Parece fácil, não é? – ele me perguntou, numa naturalidade fraterna. Reconheci, assim, que sua face estava encardida de cinzas e fuligem. Sabendo que meus olhos bem se abriram, negros e brilhantes, diante da surpresa, ele riu e complementou. – Mas não é.

Encantava-me a voz pouco grossa de uma pré-adolescência e maturação não avançadas. De repente, estávamos os dois andando enfileirados, lado a lado, como amigos que passam tardes entretidos com bolas de gude e carrinhos de brinquedo.

_Como se chama? – fez-me esta questão.

_Laura Stuart. - respondi prontamente.

Não havia me atrevido a perguntar seu nome e assim pareceu bem ao meu companheiro de caminhada. Eu nem mais sabia qual destino seguíamos, mas ele logo saltou da calçada e pôs-se em disparada sem nada me dizer. Era pelo menos a quarta vez que nos encontrávamos e ele insistia em não me reconhecer. Fugia, desaparecia e, depois, só ele me achava, quando bem entendesse.

De volta para casa, de mãos abanando, mamãe vasculhava o que havia me puxado para fora e que razão me recuperava para dentro. Respondia-lhe com súplicas e desculpas que eram bem aceitas, de acordo com os costumes da submissão mãe-filha. Mais tarde nasceria a raiva paterna diante de minha “subversão”.

Em meu quarto, rascunhava mapas de pensamento, tentava ligar palavras num sentido lógico que repercutissem no detalhamento de meu trajeto, de meu encontro, do estranho. Desenhos tortos, mal feitos e desleixados não conseguiam alcançar a sublime delicadeza de um anônimo de nome, temperamento e origem. Não reforçava o lápis contra o papel almaço, construía-o fantasmagórico. Arrancava a página e, amassada, jogava-a no cesto de lixo, de forma que ali pudesse sepultar uma imagem que queria manter só em minha mente.

Depois do jantar e das lições de moral adornadas por um bigode tão rústico quanto as idéias, escondia-me debaixo das cobertas e forçava os olhos até as pálpebras brilharem e eu conseguir me desfazer em sonho. Formava-o em cores pastéis, num quadro rococó preenchido de luz, delicadeza e animais domésticos que conosco brincavam. Acordava, no dia seguinte, mais feliz e ansiosa pela surpresa do desconhecido.

Andava pelas ruas escondendo-me por detrás dos cabelos castanhos. Pedia para que de cada esquina saltasse um rosto pálido e sorridente para interromper meu tedioso trajeto. A escola, as carteiras escuras de madeira, as folhas de matéria substituídas por poemas. O rádio no bar da avenida, as canções belas reproduzidas. Nada. Depois de ter-me preenchido e esvaziado o pulmão duas ou três vezes prolongadas, desistia da empreitada por achar o louro garoto que, após dias sem vê-lo, parecia fazer parte apenas de minha mente.

Uma rua a percorrer, uma esquina a dobrar e a porta de casa, vítrea, reluzia o sol poente e meu reflexo entristecido. Um berro desvairado, passos rápidos como os de um perseguidor e fios áureos brilham num único raio de sol desfeito ao piscar de olhos. Abracei-o como um animal faminto agarra a presa. Não quis soltá-lo, não quis me desfazer das batidas fortes e enlouquecidas que meu coração reproduzia. Sem entender, ele resmungava, como um bebê teimoso que não aprecia a bajulação. Afastado de mim, olhou-me com rancor e me perguntou o que eu queria. Brilhantes, minhas íris negras reservavam lágrimas de desespero e de obsessão.
_Por favor, diga-me seu nome. Diga-me como encontrá-lo.

Enraivecido, deu-me as costas e partiu para o meio da rua pavimentada. Os passos enlouquecidos tilintavam o som de sapatos femininos contra paralelepípedos rudes. Espere, espere. Mãos de veludo negro tentando alcançar metros que não lhe são permitidos. E os cabelos dele voavam, os braços se remexiam tão rápidos e teimosos quanto as pernas, sincronizados. Desfez-se na descida íngreme e fez-se pôr do sol. As ruas se tingiram em cores quentes. Eu voltei para a casa e decidi não me alimentar. Trancada no quarto, os socos contra a porta, as agressões contra a maçaneta e os berros ameaçadores repetiram até o sono vir sem sonho, mas afogado em lágrimas e rosto quentes.

Vivi dali em diante uma greve de fome, um regime de pesares que a tristeza me impôs violentamente. Procurei guardar todas as recordações no fundo de um baú de brinquedos velhos e no meu inconsciente menos acessível. Traiçoeiros, os sonhos me traziam à tona a sensação mas não a face que as provocava. Esqueci-me, em bons anos, a aflição que me aterrorizava a adolescência. Desfiz-me numa boemia longe da casa dos pais, acabei-me em braços desconhecidos e vi-me em camas frias e quartos estrangeiros. Meus cabelos encresparam-se com cosméticos e visitas a salões, meus olhos ganharam a malícia de sobrancelhas bem tiradas e os lábios, bem providos de réplica e tons avermelhados, proferiam as mais insanas crueldades que uma aprendiz de mulher forte deveria proferir.

Meus cigarros acabavam duas vezes ao dia. Meu quarto era um cesto de lixo escuro, perturbado pelas luzes horizontais que invadiam o cômodo pelas frestas da persiana. Deitava-me sobre a escrivaninha e perdia-me nos trabalhos da universidade. A máquina de escrever me provocava dores de cabeça regadas a vinho barato e comida insalubre. Perdi dez quilos em minha empreitada por escrever a maior das reportagens, a mais estrondosa das notícias, o mais inexplicável das Américas, a descoberta das descobertas.

Viajando de carro com uma companheira de ofício, passei pela cidade onde cresci. Sem querer, vi de relance o perfil entristecido e amargurado de minha mãe, mas isso não me convenceu a parar o carro. Descemos mais alguns estados e chegamos a um dos extremos dos Estados Unidos, próximo à fronteira com o México. Descobrimos uma colônia perdida no deserto, num cenário aridamente paradisíaco. A areia brilhava branca em contraponto com o chão avermelhado e duro demonstrado nas estradas. Recobertos em tecidos leves e claros, os fantasmas louros vieram até nós e nos ofereceram água, conforto e canções.

Em tendas ciganas, escondiam-se seres de longas madeixas, pele lisa e olhos claros. Contaram-nos seus segredos que foram imortalizados em folhas brancas, papel carbono e teclas de ferro. Voltamos à capital e apresentamos nosso trabalho. Fomos apreciadas, agradecidas e agraciadas com manchetes que rodaram o país inteiro e que ecoaram em rádios. Preenchidas de glória e remuneradas, desfizemos nossos laços puramente interesseiros e partimos para sentidos opostos.

Num café, escondia-me em roupas maduras de uma mulher que já quase alcançava os trinta anos. Eis que entre um gole e outro, minha franja desfaz o foco de meus olhos e eu me perco numa figura que, de longe, disparara-me o coração como numa descarga elétrica. Levantei-me apressada, sem jeito, e derrubei uma cadeira. Era eu quem fugia, sem sair do lugar, perdendo-me nas entranhas preenchidas de impurezas que, de repente, pareciam ser julgadas por olhos não enxergados por minhas vistas.

Respirando alto e forte, o choro não teimou em se desenvolver. Caiu quente, negro, misturou-se às marcas de expressão. Não pude me resolver. A porta de vidro bateu rápida, os sinos gritaram de susto e eu, em disparada, deixei o chapéu cair e se esquecer na calçada. As mãos de veludo negro teimaram em alcançar metros que iam se desfazendo. Próximos, muito próximos. Juntos, unidos num impacto que eu causei. Como uma cobra dando bote, meus braços insistiram em o envolver. Era ele, eu sabia, de cabelos curtos e estatura avançada, maxilares prostrados num rosto ainda delicado, mas amargurado, pelo tempo e pelas coisas que fez.

_Andreas, Andreas Vålnad. – murmurei entre suspiros roucos.

Ele me empurrou para longe, eu quase perdi o equilíbrio, enroscando os saltos nos paralelepípedos. Seus olhos apertados pela virilidade continuaram a me desprezar, a me contradizer. Era hoje um grande homem, de grandes idéias dispersadas em pseudônimos que quis inventar. Numa máscara de frieza grossa e grave demais, seus pés foram recuando um a um, para meu desespero. Rascunhei dizer “não”, mas sua expressão era forte e imponente demais para me permitir. Foi-se então, afastando, sem eu conseguir me mover. Foi-se então, embora, jurando jamais me rever. Acenou com a cabeça, negativamente. Deu-me as costas largas e os ombros firmes, desceu a rua íngreme e prometeu perdão se eu, um dia, fosse lhe esquecer. Andreas, Andreas Vålnad. Era sábio porque sabia o que dizer; era nobre porque me sabia ver e bem o dominava a noção de que eu nunca, nunca mais, iria dele e seu nome proibido me desfazer.

A tal coisa

2010-02-03T18:26:00.000-08:00

De tanto andar, cansei. Sentei-me na sarjeta, onde deita o bêbado: um pano torcido expelindo sujeira pela bocarra. De pés no chão, as pernas abrem inconscientemente – nunca me comportei muito bem. As calças sobem até acima do meu umbigo e seguram uma barriga cheia de nada. São pretas, de couro, têm as barras escondidas por coturno militar, ponta metálica. Boa para chutar, ruim para os tornozelos.

Não tinha o costume de fumar, porque nas subidas, a respiração me falha mais que com defeito de fabricação (a asma). Mas que se foda. O maço está com a primeira fileira acabada e eu inauguro a última. Um brinde ao filtro amarelo. Fico vendo o reflexo dos prédios nas poças d’água, estrategicamente espalhadas pelo asfalto gasto. Estou longe delas, caso algum filho da puta passar em alta velocidade. A fumaça sobe sob minha cabeça cheia de cabelo preto e oleoso. Coço a franja, tentando eliminar os fios que corrompem minha vista cansada.

As luvas cobrem as manchas em meus dedos de unhas roídas. E esquentam, apesar de não estar muito frio. Ultimamente só tem chovido, frio mesmo… tem tempo que não faz. Risada esquizofrênica. Sozinha, senão pelo indigente e um cara que passa do outro lado da rua, pareço rir de nada. Devia vir pronto a percepção de que nunca ninguém está pensando em nada: até mesmo os loucos ou aqueles que sofrem de amnésia, Alzheimer, foda-se a injúria, pensam em algo. Pensam em como não conseguem pensar, talvez, mas pensam. Eu tenho uma puta linha de raciocínio.

Organizada quase numa linha histórica, uma fita métrica de medidas prolongadas até uma anotação mental, num fundo com cor tipo de post-it. “O começo”. Ali, eu não sabia bem do que se tratava. Fingia que não tinha a ver comigo e que não queria mesmo ter. Nem a coisa, nem eu. Desdenhava, apostava e cumpro até hoje porque sou mais orgulhosa que deposito lealdade em palavras. Não comento sobre essas coisas, não as entendo, jamais as entenderei. Porra, acho que ninguém nunca entendeu, sabe? Estamos ai no mundo há tanto tempo e ninguém soube dizer tipo, isto é igual a isto, matemática pura, sabe? Não sabem. Só inventam mais um bando de palavras pra desdobrar uma palavra de merda.

Amasso o cigarro no chão. Dou uma pausa no vício recém-adquirido, este que está a me arranhar a garganta, para voltar à noosfera. Pigarro. Bem, depois do começo, vem a “Tentativas”. Essa palavra não te lembra, em primeiro lugar, caso seja tão pessimista quanto eu, sucesso. Tentativa, ainda mais no plural, rege falhas. Muitas delas. E como. Pois é, tentei entender da coisa e no fim, quis rejeitá-la ainda mais. Ah, fiquei puta. Mandei à merda, fiz de conta que não era comigo, mas ainda lamentava pelos cantos que eu, a mais infeliz criatura, não conseguia saber que coisa era aquela.

Um gole dessa merda verde que comprei por cinco reais. Arde, mas alivia o gosto rançoso da boca e da alma, como se fosse creme dental. Os dentes se encontraram num sorriso de ardência. Vamos à próxima etapa, “Retrospectiva”. Ainda que essa minha cara de quem tá querendo chutar a sua bunda seja evidente, tenho detrás dessa regata branca um bagulho que insistem dizer que é onde ficao sentimento… ou a memória dele. Bate pra caralho, agora. Estou me sufocando com um próximo cigarro. Esse isqueiro zuado promete quebrar logo.

Nessa parte, vejo que dei uma relevada. Quis voltar a ser a Pequena Eu, aquela que ainda sorria sem compromisso e se divertia ao rodar em torno de si mesma, a barra do vestido erguendo-se. Lembro dos grãos de areia e das pás, dos baldinhos e… de como competíamos quem vendia mais areia numa praia. Foi este o tempo em que eu mais cheguei perto da definição dessa maldita coisa. Ela tocou no meu ombro, pelas costas, e quando eu me virei: sumiu! O toque foi contínuo, alguns segundos assim, suficientes para marcar anos… Quando procurei ver seu semblante, nem pegadas eu achei. Mas o contato foi suficiente para eu permanecer buscando.

Perdão. Interrompo um pouco esse depoimento por conta de um ataque de tosse. Odeio como isso rasga ainda mais a minha garganta. Muito bem, estamos vivos ainda, não estamos? Estamos acabando, não tenha pressa. Coço minha nuca antes de anunciar que esta parte se chama “Cansaço”. É, dá vontade de me chutar por causa disso. Depois de ser encontrada pela coisa, de repente, canso-me dela. Quero que vá para a puta que a pariu. Já passou da hora de se viver sem essa coisa me alucinando, perturbando, prendendo-me numa obstinação doentia. Numa dedicação sem premiação. Disse adeus à coisa sem ela me escutar, mas quando temi ouvir o eco, achando que era sua resposta, pedi desculpas e jurei nunca mais a abandonar.

E aqui chegamos à parte final: “Percepção”. Eu notei, enxerguei, procurei, achei, percebi. Ah, inferno… Coço meus olhos com a palma das mãos, espalho a maquiagem preta por onde as lágrimas já haviam umedecido. Acabamos de entrar na merda. Penúltimo cigarro, se me permite. Nessa hora eu ranjo o dente, preencho o tambor do meu revólver com apenas uma bala, que é pra não ter mais volta. Ele tá guardadinho aqui na minha cintura, travado como bem deve estar, até a hora certa.

Veja bem, eu finalmente entendi o que era a coisa. Eu entendi, mas não sei explicar. Assim como demais almas do passado, eu alcancei a coisa, mas não a segurei suficientemente bem para poder apresentá-la aos outros. Eu pedi a ela: “Coisa, coisinha querida, por favor, venha comigo?”. Não, ela me abandonou. De repente, houve interesse mútuo, por mútuo medo de perda de interesse. Abraçamo-nos como dois enamorados à beira de um penhasco. Mas caímos, ambos. Ela me perdeu, eu a perdi. Ela me traiu em pensamento. Quis incitar a curiosidade de outro, quis perturbar outro espírito até então em paz.

Eu quebrei o silêncio, eu desci ao inferno e acertei um tiro na testa do capeta. Eu subi ao Éden e empalei a santa trindade. Que merda de coisa vai poder me deter agora, hm? Nenhuma, senhor. O cigarro acabou. O último gole foi este. Ninguém vai me deter, até a morte tem medo de mim. Carrego em minha orelha direita um ahkn que roubei dos egípcios. Dou risada. Sou uma puta falsa do caralho. Estou até agora contando uma porrada de mentira pra vocês, não é? Instigando a curiosidade sobre essa tal de coisa... A coisa é a própria merda, o esterco de porco que nem adubar a terra consegue mais!

Não sei nem como pedir desculpas por essa perda de tempo. Fumaria este último cigarro, mas meu isqueiro quebrou. Deixei copo de plástico, maço e isqueiro ali no canto da rua, como uma oferenda ou como uma macumba mesmo. Levantei com algum rangido e estalo nas costas, mas estou em pé. Estou em pé. Abraço os braços e acaricio o vazio cheio de sereno que se prostra frente a mim. Intoxiquei-me para desintoxicar-me dessa desgraça de querer saber que coisa é. Esses poetas eram tudo vagabundo, frustrado, pior que eu...

Sem graça

2010-01-31T20:05:00.000-08:00

Eu encostei a cabeça no travesseiro às 3 em ponto. Madrugada fresca, do meio para o fim do verão. A luz foi apagada, mas ainda brilha, no escuro. Pisco uma, duas, três vezes e elas vêm: as reflexões. Vêm de anos atrás, de alguns segundos, daquele dia, do que está para vir. Voltei aos quatro anos. Lembrei de alguns apelidos que eu tinha, algumas manias, comida preferida e brincadeira de fim de tarde. O fim da tarde. As cores do crepúsculo, no interior. Os fios elétricos suportando bem-te-vis. Meu avô repete o som deles, assoviando.

De repente, os olhos entram em frenesi e as pálpebras parecem asas de uma borboleta agitada. Olho para o lado, a parede pisca com a luz do relógio digital lá de fora. O resto está tudo escuro, é tudo vulto. Lembro de semana passada, quando pedimos uma pizza e comemos em cima da cama, de costas para a TV. Você pede com carne, eu finjo que meu sabor não vai me engordar. A gente troca alguns olhares e vai dormir juntos, tão unidos que eu acordo ainda na mesma posição, encolhida. Agora estou me murchando de saudades e de dor nas costas.

Finalmente o dia seguinte, o que vai ser. Penso se ela vai estar menos irritada, se ele vai aparecer. Mas nem vai. Assim que o sol nascer, entre seus dedos bem mais bonitos que os meus, ela se vai junto com as malas. O elevador desce às seis e à uma, aí serei eu. Subida, plano reto, reto, reto toda vida. Toda a vida. Suspiro um, dois, vinte, mil. O clima não ajuda, a chuva vai chegando no horizonte em que os prédios se unem: você esqueceu o guarda-chuva e não quer pagar metrô para viajar uma estação.

Computador, gente, risada, palavras desmedidas, fome imposta, copo d’água sem gelo, comentários ruins, reuniões, segunda-feira. Sorvete, chuveiro, computador... computador... computador... livro. Cama. Às 3 horas ponho minha cabeça no travesseiro e, penso outra vez, nela menos irritada, nele aparecendo ou não, no elevador subindo e descendo, na rua infinita, na chuva acinzentando o céu... no interminável e incessante tédio.

No fim do dia, você vê um filme sobre uma terra muito, muito distante... tão distante que você tem certeza: nunca vai sair daqui para ir logo ali, nas páginas.

Autônomos - parte I

2010-01-05T21:52:00.000-08:00

Fumava um cigarro tranqüilo, enfiada numa rodinha punk que brincava com um filhote de labrador. A grama do parque brilhava com a luz forte do sol. Meio dia e tantos minutos. Viu no relógio da catedral. Ria das besteiras que os amigos de cabelos compridos e arrepiados diziam. Tinham a criatividade trazida pelo álcool já acabado. A prova eram as várias garrafas esverdeadas de cerveja que estavam jogadas no chão, vazias. Ela não havia bebido o suficiente, nem conseguia se alegrar. Tinha poucos trocados no bolso, assim como os demais.
Tendo se perdido no assunto, sua atenção tornou-se dispersa. Passou a encarar as outras pessoas que passavam pelo parque ou que se acomodavam nele. Os prédios em volta, um contraponto. Contraía os olhos enquanto tragava pela última vez o cigarro já consumido. Via vários homens de terno e gravata, provavelmente morrendo de calor. Aquilo até tinha certo motivo para lhe fazer rir, mas debaixo das lentes pretas dos Wayfarer, mantinha-se indiferente. O cigarro foi jogado no chão, pisoteado na certeza de não mais queimar. Queria dar o fora dali.
_Ei, Charlise. Vou vazar.
_Ué, vai por quê?
_Ah tou de cu virado. Encontro vocês no pub, à noite.
Acenou para os demais, gritando um adeus que foi devolvido com o mesmo entusiasmo se todos estivessem partindo também. Não se incomodou com isso. Meteu as mãos no bolso das calças de sarja preta e subiu no concreto da calçada. Subiu num ônibus qualquer assim que o primeiro chegou. Conseguiu achar um assento. Aproveitou para esticar as pernas, apoiando uma de cada vez no apoio que separava o cobrador dos passageiros. O homem de cabelos raspados olhou-a com desdém. Ela não percebeu, perdendo-se nos rastros brilhantes de folhas de árvore passando rápido pela janela. Cochilou por uns dez minutos, até uma mulher sentar-se ao seu lado.
Desceu no centro comercial da cidade. Muitos prédios, mais que aqueles que circundavam o parque. Esses eram também bem mais altos, espelhados e com grandes logotipos sumindo e reaparecendo pelas múltiplas janelas. Coçou o pescoço, sentindo-o ainda úmido pelo calor, mas agora resfriado pelo vento que invadia o ônibus. Não estava afim de ir ali, mas havia chegado de alguma forma que só seu inconsciente saberia demonstrar. Bocejou numa controversa despreocupação. Atravessou a rua quase sem olhar para o trânsito e, de repente, estava debruçada sobre o mármore do balcão de entrada.
_Ele ‘tá ocupado?
_Vou ligar.
A ruiva, muito bem arrumada, não gostava muito de olhar para a filha do chefe. Pegava logo o telefone e tratava de contatar o grande homem da empresa de peças robóticas. Torcia, internamente, para que ele estivesse desocupado e não forçasse a pentelha a ficar sentada no sofá do hall, encarando todos que passavam por ali.
_Pode subir.
No elevador, encontrou mais dois homens com o dobro de sua idade. Estavam paralisados, numa posição fixa e imitada. Perguntou a si mesma se aquilo eram pessoas ou robôs superdesenvolvidos recentemente criados. O elevador se abriu, a voz sintética indicou vigésimo oitavo andar.
A sala de seu pai era gigantesca: era quase um ritual de aproximação. Um corredor vermelho e estreito, forrado de quadros eletrônicos que a cada dez segundos transformavam-se em vídeos de quinze, vinte segundos. Propagandas da empresa. Os violinos da nova música erudita soavam tão velozes que às vezes ela achava que a melodia era feita normalmente e depois tinha a velocidade aumentada num editor de som qualquer. Passou a não achar mais graça depois da segunda visita.
_Oi, filha. – formal como deveria ser com um cliente, com um empregado ou com um desconhecido.
Ela não respondeu.
_Que te traz aqui? – o homem, nada parecido com ela, perdia-se na enorme placa de vidro que servia como janela e como película invisível que substituía a parede às suas costas. Tinha cabelos grisalhos e as rugas corrigidas com cirurgia plástica. Seus dentes eram brancos como propaganda de creme dental e seu sorriso era tão largo quanto de um palhaço assassino.
_Não sei. – ela se perdia olhando para a cidade, em panorama, atrás daquela cabecinha fisicamente pequena e metaforicamente inchada. Sentou-se numa das duas cadeiras postas à frente da grande mesa do “grande homem”.
Ele não respondeu.
_É sério. Eu não sei. Só vim aqui. – entrecruzou os dedos da mão, postos sobre a barriga esticada numa posição torta.
_Saudades? – ele arriscou um sorriso conforme as sobrancelhas subiram e confirmaram que ele não havia corrigido a testa ainda.
_Acho que não. – revirou os olhos pretos pelas órbitas grandes e circundadas por maquiagem preta e branca. A garota pegou um dos folhetos que repousavam sobre a mesa de vidro e metal do pai. Deu uma olhada pouco interessada, até sua face se transformar ao achar um modelo fabricado ali – Que seria esse GTY-9907?
_Um andróide encomendado por um cliente. Diretor de cinema. – era comum a indústria cinematográfica usar andróides para filmes pornôs.
_Produtor de putaria. – ela riu de uma piada que só teria graça entre ela e seus amigos.
_Que seja... – o pai parecia entediado, agora passando os dedos pela face muito bem depilada por laser e bronzeada artificialmente.
_Pode fazer um para mim?
_Para quê? – ele franziu o cenho, parecendo irritado demais para uma reação tão repentina.
_Oras, todo mundo tem um robô e tal... – ela tirou a franja do olho, encarando o pai com a expressão mais eloqüente que conseguia forjar – Eu gostei da aparência dele. Mas prometo que não vou usar como namorado ou qualquer coisa do tipo. Eu sei que meninas da minha idade têm feito isso e afins. – falava com verdadeiro desgosto, como se tivesse acabado de mastigar a pior comida do mundo.
O homem refletiu em silêncio, sem tirar os olhos da filha. Balançou a cabeça, sem precisar complementar com qualquer negação.
_Puta que pariu, hein. Vou ter que trabalhar pra comprar um troço que meu pai fabrica?
Ele não respondeu.
_Caralho.
Levantou-se da cadeira com tanta violência que o assento foi para trás. Saiu da sala batendo os coturnos contra o carpete vermelho. Desceu o elevador morrendo de ódio da câmera e do andróide de cobertura metálica que passou a acompanhá-la a partir do décimo nono andar. Olhava para ele, suas feições humanóides, primitivas e baratas demais. Via em sua nuca o exato lócus em que poderia desligá-lo. Um plano.
_Ei, qual é o seu número de série?
_Boa tarde, senhorita. O meu número de série é 988397... – ela se aproximou como se fosse abraçá-lo e, sem ter os reflexos aprimorados, a máquina não conseguiu se desvencilhar. Foi desligada. A postura manteve-se a mesma, mas os olhos se apagaram. A câmera filmando tudo. Tirou a memória de dentro do andróide e o fez voltar “à vida” logo depois. – Boa tarde, senhorita, posso ajudá-la?
_Não. – ele desceu no quinto andar, ela no térreo. Pegou um ônibus com a grana que lhe restava e voltou para a casa dos pais, onde ainda morava.

Lembrancinha

2009-12-24T18:41:00.001-08:00

Costumava ser comprado com produtos caros e inúteis, mas belos. Costumava afirmar sua obesidade com bons temperos e cheiros. Gostava dos papéis amarrotados entre o sutiã e os seios flácidos das mais velhas e experientes na arte da fé. Faziam um círculo em que os pontos eram dedos que, em outra hora, envolveriam genitálias.

Oravam, cantavam e, acima de tudo, acreditavam. Achavam que por sobre suas cabeças cheias de inveja, vaidade e estupidez pairavam "anjinhos". Mas nas faces... Ah, as faces... Em louvor, fechados ficavam os olhos e abertas as bocas cheias de fiapo de carne. Às duas, recolhiam-se e repousavam até o novo dia chegar. E o novo mesmo só estava em "tudo de novo".

Mas hoje vai ser diferente... Tenho sob as vestes o que querem tanto ver. Sinto fria a minha vontade em repouso. A porta está aberta e eu já sinto cheiro de comida e merda. Um riso. Um abraço e um estrondo: no hall de entrada, cede o corpo da anfitriã. Mais alguns projéteis para tantos projetos.

Um a um: crianças e quarentões. O molho está pronto e está derramado no chão. Falta-me apenas esse retrato infantil pintado à gordura de leitoa. Segura entre os dedinhos inchados de gula uma coxa de frango assada. Um último e exato tiro me restava. Ela chora, encurralada entre minhas pernas e a união de duas paredes. Enquanto ela derrama e engole secreção nasal, eu rio de suas súplicas.

Peço-lhe, com delicadeza, para que me entregue seu vestidinho púrpura cheio de rendas, botões e sangue da mãe. Ela chora mais, mas obedece. Não tenho tesão por aquele corpo esférico e úmido suor pelas dobras de banha. Dei-lhe surras por toda a extensão das costas e lhe soquei a face como se fossem três beijinhos.

Peguei seu presente: uma boneca. Que bonita ela é... como você NÃO é. De frente para o espelho, ela se descobre avermelhada pelo choro e por meus socos. Desesperada, a precoce vaidosa berra entre lágrimas. Peço-lhe calma e mexo o brinquedo como se fosse ele o falante.

Cala a boca, porra! Pá! Toma Maria, cheia de graça. Agrido seu rostinho até o corpo ir ao chão. Ela se vê só por um olho e descobre dentes a menos e o nariz afundado. Digo que pode ir agora, mas quando ela me dá as costas, atinjo-lhe o crânio.

Noite feliz... Noite feliz...

Sanitário

2009-12-23T20:51:00.000-08:00

Monólogo de RPG

*Não queria sair dali, do canto em que se sentia invisível mesmo que as spotlights brancas por vezes a iluminassem durante dois ou três segundos. Um pouco que é demais para quem tem os olhos afundados por olheiras nojentas e maquiagem preta borrada. Pressionou as têmporas com os dedos indicador e médio de cada mão, depois as jogou à altura do quadril, balançando-as até perderem o impulso. Balançou a cabeça, rodando o pescoço. Sentia-o tenso, uma leve torcicolo que pegava mais para o lado direito, em contínuo com o ombro. Massageou a região com pouca força e vontade. Tentando se equilibrar sobre os saltos muito finos, resolveu sair dali. Tirou da região entre a calcinha e a minissaia de vinil preto o cartão magnético que lhe permitia o consumo ali dentro. A fila estava grande e ela tinha vontade de vomitar. Correu para o banheiro, quase indo ao chão por conta do piso liso, úmido de mijo.*
*Um isqueiro em formato de maçarico, uma colher, um saco plástico e uma garota loira de lábios muito vermelhos e machucados. Provavelmente ela havia feito uma cirurgia há pouco tempo mas não se permitiu repousar após a sessão de bisturi e silicone. Por um tempo, hesitou. Sentia a yakisoba que havia comido há algumas horas voltar em forma de pasta na garganta. A língua se tornou rançosa e o mau hálito se dissolveu ao fedor externo. Mas havia ali uma porção de heroína a ser derretida. A agulha estava jogada dentro da pia recentemente entupida, boiando na água ainda limpa.* Filha da puta. *Murmurou, aproximando-se em passos firmes e pesados. Tomou a garota pelo braço e meteu-lhe um tapa na cara, tomando cuidado para não agredi-la assim que o nó no saco plástico fosse desfeito por suas unhas verdes.*
*A loira platinada respondia ao ataque com gritos sintetizados na garganta. Um aparelho provavelmente posto ali após um câncer de garganta ter atingido a ferrada. Imagino então que além da boca, a garota – provavelmente uma velha – estava toda reformada. Filha da puta cheia da grana, isso sim. Segurou-se sobre os quinze centímetros de salto e usou toda a força que mantinha em seus braços quebradiços. Tentou cobrir sua boca, passando por suas costas. Pela cintura, agarrava-a de maneira que mantivesse o corpo junto ao seu. Os braços da mulher reformada se debatiam, voltando para trás com uma dificuldade de alguém que já tinha repuxado demais a pele na região das axilas. Puxava os cabelos azuis da outra com um ódio visto apenas em seus olhos cirurgicamente azuis. Jogava seu corpo para frente, achando que daquela forma, poderia se livrar da garota alguns centímetros mais alta que ela.*
*A mais nova começou a rir, percebendo que os gritos da loira passavam do desespero e do ódio de ser surpreendida à dor que sentia por ter seus lábios recém operados pressionados pela mão que tentava lhe calar.* Pára de gritar, ô cadela. Você é rica pra caralho e não quer nem compartilhar um pico? *As unhas verdes e compridas remexiam-se em dedos compridos demais para terem vindos com o pacote original. Largou a boca dela para escutar um bando de merdas egoístas.* Então vai tomar no cu e faz isso de supositório, biscate. *Empurrou sua cabeça para frente, querendo muito ter força para começar a martelar o crânio da velha reformada contra a pia de alumínio. As outras meninas estavam tão fodidas de maconha que achavam engraçado. Ela resolveu entrar numa das cabines e finalmente vomitar.*
*O vaso sanitário já não possuía mais nenhuma cobertura (se é que se deram ao trabalho de comprá-la). O cesto de lixo estava preenchido de vômito, merda e qualquer outra coisa que ela nem queria mais analisar. Coçou o nariz, sentindo a coluna se retorcer e os pêlos do braço eriçarem de aflição. Olhou para dentro do vaso. Viu algo avermelhado entre a merda. Piscou bem os olhos, achando que de novo eles tivessem infeccionados por causa da cirurgia de mudança de cor. Tomando foco no que estava ali, percebeu que era um feto recém abortado. Gritou. Virou-se de costas e vomitou sobre os pés. Abriu a porta e passou reto pela loira, que já tinha uma tripa enrolada no braço. Vomitou pelo caminho, mas conseguiu sair dali de boca fechada. De volta ao misto de música, fumaça e luzes, derrubou a bebida de alguém e finalmente chegou ao balcão de pagamento, agora livre de fila.*
*Deixou lá o cartão magnético vazio. A entrada era gratuita. Mulheres são bem-vindas nesses lugares ferrados e cheios de homens em busca de vaginas gratuitas. Lá fora, encontrou um grupo vestido de preto, cabelos muito compridos e lisos. Todos. Jurava que todos tinham a mesma face também. Tendo dependurados no pescoço crucifixos invertidos, aquelas quatro pessoas bebiam um vinho que a sua cabeça ainda atormentada pela visão do feto entre a merda, pensou que aquilo fosse sangue. Soluçou alto demais e fez o quarteto olhá-la. Usavam máscaras de plástico, todas lívidas e de lábios fechados. Sorrisos. Ela berrou novamente e se jogou contra a porta de metal que fechava o bar ao lado. Pichado por refugiados do gueto, o portão estremeceu com a chegada das costas magras. Esfregou-as contra a superfície áspera e finalmente chegou ao chão, de joelhos unidos e palmas frente à face. Chorava ruidosamente, expelindo quem quer que se acomodava ali.*

Contos de fada

2009-12-23T17:41:00.000-08:00

[pausa para o conto Darkwave Xtreme Party]

Estava sentada lá, em paz, com meu cigarro queimando sem mesmo eu o ter tragado. As cinzas caíam como a gravidade pedia: espalhavam-se sobre o braço do sofá de couro vermelho. Uma garota sujou a bunda quando sentou ali, empurrada por um rapaz. Nessa hora, já tinha o filtro de volta à boca. Sentiu na boca seu gosto queimado.

Jogou o resto fora. No chão, o cigarro colou-se na grossa camada grudenta de bebida derramada. Jogou a cabeça para trás. No encosto do sofá, vários buraquinhos feitos pela brasa dos fumantes. Coçou a cabeça, achando que entre os cabelos pretos e oleosos havia, de novo, piolhos ou qualquer praga vinda do esgoto. Resmungou, perdendo a força nos braços. Jogou-se, de pernas abertas, pelo estofado rubro.

Sobre a cabeça, fragmentos de luz refletidos em espelhos colados à parede. Lasers. Os sons graves e baixos fazendo tudo tremer. Fechou os olhos, comprimindo-os tão forte que pensou que os faria lacrimejar. Seu grito foram só lábios se movendo no escuro de música alta demais. Seus tímpanos tremiam como as caixas de som.

Pelo menos três ou quatro pessoas sentaram do seu lado. Duas puxaram conversa. Uma ofereceu cigarro: o que ela estava fumando. A outra ela não tinha certeza do que havia feito. Sentiu, formando na garganta, um enorme catarro. Preferiu engoli-lo que se erguer e cuspir. Abriu os olhos assim que uma lágrima caiu, sem nenhum sentimento senão biológico. Os sons de alerta voltavam a ecoar em seu ouvido, mais altos que os efeitos da música eletrônica – pode até ser que fizessem parte da canção, mas eram por demais parecidos com o que costumava ouvir, diante do computador.

Sabia que estava de minissaia, mas não fazia questão de fechar as pernas magras e flácidas, brancas demais para terem um dia conhecido a luz do sol. As botas de vinil preto subiam retorcidas até a parte média das coxas. Ela desceu o queixo para o lado, assistindo aos ossos da face extremamente expostos pela anorexia. Fechou os olhos na esperança de que quando os abrisse, o espelho não estivesse mais ali ou ela não fosse mais aquilo. Abriu-os assim que se pôs em pé, de frente para a pista de dança.

Algumas mesas baixas, feitas de vidro e alumínio. Cadeiras aparentemente confortáveis. Mulheres misturadas a homens, transexuais e ciborgues. Um homem engravatado, sozinho ali debaixo da luminária de teto rebaixada. Sobre os saltos muito finos, tentou equilibrar-se e ao mesmo tempo não fazer a sola dos calçados enroscarem-se em copos e latas esquecidas no piso.

Sobre a mesa dele havia whisky, cartas de baralho e um canivete. Pegou o copo sem hesitar e o cheirou, conseguindo somente pelo olfato descobrir a marca do substituto alcoólico e da cápsula de calmante diluída. Jack&Jack on the Canabits. Sugou o líquido ruidosamente, engolindo-o como se fosse a última gota de água no deserto. O homem tinha a barba mal feita, um aspecto desolado e as cartas estavam sujas de sangue. A iluminação local não havia a permitido reconhecer a cor do líquido. Ele afrouxou sua gravata e a olhou nos olhos, artificialmente amarelados pela retirada de melanina.

_Não falta mais nada pra foder com a minha vida.

Deixou-o desabafar, jogando sobre a mesa valetes e damas de naipes repetidos, como se todo o baralho fosse composto pelas duas figuras. Sentou-se na cadeira frontal ao perdedor. Ouviu-o resmungar por alguns momentos em que a música dava espaço ao silêncio. Silhuetas formavam enormes sombras nas paredes de colagem. Rostos conhecidos de estrelas holográficas sorriam horrivelmente ali. Alguém pichou “vadias” sobre as paredes: o formato das letras indicavam o culpado como alguém do sexo feminino.

_Hum. – concordou finalmente, quando o homem parecia não mais continuar, mas sim concluir o desabafo. Olhando para frente, havia ali só cadeira e gente ao fundo, um lenço de seda escocesa, encharcado de algum fluido, provocou seu desmaio instantâneo.

Olhos abertos, mais espelhos. Mas seu corpo seminu não se enroscava entre o suor e o couro sintético do estofado daquele lugar. Estava ali, de pernas erguidas ao ar, como em um exame ginecológico, a boca amordaçada e os braços amarrados acima da cabeça. As roupas, dependuradas ao lado do aparelho que sintetizava uma orquestra qualquer. O autor disso, por detrás da câmera que punha suas coxas em primeiro plano.

Agora via suas rugas, seus cabelos esbranquiçados por opção e os lábios retorcidos de prazer sádico. Tinha a mão enfiada dentro das próprias calças Gucci e os olhos no visor da filmadora. Em alguma língua estranha, ele confirmou a si mesmo que a luz vermelha do “REC” estava acesa.

Na mesma língua, ele parecia apresentá-la aos seus futuros espectadores. Levantava sua cabeça e a punha no campo de visão localizado entre suas pernas. Ela não derramava lágrimas, mas rugia de ódio. Buscava não olhar para cima e se ver no espelho, então tombava o rosto para o lado, tendo sua bochecha acariciada pela pelúcia verde limão. O homem ainda falava, agora lhe tocando nos peitos, então mais abaixo e finalmente, em sua genitália.

Não a violou, mas fazia questão de repetir as mesmas cenas várias vezes, com as mesmas palavras, agora aparentemente decoradas. A diferença era que a câmera era recolocada em diferentes posições. A garota agora passava a entender o significado de “cinegrafista amador”.

Com o trabalho pronto, ele apenas tirou o apoio debaixo de seus pés e a deixou se sentar sobre a cama, sentindo cada fiozinho da pelúcia lhe perturbar a pele. Via Bluetooth, a TV colada à parede transmitia o que estava armazenado no cartão de memória da filmadora. O homem se masturbava com uma mão e a enlaçava, pelo ombro, com a outra. A cena era ridícula: era como se ele tentasse ali emular uma família a ver televisão.

Ela não parecia nem um pouco perturbada senão com as propriedades físicas (e precoces) de seu “seqüestrador”. Erguia as sobrancelhas, achando incrível a brincadeira da criança de mais de cinqüenta anos. Depois que ele se limpou no banheiro de azulejos azuis, voltou e lhe agradeceu em coreano: ela sabia isso por causa de uma vendinha em que costumava comprar gomas quando ainda não era uma junkie. Desamarrou-a, tirou a mordaça de sua boca e lhe entregou as roupas.

Ela baixou o queixo rapidamente, perguntando-se se ele havia metido as mãos no bolso para lhe dar dinheiro. Entregou-lhe algumas notas, então pegou sua maleta no chão e foi se encaminhando à saída. O vídeo ainda rodava na televisão. O cartão de memória estava inserido no leitor da tela. Ele se repetia, agora em silêncio. A mulher levantou da cama, segurou a mão do homem antes que ele girasse a trava da maçaneta e deixasse aquele quarto de motel. Trouxe-o de volta para a cama e desfez-se da roupa dele. Passivo, deixou-se fazer nu e as luzes foram amenizadas como em tom de velas espalhadas. Uma música da época, cantada por uma cantora sintética, ressoava por caixas espalhadas ao redor da casa. Os dois conseguiram se satisfazer.

Foram, por dez anos, de certa forma, apaixonados. Tinham uma casa razoavelmente grande e uma filha que contava em idade o tempo desde que haviam se encontrado e se conhecido melhor. Contavam-lhe sobre como sua mãe conheceu seu pai e histórias vegetais de como o nascimento da menina havia acontecido. Ela cozinhava, ele trazia flores após as sete da noite, quando saía do escritório. Às coleguinhas de escola, dizia que papai e mamãe haviam se apaixonado quando papai foi à Igreja e conheceu mamãe. E que a música deles era cantada por uma cantora sintética da época.

Darkwave Xtreme Party - parte 2

2009-12-21T12:08:00.001-08:00

Na fila, dobrava e desdobrava o flyer. Dark, arty, dar, ty, treme. Achou dois últimos chicletes dentro do bolso da calça: um para si e um para o namorado. Punha as costas na parede pouco acima da altura em que chegava o mijo do mendigo, agora exposto somente como mancha. Ele olhava para o relógio de pulso com o led azul ligado. Quase meia noite.

_Quase meia noite.

_É. – suspirou lenta e pesadamente, jogando fora a goma já sem gosto – Que sede.

_Lá dentro a gente bebe alguma coisa.

_Aham.

Achava engraçado não pedirem mais sua identidade na entrada dessas festas. Quando costumava ir outras casas, não nessas alternativas, sempre duvidavam de sua idade. Nunca pareceu ter menos de dezoito, justamente por causa da altura. De coturnos, chegava a ultrapassar um metro e oitenta.

Dentro, sentia-se mais calma. O teto forrado de tecido preto estava cheio de poeira e certamente havia teias de aranha pelos cantos. Nunca conseguiu vê-las e se as visse, capaz que achassem propositais, decoração própria. O lugar era muito simples e até pequeno, com dois andares. O lounge era vazio, todo pintado de preto e com uma televisão tão porca quanto aquelas que suas avós devem ter comprado após desistirem do rádio. O balcão do bar estava vazio. Aproveitou para selecionar qualquer bebida forte que tivesse ali, na lista plastificada.

_Hoje quero ficar bêbada. – ela riu, cutucando o namorado com o cotovelo.

_Da última vez não deu certo.

_Eu sei. Dessa vez eu vou ficar bem. Só vou beber um copo de absinto. – voltou-se para o barman, que reconheceu o pedido e pôs a colocar gelo num copo de plástico – Sem gelo.

_Laura...

_Me deixa, vai. Só vou beber um. – bebeu só um gole, experimentando aquele gosto de pasta de dente com cheiro de flor. Apertou os olhos, temendo que lacrimejassem – Vamos subir.

A música chata de começo de festa. Anos oitenta bombando com The Smiths, The Cure e afins. Gostava, mas tinha tudo aquilo na lista do iTunes... Bocejava entre um gole e outro. Estava tão vazio que ela tinha quase certeza da falha que seria a noite. Por mais que estivesse acompanhada, não gostava de ir para lugares vazios. Sentada num dos bancos da pista, queria só ouvir a música ensurdecedora. O casal assistia aos vultos dançantes ao som de Depeche Mode. Com meio copo já consumido, ela passou o braço pelo ombro do namorado e passou a cantar, vez ou outra o olhando para indicar a quem dedicava Enjoy the silence.

Foi necessária meia hora para o destilado fazer efeito. Da outra vez, quando foram duas doses e mais um choro, vomitou e permaneceu desmaiada até as quatro e tantas da manhã, quando o metrô abriu. Agora ela só se via animada, a spotlight branca e piscante tendo efeito quase alucinógeno. Combichrist foi a escolha do DJ. Ela não o conhecia e talvez tivesse até um pouco de inveja de seu trabalho, mas no momento, queria apenas dançar e tomar cuidado para não cair. Seu equilíbrio estava comprometido.

Segurava vez ou outra a mão do namorado, como se quisesse agradá-lo, assegurá-lo de que era sua e que estava por perto... mas gostava de mexer os braços, erguê-los e serpenteá-los quando a fumaça saía do palco do DJ. Cantou quando Aesthetic Perfection foi incrivelmente escolhida. Voltou-se para a parede, onde algumas pessoas de preto dançavam olhando para ela. Começou a rir.

A spotlight branca voltou a piscar. Rostos. Agora via rostos. Uma garota muito magra, com uma maquiagem ridícula, quase de dia das bruxas. Um garoto de moicano e jaqueta de couro. Uma loira de cabelo muito claro. Um menino de cabelos loiros e compridos, com muita maquiagem nos olhos. Focou-se neste último, chegando a diminuir o ritmo de seus passos. A música, Schadenfreude, estava no refrão. Segurava a mão do namorado, mas os dedos foram se afastando, deslizando-se até o contato se acabar. Era mais alto que ela, era magro e tinha o rosto comprido, bem delineado. Tinha certeza.

_Forbidden. – um murmúrio entre as piscadas da spotlight – Forbidden. – o tom de voz que só lhe permitia reconhecimento por leitura de lábios – Forbidden! – um grito, que foi respondido com olhos perdidos para outro canto. Ele levou a garrafa de vinho tinto à boca e saiu andando. Ela girou para acompanhar sua saída.

_Que foi? – o namorado chegou por trás, segurando-a pelo antebraço. Ela se livrou dele, perseguindo o vulto do garoto loiro.

O salão era pequeno, logo ele pararia de fugir. As paredes pretas enganavam, o chão negro se confundia. Ele se encostou à outra parede e, encarando-a com a mesma inexpressividade, voltou a beber o vinho.

_Forbidden? – seu rosto confuso, um pouco dramático.

Ele moveu o queixo para os lados, negativamente.

_Como não? – concordava que não, a partir da resposta, mas não conseguia dizer isso.

Ele baixou os olhos, moveu-os para outro canto, permaneceu em silêncio. Voltou a caminhar. Sem o perseguir, assistiu ao garoto tomar uma ruiva pela cintura e beijá-la de olhos abertos, exatamente direcionados à Laura como desde o encontro estiveram. Ela procurou apoio para as mãos e as costas se curvaram automaticamente. Vomitou.

_Laura, o que você tá fazendo? Você tá bem? – o namorado chegou e, segurando-a nos ombros, procurava erguê-la quando secreção escorria mesmo pelo nariz. Sentia nojo, mas morreria de compaixão.

_Eu to bem. Eu to legal. – repetia, terminando a frase com um arroto azedo e passava a regurgitar outra vez. Sobre os próprios pés. Escorria pelo chão, descia pela pista íngreme e atingia o centro do salão. Marcas de bota pelo piso plastificado.

Foi levada para fora daquela sala. Sem ventilação, o namorado achou que ela pudesse desmaiar. Parecia realmente mal. Ela não viu mais o garoto loiro. Ficou sentada por mais ou menos uma hora, num dos sofás da darkroom.

_Por que você foi atrás daquele menino? Quem era?

_Ninguém. Achei que fosse alguém, mas não era. – deu de ombros, bebendo água da garrafa que o namorado comprou.

_Quem achou que fosse?

_Você não conhece. Um amigo da internet. – o namorado aceitou, olhando para as pessoas que estavam por ali. Viu o tal garoto passar por eles. Levantou-se, preenchido de ódio e foi de encontro ao desconhecido – O que você fez pra minha namorada?

O silêncio assustador de olhos claros tão indiferentes não pareciam fazer efeito. Fumava um cigarro sem marca e o tragava no mesmo instante em que um moreno se aproximou violentamente dele. Empurrou-o contra a parede, pressionando-o conforme uma das mãos o tocava no ombro esquerdo. A fumaça, nesse tempo, escapou pelo nariz e pelos cantos da boca.

_Quem é você?

_O que você quer com ela?

_Porra! Me responde, caralho!

_Filho da puta! – um soco na cara do loiro foi o suficiente para dois seguranças o segurarem e pô-lo para fora do lugar. Ele foi obrigado a deixar Laura para trás. Ela dormia sentada, no sofá.

A música escapava do outro ambiente. Alguém se sentou sobre uma das pernas dela.

_Opa, desculpa. – ela acordou com um gosto horrível na boca. Levantou-se, não levando em consideração o casal que se apossou do assento.

Onde estava seu namorado? Procurou pelos dois andares, pediu para um garoto ver se tinha alguém no banheiro, teve vontade de chorar. Com a cabeça abaixada no balcão do bar, tentou fechar os olhos para amenizar a ardência das lágrimas, mas as costas pulsavam com os soluços.

_Nossa, você tá mal mesmo, hein?

Dentro da acústica formada entre os braços cruzados e a cabeça baixa, a voz masculina ressoou irônica e provocativa, irritante. Ela nem quis erguer a cabeça. Levara um susto quando seus pensamentos foram interrompidos pelo comentário. Pensava em como sairia dali, com seu dinheiro guardado nos bolsos do namorado desaparecido e com o celular esquecido em casa.

_Vai tomar no cu.

O riso foi masculino também.

_Você acertou.

_Que acertei o que. Vai embora, caralho. – ergueu a mão mais próxima de onde vinha o som e tentou atingir o falante. Ele não mais se pronunciou. Resolveu levantar a cabeça, coçando os olhos já borrados de preto. Ele tinha ido embora mesmo.

Darkwave Xtreme Party - parte 1

2009-12-19T23:21:00.000-08:00

Largou os headphones no canto. O fio transmitia o ruído que ainda rangia. Apertou o botão sempre-aceso em led vermelho. O notebook iniciou uma versão pirata do Windows 7 e, em fade-in, mostrou o desktop. Batia o All Star contra o chão, seguindo o ritmo da música esquecida no iPhone. Com a Internet já conectada, passou a checar os e-mails do Yahoo, Hotmail e Gmail, o Twitter, o Orkut, o Facebook, o MySpace, respondeu ao Lockerz, procurou comentários novos no DeviantArt, no Flickr e enfim... precisou de vinte minutos para isso.

O Windows Messenger já estava conectado, mas sempre aparece como invisível. Olhou quem estava online: todos separados em grupos nomeados a partir de seus sentimentos perante as pessoas. Cuzões, amigos, família, faculdade etc. Deixou no ocupado e esperou o namorado vir falar consigo. Seu cumprimento é sempre diferente, sempre carinhoso do jeito que só namorados sabem entender. Nada de amorzinho, docinho ou chuchu: “Ei, nojenta”. Ela riu e lhe mandou um coração. Nem tente achar nexo...

Um e-mail novo, o Messenger alertou. Franziu as sobrancelhas, porque tinha acabado de ver os mais importantes e deletado os spams. Clicou no ícone de envelope e esperou o Firefox carregar. Alguém conhecido, que era só nick e não nome. Forbidden. Uma rápida falta de ar lhe surpreendeu os pulmões e ela começou a roer as unhas que havia deixado crescer por uma semana. Um e-mail simples, sem essas merdas de cabeçalho tentando copiar cartas. As mesmas letras que o Hotmail escolhe. Sem frescura mesmo.

“Já falei para você não me procurar mais. Sabemos muito bem que não temos como ficar juntos. Viva sua vida, que eu vivo a minha. Estou indo para a Rússia no ano que vem. Realmente jamais daríamos certo.”

Tudo bem, oras. Essa mensagem chegou tarde demais. Desde que havia procurado por ele, de maneira frenética até, já se tinham ido alguns meses. Tempo demais para alguém que jurou não a procurar mais. Ela acabou rindo, nervosa. Terminou de roer o indicador. A janela do namorado piscou, mais um bot de groups e uma amiga que só sabe reclamar. Estalou os dedos e reparou, no espelho pregado na parede paralela a si, que seus dentes estavam sujos de esmalte preto. “Ô cacete, viu”.

Aquilo ficou ecoando pela sua cabeça durante alguns dias, mas a presença do namorado e sua própria existência lhe faziam abstrair. A cada toque ela deixava de lembrar das palavras, de organizá-las e montá-las idênticas ao e-mail. Seis meses assim. O Messenger alerta por um usuário querendo lhe adicionar: forbidden666@hotmail.com. Morreu de rir do e-mail, mas a graça durou só alguns minutos, até o avatar carregar uma foto dele, extremamente diferente de quando o conheceu pela webcam. Voltou a roer as unhas que, na verdade, já estavam roídas.

forbidden - there’s no way back diz:
oi
forbidden – there’s no way back diz:
o.o

Minimizou a janela, remexeu os cabelos, trocou de música no iTunes. Pegou o celular, olhou as horas, já que o notebook nunca as marcava corretamente. Perto das sete. O namorado chegaria em casa, para visitá-la. Estava feliz: até tinha comprado macarrão instantâneo para pôr no microondas e cozinhar. Mais fácil fazer um jantar de menos de cinco reais que pedir uma pizza por vinte. Maximizou a janela.

forbidden – there’s no way back diz:
?
laura diz:
oi, desculpa... não tava aqui... tudo bem?
“Que merda é essa?”
forbidden – there’s no way back diz:
não e vc?
forbidden – there’s no way back diz:
xD

“O que você acha, seu idiota?” A campainha toca. Desajeitada, atropela mil pelúcias e chega à porta. Abre-a com pouca delicadeza, como a idade do pedaço de madeira cheio de cupim pedia. Uma troca de olhares felizes, um beijo e um abraço prolongado. Ele tinha uma sacola plástica em uma das mãos.

_O que tem aí? – sua gula berrava junto dos roncos estomacais – Me dá!

_Não, agora não. – ele fechou a porta atrás de si e, deixando a sacola sobre a mesa de vidro, empurrava-a para a cama.

_Não. Calma. – riu, fazendo cara feia para a pressa dele – Comprei miojo pra gente.

_Tá bom.

Ele não pareceu perturbado com a fuga dela, afinal, sua namorada não era lá muito cheia de libido. Coçou os cabelos pretos e afastou a franja dos olhos igualmente escuros. Pegou seu notebook, instintivamente. A janela de Forbidden aberta. Só a minimizou, sem desconfiança e sem curiosidade. Ela foi até a cozinha para começar a preparar a comida. Armários batendo.

_Como foi seu dia? – ele quase murmurava, de tão baixo que costumava falar.

_Uma bosta. E o seu?

_Ah... normal. – o microondas foi acionado – Vem cá.

Aproximando-se, pensou que essas conversas rotineiras acabam fazendo o casal parecer ridículo e sem graça. Antes de se sentar na cama e se jogar no colo dele, pegou um flyer que trouxe na bolsa. Mostrou-o, sem dizer nada. “Darkwave Xtreme Party”. Ele correu os olhos pelos nomes dos DJs, das bandas cover e do que o lugar oferecia.

_Mulher entra de graça até meia noite, então pra mim tá sussa. – ela comentava sobre o dinheiro, ele se preocupava com outras coisas.

_Onde fica isso? – acessou o Google Maps – Se for muito longe do metrô, eu não vou.

_Ah, pára de ser cagão, vai. – olhou-o com certa raiva, mas então preferiu conferir as unhas bastante ressecadas e roídas – Ei.

_O que?

_Você acha que eu engordei? – ela olhava para a barriga, inconsciente murchando-a enquanto achava que ele iria conferir. Na verdade, ele estava digitando o endereço da festa.

_Não, por que?

_É sério, porra. – levantou-se conforme o microondas apitou – Você nem repara em mim, viu... Tomar no cu.

_Já disse que não vou mais falar sobre isso. – ela o imitava, de costas. Sabia que aquilo era TPM, mas odiava usá-la como desculpa e odiava homens que denunciavam esses efeitos a partir de qualquer reação violenta.

Jogou a água na pia, esquecendo-se pela trigésima vez de abrir a torneira – ele sempre a avisava que precisava deixar a água fria cair junto da quente para não estragar o encanamento.

_Tem alguém aqui mandando mensagem pra você.

_Quem?

_Um tal de Forbidden. – ela largou tudo o que fazia e tomou o notebook da mão do namorado. Ele foi pegar o prato de macarrão.

forbidden – there’s no way back diz:
vc tah ai?
laura diz:
to... só to meio ocupada
forbidden – there’s no way back diz:
entao deixa...
_Lau, você comprou Coca Cola?
_Não. Esqueci.
laura diz:
não, calma...
laura diz:
eu to bem...

“Não quero perguntar por que ele voltou. Não quero saber de você. Sai daqui, vai.” O namorado se sentou à mesa, olhando-a para ver se ela também vinha comer. Achava estranho ela não vir logo, já que era bem esfomeada.

forbidden – there’s no way back diz:
hm... que bom...
forbidden – there’s no way back diz:
preciso sair, depois conversamos
forbidden – there’s no way back diz:
bjo

Ela cutucou a bochecha do namorado enquanto se dirigia à cozinha. Temperou seu macarrão e sentou-se à mesa com ele. Tomava chá verde. Fazia cara de criança escrota, querendo irritar adulto. Ele comia impassível, achando uma delícia aquela porcaria pronta em três minutos. Trouxe chocolate: branco e com crocantes. Ela deixou sua comida e se levantou, estabanada, sentando-se em seu colo e enchendo-o de beijos. Não tinha dúvidas de que o amava, mas uma janelinha piscava no menu iniciar...

Foi assim por uma semana. Ela hesitando em saber mais sobre o que se passava, em aprovar suas ações e em descobrir um novo Forbidden, agora com 20 anos, assim como ela. Era sábado, dia da tal Darkwave Xtreme Party, quando ele lhe contou algo.

forbidden – fuck you diz:
consegui acessar o banco de dados do Terra
forbidden – fuck you diz:
tenho pelo menos 500 e-mails com senha e tudo
forbidden – fuck you diz:
vou mandar um e-mail pra eles avisando que eles tão ferrados huahuah
laura diz:
puta merda! como vc fez isso?
forbidden – fuck you diz:
foi fácil. eles são toscos. vou chantagear e pedir uma grana pra eles.
laura diz:
vc acha que dá certo?
forbidden – fuck you diz:
sei lá. me ajuda a escrever?

_Onde tá meu perfume?

_Em cima da cômoda.

laura diz:
agora não dá. to de saída.
laura diz:
tchau
laura is offline

O coração disparado, a respiração descompassada. Procurou um espelho, procurou em seu reflexo ela mesma. Passou a se maquiar. Muito preto em volta dos olhos azuis. Muito vermelho nos lábios até que finos. Pouco blush marrom nas bochechas já afundadas. Terminou de fechar as fivelas do coturno, entregou a identidade e o dinheiro para o namorado, trancou a porta. O elevador chegou e o ânimo dela se foi.

Faz parte de mim

2009-11-12T17:58:00.001-08:00

Você é bonita até, para a sua idade. Disfarça bem com os cabelos tingidos, alisados e com volume. Brilham com a tinta castanho-escuro, ainda que em seus fios ela se enegreça. O corpo não consegue disfarçar sua preferência por guloseimas e recompensas pessoais, daquelas que somente seu inconsciente consegue justificar. Mas isso não é muito importante.
Muito bem sabe comportar estas pernas curtas e grossas sobre os mais altos e finos saltos. É elegante conforme os passos ecoam em ritmo sempre harmônico. Desce as escadas como uma nobre em solenidade. Outrora, quando bem mais jovem, costumava esconder-se em vestes maduras e polidas: tecidos finos e grifes caras. Sua renda mensal era menor também. O que acontecia?
Hoje, já é mais que balzaquiana. Beirando os cinqüenta anos, preocupar-se-ia mais com a menopausa que com as rugas no canto dos olhos, entre as sobrancelhas nunca finas e as pontas do sorriso. Sorriso largo, dentes grandes e levemente amarelados pela falta de tratamento estético. Não costuma rir muito e é por isso que muito passa, superficialmente, esta personalidade forte e independente de Mulher digna de sua maiúscula alegórica. Moçoilas deveriam usá-la como espelho.
Se é que elas já não usam. Ou o contrário é mais verossímil. Como uma criança de muletas, sua coluna corroída pela má postura vinda há décadas não lhe permite muitas horas seguidas de agito numa discoteca. Na pista de dança, seus vestidos são discretos ainda que o decote consiga sustentar seios favorecidos por uma forte armação. Sua sedução é tão falha quanto as mentiras da serpente edênica. Basta-lhe afastar os véus e a odalisca mostra-se tão excêntrica quanto uma múmia!
Esticada em seus pólos, a pele amontoa-se como tecido grosso. Adiposa, a dama deleita-se, de corpo e alma, numa tragédia grega que bem sabem todos os espectadores que termina mal. As pessoas em volta, tão assustadas quanto as almas de Guernica, afastam-se com a brisa do mau agouro. Ponham suas arrudas atrás das orelhas! Ponham o pó de café debaixo da mesa! Rezem a Ave Maria e o Pai Nosso e repitam o último verso (mas livrai-nos do mal).
Tudo volta, num resvaladiço redemoinho. Num círculo vicioso, num ciclo tenebroso. As mesmas fobias, os mesmos medos e aflições povoam aqueles que lhe compõem o círculo social e assistem a você se minimizando num homúnculo do sexo feminino. A primitiva espécie de idade mental cortada a um terço dos anos vividos e experimentados o suficiente para calejar-lhe as glândulas lacrimais, os nervos e a hipófise. Mas não...
Como se em menarca aos quarenta e cinco, a carnívora imponente parte à caça de qualquer cervo que povoe os áridos cerrados de onde nunca fugiu. Está ali, entre a vegetação ressecada pelo onipresente Sol. E está tudo bem, enquanto está quente. E se chover, não faz mal, porque pára. A culpa não fica, porque a compreensão desvia.
Com a carne entre os dentes, agarrado o preá, a Baleia esquece que o chão está rachado e que tem uma família para sustentar. Como é uma cadela, bicho domesticado mas ainda tão selvagem quanto os lobos ou as raposas, late e grunhe de resistência às responsabilidades que deveriam ser humanas. Vá lá! Tem esses costumes mas, não é humana, certo?
Mulher de quase meio século. Pariu filhos e provou dos homens mais honestos àqueles que foram punidos pela vida desregrada. E você? Como é que se pune alguém que se esqueceu de se mover? Ainda não sei, mulher... Ainda não sei o que fazer. Vejo-a presa pelos seus próprios tentáculos, mesmo tendo sido eu quem teve de amarrá-los contra seu corpo fragilizado pelo choro. Ah... Agora teme, arrepende-se de repente como todas aquelas vítimas babacas e nojentas diante do assassino. Não devo culpá-la, afinal, entende-se na mesma situação. É da natureza humana agir em padrões.
Como se descasca uma laranja, fruta tal que me agoniza até mesmo o odor, arranco-lhe o couro que faria uma bela bolsa Victor Hugo: aquela pela qual você pagou mais de cinco mil reais, divididos no seu cartão de crédito platinado. Tal qual o alimento cítrico, dá-me asco vê-la, rubra, lacrimejar ainda mais alvoroçada pela dor e pelo suor a queimar-lhe a superfície sensível. Seus músculos remetem-me pedaços vendidos em açougue e o recente jejum faz-me querer experimentar sua carne bem preparada, à milanesa.
Sabe aquelas notas de dinheiro? Aquelas que você nunca se cansou de afagar? Pois bem, engole-as, mastiga-as bem e as defeca mais tarde. Num ciclo natural, você transforma o artifício da felicidade em matéria orgânica para fertilizar plantações que alimentam famílias. Uma vez na vida, mulher bem cabida, você ajuda alguém sem pedir troco em notas de vinte. Que bobagem a minha. Você com tanto medo, fica ouvindo essas asneiras. Deixe-me amputar-lhe os pezinhos número trinta e quatro.
Pois bem. Resista mais um tanto para que eu possa dizer-lhe mais algumas coisas. Eu a odeio. Cuspo em sua face agora porque nada tenho no estômago para poder regurgitar. Tem em si todas as características e adjetivos podres. Faz minha espinha se retorcer de intolerância a tal incapacidade de ser alguém, apenas algo. Não suporto ver em sua face, já bastante distorcida, a minha face também. Odeio-a porque faz parte de mim e mesmo que me mutile, não posso a desfazer.
Se de mim a memória genética não posso livrar, então que de minhas vistas, presenças e memórias eu a possa expurgar. Vá-se com um tiro. Vá-se com um, dois, três socos. Dois chutes. Vá-se com um tapa na face.Vá-se com trinta e nove facadas. Vá-se! Vá-se! Some daqui e me deixa fingir que não faz parte de mim.

Se quer saber

2009-11-04T05:55:00.000-08:00

Você me pergunta por que estou sempre assim, com o humor péssimo. Ora, vá à merda. Tenho lá eu obrigação de divulgar meus problemas, refletir com um desconhecido, abrir-me com alguém distante e incoerente a minha realidade?

Realidade particulares. Escondem-se por detrás de olhares cheios de maquiagem ou delineados por olheiras. Se os olhos são as janelas da alma eu não sei, só sei que eu os escondo na minha cabeça baixa, enfiada no pescoço curto. Não os leia, não os interprete: vai errar. Pior: não deixe sua curiosidade extrapolar o limite da ética da sobrevivência e passe a me perguntar que é que eu tenho.

Nada e tudo. Para você nada, para mim tudo. Séries particulares de caos escondem-se em cada indivíduo... desde o mais sorridente, belo e perfeito ao mais ranzinza, enrugado e adoecido. E o meio termo. Ah, o ilusório meio termo que a gente tenta construir e aí... uns grãozinhos ficam a mais ou a menos. Minimalismos. Detalhes que você deixa passar para não arranjar mais problemas para si. Paranóias.

Mas quer mesmo saber por que estou sempre em estado tão ruim assim? Bem, veja que estou há menos de vinte anos na Terra e já me amarguro com dores sexagenárias. Minhas costas, ombros e pescoço não me permitem dormir e não há afeto que gere compreensão para esses meus incômodos constantes. Acordar cedo não é problema quando se tem uma noite de sono e não um cochilo na alvorada.

Daí vem todos esses solavancos que você conhece bem, dos transportes públicos. Eles afetam meu desespero pela hora adiantada demais para minha vontade, meu ritmo. Os atrasos são constantes, a saída é uma fuga. Conto no relógio os segundos e amaldiçôo as leis do universo por conspirarem contra mim (o egocentrismo). O tempo não passa nunca, só me cansa, pesa.

Se o suicídio e a tuberculose levaram os românticos, o stress mantém os pós-humanos. Enquanto minhas neuroses estiverem maquiadas e alimentadas por café, cigarro, calmantes e chocolate, até dá para passar bem. Mas suas vozes me atormentam mais que um esclerosado. Porque elas existem. Vocês existem e estão a minha volta, mandando em mim e me sufocando com hierarquias que, bem sei, jamais serão quebradas.

Ah... Queria viver o sonho da juventude e fazer as loucuras mais permanentes, desenhar em mim meus pensamentos e expôr em meu corpo já enjoado o que eu queria ser. Mas minha velhice precoce me impede de fazer sem pensar. E de tanto pensar, estou aqui, copicolandocopicolandoformatandomoldando: me moldaram a serviço do cidadão!

Não sou cidadão, porra. Gosto de dar com os ombros em quem não sai do meu caminho, na rua; tenho vontade de chutar aqueles mendigos alejados que rastejam pelo chão; morro de desejo de sodomizar todas aquelas freiras que passeiam pelo centro da cidade; mato-me de alvoroço para que alguém me perturbe e eu possa revidar.

Violência gera violência e eu adoro isso. Quebre-me os dentes, mas também me deixe quebrar os seus. E me pergunte: "por que você está sempre de mau humor?" Ora, se quer me deixar feliz, deixe-me espancá-lo, desenhar em si todas as suas palavras que me causam agonia constante, que me atormentam e que me fazem contrair instantaneamente o coração. Se está tão preocupado comigo, seja o mártir da minha inglória e se entregue a mim: aos meus punhos, aos meus chutes e pancadas, aos meus tapas e arranhões, aos meus golpes... Ah, seja um bom cidadão... Faça bem a mim. Hahaha...

Acabou, acabou, não, não acabou, não acaba nunca

2009-10-14T11:15:00.000-07:00

Não suporto mais. Todo dia a mesma coisa. Alarme, cinco minutos, alarme, resmungo, raiva, ódio, surto, derrota. O banho não acorda, a cafeína não adianta, a música não anima, o trânsito não anda, o relógio corre e mais um atraso na mesma semana. Bom dia, vai tomar no cu, não to afim de ser educado, sai da minha frente, deixa eu sentar. Sentei. Dor nas costas, bunda quadrada do banco do carro, resmungo e raiva. Derrota. Liga o pc, reinicia porque 'tá lerdo, põe a senha, espera carregar. A internet não conecta. Porra de empresa do caralho, não presta pra merda nenhuma mesmo. Cadê meu olerite? Não, nenhum aumento. Não, o imposto continua ali. Não, as contas já chegaram. Não, nada é sim. Vai, digita, digita, escreve, codifica, responde, envia, conecta, posta, atualiza, faz, pára, acabou. Tédio mórbido nojento grotesco. Eu me sinto um obeso. Fome, bala, chiclete, sem açúcar, menos de duas calorias, banha para fora da calça, cinto com um buraco a mais. Telefone, secretária, compromisso, reunião, agenda bagunçada, papéis caem no chão. Corre em passos apertados, tornozelo tenso, joelho bate na quina da mesinha, CARALHO, MEU! Quem foi queputaquepariucolocouessaporramerdacucacete. AAAHHHH! Bom dia, bom dia, bom dia. Sim, claro, aham, certamente, tudo bem. Trabalhar de final de semana? Olha pra minha cara de cu, seu porra. Lógico que não. Tá, ok. Tudo bem. Nãão, não. Sem problemas. O CARALHO! Filho da puta, morre aí, escroto. Argh. Copo d'água. Nunca acalma, quem foi o puto que falou isso? Ah, meu peito tá doendo, porra. Vou infartar e aí? Isso é angina, 'tou falando. Sempre falei, avisei, daí morro de repente e "oh que peninha". Substitui o Fulano, põe outro Ciclano trabalhando, trabalhando, trabalhando, apertando parafuso, Chaplin louco, Tempos Modernos, homem-máquina, Maria, Maria! Fritz Lang fez paródia em sépia do que eu, você, nós, tu, eles, todos somos hoje desde sempre. Sufoca né? Sufoca mesmo. Essa gravata, essa porra de terno que me limita mais que uma camisa de força. Sei lá, não adianta mais. Já pirei, 'tou pirado, surtei, 'tou surtado. Sai daqui. 'Tou passando. Sentei de novo. Tempo não passa, sol não vai embora, céu não avermelha, tarde não passa, noite não chega. Só chove, só chove. E daí que é feriado? Eu não vou descansar mesmo. Eu não vou ficar melhor, porra. Nunca nada melhora. Já tomei meu antidepressivo, vitamina, energético, café, água, Coca Cola, o raio que os parta. NADA ADIANTA, MEU FILHO, EU JÁ DISSE. Cansei. Acabou, finalmente. Valeu a pena fazer mil "x" numa sulfite em branco. Acabou, acabou. Passou, passou. Entra no carro, pega trânsito, agradece por estar no banco do carro e não no banco do escritório. Celular toca, vai se fuder, não vou atender, tá ocupado. Dirijo, chego, como e não durmo. Sem sono, cansaço, desespero porque amanhã vai ser a mesma coisa. A mesma coisa. Todo dia, sempre, para sempre, até eu finalmente deixar de produzir e perder meu emprego, acabar, partir, ter que dar um jeito pra não ir pra rua de verdade, virar mendigo, morrer de AIDS ou de fome. Fome. Comi um frango inteiro e também um pote de sorvete. A calça de moletom do pijama não me aperta e eu também não. 'Tou gordo, mórbido, 90 quilos. Argh. Odeio. Eu me odeio. Eu te odeio. Nós nos odiamos e por aí vai. Odeio a vida, a rotina, o tudo que nunca é nada nem um pouco, mas sempre tudo tudo tudo tudo sufocando inevitável. Acaba, passa, passa logo. Toma um calmante, dorme um pouquinho, não perde a hora no dia seguinte. E tudo de novo, de novo.